Certains vers ici sont irrémédiablement effacés
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Au moins j’essaie de sauver le monde !
S.C.
Certains vers ici sont irrémédiablement effacés
Et je respire à plein poumons un oxygène archaïque
Air inerte et le jour se désiste
Oser faire face comme un gardien d’agneaux
Je me situe entre unité et nullité
Voilà
C’est dit
Il n’y a pas de monde ailleurs qu’ici
Pas de monde meilleur aussi
Rien ne va comme je veux
Un silence de clown m’enveloppe
Et les mots meubleront mon silence de pitre et de clown blanc
J’écris pour en tirer des présages heureux
Là. Mon détachement du monde s’amplifie
Je m’exerce au rien
Le corps le sait
Je suis présupposé aux mots
Au langage
Suis-je un suicide littéraire
Pour sur non
Mais tout n’est pas rose au paradis
Je veux devenir démesurément célèbre !
Des mots difficiles à comprendre me hantent
Me dominent
Survivre aux ulcères de la poésie
Vaincre la poésie
Mal m’en fait
J’écris dans une urgence certaine
Pour tout reprendre à zéro
On a les poètes qu’un mérite
A le fin nous n’aurons plus à renaître dans le corps d’un enfant chaud
Encore tiède
D’autres civilisations viendront à moi
Des peuples éplorés mais braves
Et les sombres réclament mon retour parmi eux
Redeviendrons-nous contemporains
Ou resterons-nous passifs
Obéissants
Le monde entier réclame mon énergie
Je m’en vais rejoindre les leçons des ténèbres
Y puiser le peu de lumière
Écrire à n’en rien faire ?
Ai-je assez de lumière pour une larme
C’est de l’heure perdue à écrire ces mots
Parler écrire on sait faire
J’écris sur les hautes énergies du poème
Mais aurai-je assez de lumière pour une larme
Une seule
Je veux devenir démesurément célèbre
J’écris sans connaître le chemin du retour
J’écris à l’aide de toutes mes vies
De tous mes visages
La poésie m’a avertie de ne pas jouer au con avec elle
La poésie c’est du sérieux
J’écris là où l’on commence à voir autrement
Mais il doit y avoir un moyen de sortir du poème
Ai-je assez de lumière pour verser une larme
En poésie moderne on ne retranche rien et on n’ajoute pas
Pour écrire il ne m’aura pas fallu compter sur la chance
Et encore moins sur le talent
Car écrire c’est de l’enfance égarée puis retrouvée
Mes mots n’ont rien traduit pas même une émotion
J’écris dans un retournement d’arpège
D’une musique que l’on fait seul
J’écris faces aux grandes schizophrénies modernes
J’écris sur une excès de lumière
Je suis l’un des élus en poésie contemporaine
Car chacun de mes mots est un signe de Dieu
S’il le faut je franchirai l’absence
Oui
Je n’ai pas l’espoir de revenir
On vit une fois de trop selon moi
Ma poésie s’achève là
Pourtant les nourritures terrestres abondent
Il existe un passage une extension à travers le poète
J’écris l’inclinaison d’hier et celle de demain
Je penche gravement sur le poème
Le poète vieillit trop vite selon moi
Car la poésie tue un poète par jour
J’accompli une œuvre de poussière et qui restera poussière
On ne retranche rien et on ajoute pas en poésie moderne
J’écris déjà le livre écrit
Le livre ouvert
C’est long de disparaître en un instant
Vraiment
J’écris malgré la gravitation et ses lois
Peut-on si intensément demeurer soi-même
A-t-on la solution à tout
Ecrire est une lumière que je ne connais pas encore
Il me faut apprendre à devenir anonyme
J’écris très au-dessus des yeux
J’écris avec des radiations internes et des symptômes d’enfant
Écrire c’est ma toute première erreur
Mon tout premier acte manqué et/ou réussi
Je ne suis pas la douleur de mes mots ni la douleur de moi-même
Alors qu’est-ce que j’incarne et qui j’incarne au juste
Dans quel enfant renaîtrai-je
Au bout du compte je deviendrai vieux à force de méditer
Et si la poésie demeurait inutile l’amour le serait tout autant
Écrire quand cela finira-t-il
Un jour dans un autre peut-être
J’arpente et j’intègre à mesure que le chemin se dévoile à moi-seul
Le talent me précède à l’infini
Arpenter. Intégrer. Restituer.
J’arpente encore et encore j’intègre aussi
Oui
Pour écrire je connais bien le chemin
Le talent vient toujours après les mots je crois
Écrire jusqu’à ce que la poésie m’aime
Quel est ce putain d’orgueil d’écrire qui me hantent
Quand j’écris sachez-le je vise très au-dessus des yeux
Rien ne se retranche et rien d’autre ne s’ajoute en poésie moderne
Universelle
J’écris d’une tête de plus que les autres poètes
Et les autres suivront
Écrire c’est un mauvais moment a passé
Certes
Je ne suis plus dans le secret des dieux
Ni même dans leurs petits papiers
Mais j’incarne à moi seul l’avenir
Le progrès
Poésie ne me soustrait pas à mes douleurs
Et si l’on ne fait rien le soleil s’éteindra dans cinq milliard d’années
Je ne me sens pas concerné pour autant
J’écris comme un enfant qui me regarde dans les yeux
Qui me regarde de chaque côté de la lumière
Je l’admets
Je n’ai pas encore la phrase entière
Pour créer je m’absente dans les temps des autres
Pourquoi Dieu m’octroie ce grand talent d’écrire
Pourquoi m’a-t-il choisi moi
Des anges experts sont en prières juste au-dessus de moi
Oui
J’ai perdu tous mes Christs en une seule fois
Et ce petit quelque chose que je voudrai montrer à Dieu lui-même en personne
Poète j’ai joué cette partie et je l’ai perdue
Poésie je passe à autre chose
Je vais jusqu’où Dieu se laisse entendre voir
Je n’ai pas vraiment appris à prier
Seul on ne se porte pas trop mal
Et pourquoi les anges flottent-ils au-dessus de moi
Le vide c’est encore de la matière de la lumière aussi
Et rien ne remonte à la surface
Ni l’ombre ni les mots
Poésie j’ai déjà joué cette partie et je l’ai perdue
Vrai
S’il vous plaît aidez-moi à interrompre mes prières
Je me retrouve fatalement seul face à moi-même
Face à mon personnage
Hors schizo express
Qui me parle dans la tête
Spectre
Oracle
Chimère
Ne me volez pas mes douleurs
Poésie je passe à autre chose
Poète pourquoi m’as-tu abandonné
Et quels sont ces visages derrière les foules
J’écris sans écho ni témoin
Et comment puis-je te comprendre moi qui ne parle pas ta langue poésie
Poésie je passe à autre chose
Tout est tellement en mouvement que je m’y perds
Que je me fige
Écrire occulte ma voie
Dissimule ma fuite
Dissimule ma perte certaine
Mais je m’y emploie
J’écris un oubli plutôt qu’un souvenir
Je choisis le travail dur en poésie majeure
Actuelle
Où sont mes peuples d’ombre
Pourquoi mes prières sont-elles entendues
Traitées avant les autres
Dieu se prie sans argent paraît-il
Mais se monnaye en âmes blanches et en âmes fraiches
J’évolue dans un état d’ange provisoire
Quel est cet oiseau qui ne se pose jamais
Cet oiseau comme on fait un geste un seul d’exil
Je t’observe Frère d’ombre
Je te cloue mes yeux Islam dans les tiens
Je pars mais je me retournerai souvent
Ce que savaient les dieux je l’ignore encore
Je n’explique pas la lumière que j’écris
Que je dissimule
Je n’exprimerai plus mes prières d’enfant aux enfants eux-mêmes
Mentir comme un enfant devient urgent
Devient la règle
Le Saint Enfant reprend ses droits dans l’ordre naturel des choses
Dorénavant le ciel est vide pour la prière
S’il vous plaît dites-moi qui regarde encore l’étoile du matin
Qui
Et pourtant nous avons tous sur le visage la même lumière
Je m’emploie à repeupler l’absence
Je suis dans un état d’ange provisoire
Insensible à la froideur des choses
Des événements
Et écrire c’est évoluer d’une hypnose dans une autre
Vagabonder c’est un premier pas comme un autre
Car toute dualité est nécessaire pour manœuvrer
Piloter
Où en est le poète de son expansion
Le poète à l’image du cosmos
Sans fin
J’écris avec un goût de métal dans la bouche
Un fièvre de fer
A vous de jouer jeunes poètes
Reprenez tout depuis le début
Il ne vous manque que l’ordre des mots pour briller
Je vous les livre dans le désordre
Ecrire jusqu’à éprouver des forces nouvelles
Et nous avons tous sur le visage la même lumière
La même lumière du jour
La nuit c’est l’ombre qui l’emporte
La lumière de l’ombre
Écrire implique que mon personnage intérieur voit nettement dans l’obscurité des yeux
J’écris mais s’il vous plaît laissez-moi la vielleuse allumée
Je crois qu’il faut se mettre à plusieurs pour écrire un poème et un seul
Je continuerai seul ou ne continuerai pas
Lorsque je partirai je vous rendrai les mots d’emprunts
Les mots d’ajouts
Et les mots vainqueurs
Pour sûr j’abandonnerai les enfants de ce siècles
Les laisserai écrire de la mauvaise poésie
Mais sans trop m’en vouloir
L’enfance est située au milieu de la vie
J’écris comme une médecine qui guérit
Poésie à dose homéopathique
Aux herbes qui se fument
Des ondes que je ne comprends pas me traversent de part en part
Comme s’il y avait qu’un poète et moi seul
Oui
Ecrire jusqu’à éprouver des forces nouvelles
Vraies
La poésie n’est pas mon médecin
N’est pas mon traitement non plus
Et je n’en finit pas d’agrandir les ténèbres sourdes
Plus j’écris plus je souffre
A long terme l’enfance n’est pas une solution en soi
Bien y songer l’âge adulte non plus
La vieillesse l’emporte
Car plus près de la mort que de la vérité
Pourtant je crois que l’on reste son propre enfant
Je est un autre non je est égal à je
Chimère ou oracle on s’en fout
Du moment qu’on a l’ivresse
Écrire requière parfois l’habit du fantôme
Du prédateur aussi
Je crois que l’on reste toujours son propre enfant
Car l’enfance est située au milieu de la vie
Je ne vais pas plus vite que l’amour-lumière
Car l’amour-lumière est quantifiable
Mesurable
Les lois de la physique le prouvent
L’atteste
Alors aimons-nous sûrement
Relativement
Absolument
D’un amour relatif
Absolu
Einstein est passé à côté
N’a pas résolu l’équation
Car je est égal à je en théorie primaire
Je est au autre en physique transcendantale
Poète le voyage a déjà eu lieu sans toi
Et ce qui en moi n’est pas tout fait parole
Pas tout à fait écrit non plus
Et d’ajouter de la lumière à la lumière n’arrange rien
J’apparais enfin dans la conscience des autres
Celle de la masse collective
Majoritaire
Tranchante aussi
Rien ne m’est demandé par les enfants que d’écrire par cœur
Seul ici les premiers mots sont oubliés
Je fais le décompte des étoiles et il en manque
Ai-je sans doute offensé l’émissaire
Le messager du ciel
Dites-leurs aux poètes qu’ils ne vivront qu’un temps
Ne m’assurez pas que l’esprit est notre guide
Aux mieux un passage
A Dieu lui-même le ciel est trop grand
J’écris avec les mots des mauvais jours
De quel fantôme ordinaire suis-je l’enfant
J’écris avec des couleurs superstieuses
J’écris par cœur
Des poèmes par cœur
L’enfant par cœur que je suis
Que j’étais
Et que je ne serai plus
J’écris là où les agneaux viennent boire pour mieux les égorger
Je consulte l’oracle et c’est l’ange de service qui me répond
La poésie ne me délivre plus du mal
Est-ce que c’est Dieu qui filtre nos requêtes d’adulte
Nos prières d’enfant
Quel est cet oiseau qui désapprend à voler
Qui oubli son envol
J’écris dans les yeux d’un enfant qui ment ou qui apprend à mentir
Je ne crains plus le mental d’acier de la bête
Même les oiseaux trébuchent dans le ciel
L’éternité prend trop de place dans le monde
Dans ma vie aussi
Vers quelle lumière me pencherai-je une fois la grande extinction des astres amorcés
Déclenchés
Car je brille sans me consumer
J’éclaire sans m’embraser
Oui
A moi seul je n’ai pas la formule exacte
Je n’ai pas la phrase entière
Les mots me mentent
Je mens aux mots entre eux
J’ai été lui c’est sûr
J’ai été ce poète anonyme
Ce maître inconnu
J’ai flirté avec le mental de la bête
J’ai perdu la trace des derniers voyageurs
Mes poèmes bouleversent le cycle naturel des événements
Des choses
D’oublier chaque soir de remercier les Dieux
Et me revient la part obscure
Je ne supporte que ma propre abstraction
Non
Je ne suis pas qu’une fraction du Tout
Il s’en est passé des événements depuis ma dernière incarnation
Incarcération aussi
J’écris mentalement avant d’écrire
J’écris sans agent actif
Je suis le produit d’une chimère et d’un oracle
La formule est exacte et la phrase est entière
Pourquoi l’archétype type de l’archange ange me gagne
Je suis de ceux qui ne comprenne rien à presque tout
Et pourquoi les oiseaux ne se percutent pas en vol
Qui peut répondre à ça
Comprendre vient après je crois
Pour écrire j’ingère la pilule bleue
Un peu avant l’injection létale
Écrire est-ce un passage de la lumière entre deux lumières
Quelle impulsion pour me reloger dans l’espace
J’écris dans une gravitation nouvelle
J’écris par effraction
J’écris là où chaque centimètre carré a été perdu et puis regagné
Pour écrire j’ingère une pilule bleue
Et juste après une rouge
Chimie chimère
La poésie ne me délivre pas du mal
Bien au contraire
Écrire c’est un peu tôt dans la vie
Alors j’écris de moins en moins vite
De plus en plus mal
L’inversion des perspectives me parcours
Me gagne
On croit que tout arrive avant l’injection létale
Oui
Tout arrive
Où étais-je du temps où la terre était plate
Oui
J’écris juste avant l’injection létale
Je combats la lumière avec la lumière
La lumière contre la lumière aussi
J’écris pour des possibles guerres
De conflits futurs
Jusqu’à ce que me revienne la part obscure
Intégrer l’obscur à la poésie du jour
Assombrir les ténèbres
Poésie d’en haut
Poésie d’en bas
On a les poètes qu’on mérite
Vrai
J’écris avec ou sans le secours du Saint esprit
Car nul enfant ne se doit d’égarer ses secrets
Même occultes soient-ils
Je ne me souviens de rien de mes poèmes d’enfant
D’adulte
Un poème est-ce que ça meurt
La poésie supprime un poète par jour
Où veux-tu en venir poète
Écrire tant qu’il me reste de l’énergie fossile
Du carburant vert
Du combustible hautement inflammable
Oui
Écrire et les autres suivront
Finiront par suivre
Par force ils me suivront
Parce que j’aime voir travailler plus petit que moi
Et si je meurs c’est que je suis devenu lumière à faible ampérage
Et bien que je sois lumière
Je brûle au lieu de briller
J’écris en éclaireur vers l’enfance sombrement égarée
Sombrement retrouvée
Où étais-je du temps où la terre était plate
Où la lune à jamais défraichie
Piétinée
Et encore une fois je me sens dépassé par plus petit que moi
Bien plus petit que moi
J’écris et l’égo s’en amuse
Le déjà dit
Le déjà vu
Le déjà fait
J’ai déjà trop écrit
La poésie pliée sur elle-même voyage plus vite que la lumière
J’ai égaré mon profil prédateur
D’où me vient ce besoin de saisir avec la bouche
D’écrire en sautant à la gorge de l’agneau
Du poète aussi
Il me faut encore aller plus loin dans la théorie des embranchements de l’univers poétique
J’ai égaré ma nature métaphysique
J’écris sur un effondrement de la matière vivante
Mon âme elle aussi est organique
Elle se décomposera comme le reste
Qu’adviendrai-je dans le prochain millénaire
A mon passage Dieu rentre ses étoiles
J’écris sans pratiquer ma langue maternelle
Natale
J’utilise les mots de secours
Et croyez-moi tout reste à dire
Je suis un hiver froid et nucléaire comme poète
Je n’ai strictement rien à battre des pionniers que j’offense
On a la poésie qu’on mérite
J’écris et les autres suivront ou ne suivront pas
Ca m’est égal
Et d’être reconnu comme le plus grand auteur de ma génération ne soigne pas mon égo
Bien au contraire
Ma dette envers les dieux n’est pas totalement effacée
Loin de là
Les anges gardiens se paient au prix fort
Et les loyers du Bercail se louent cash
A chacun sa saison en enfer
J’écris comme une bête blessée
Et quoi faire des mots sinon les encoder dans la chandelle dansante d’une bougie
Dans une aiguille d’horloge machinale et trotteuse
Je ne veux plus m’emmerder avec les mots d’emprunts
Les mots de secours
Je délègue à plus futé que moi
Pas plus ou moins meilleur que je le suis
Mais mieux adapté peut-être
Je n’en ai plus foutrement rien à battre de la poésie majeure
Moderne
De celle du papa et du fiston
Poésie d’en haut
Poésie d’en bas
Poésie tu l’aimes ou tu l’a quittes
Oui
On a les poètes qu’on mérite
J’encode mes mots dans de la viande putrifiée
Les mouches sales s’en chargeront
A mon départ l’ombre s’installe
D’être et de n’être pas revenu au bercail devient nécessaire
Devient urgent
Merci à toi l’oiseau de m’avoir entraîné trop haut
A l’altitude des avions de ligne
Celui des voltigeurs et ceux des anges de haut vol
Par ailleurs j’écris là où disparait sur le visage le sourire des enfants
L’enfance se situe au milieu de la vie tout comme la mort
Ecrire ne suffit pas à être vivant
Ce qui reste de l’esprit tout comme de l’âme c’est de la chair pourrie
Putréfiée
Le cœur se solidifie en cœur de cristal
De cristal ébréché
Le regard toise
Les pensées s’émanent
L’ombre s’installe
J’écris dans un retournement d’arpège
A mon passage le ciel rentre ses étoiles
J’écris et l’égo s’en amuse
J’avance un mot devant l’autre
Sur une accélération cardiaque j’écris ces mots
Je m’amuse à circuler dans les pensées des autres
J’écris dans ce qui n’est pas encore un enfant
J’écris pour que l’alcool devienne pisse
Ce ticket de loto dans ma poche non consulté est à la fois gagnant et perdant à ce moment-là
Oui
Je veux démesurément devenir célèbre
Et pour cela il me faut écrire jusqu’à l’os
Jusqu’au grand nettoyage des âmes
Écrire à n’en rien faire
Écrire c’est de l’enfance perdue et retrouvée
29
La poésie s’achève-là
Retraverser le temps jusqu’à la première pensée du monde
Jusque dans l’abstraction première du monde
Tant écrire n’est pas écrire au fond
Je me le dit pour moi
L’oracle me l’avait prédit
Je ne verrai jamais la fin des jours
La fin de mes jours aussi
Mes mots n’auront rien traduit
Et rien ne s’est écrit jusqu’à ce jour
Pourtant je suis l’un des élus
Je l’ignorais jusqu’à maintenant
J’ai choisi et j’ai été choisi
J’écris sur un excès de lumière
Et chacun de mes mots est un signe de Dieu lui-même
Mais chaque pas ici-bas m’enlève un mot
Un mot de trop
Un mot de plus
On vit une fois pour soi
Une fois de trop
Il me faut apprendre à redevenir anonyme
Écrire sans entamer le vide
Le vide en soi
Tout voir
Tout noir
On vit une fois de trop je crois
Les idées me viennent de la main gauche
Le génie du cerveau droit
Le poète vieillit bien plus vite que nous
La poésie tue massivement
Un poète par jour
Oui
On ne retranche rien
On ajoute pas
Le poème se suffit à lui-même et c’est très bien comme ça
C’est long de disparaitre vraiment
Peut-on si intensément demeurer soi-même
A-t-on la solution
La poésie génère des générations de poètes anonymes
Soustrais de la gravitation et ses lois
Est-on prédisposer à cela
Existerait-il un passage à travers le poète
Écrire est une lumière que je connais
Mon poème à ce goût d’évidence
Tout mon être est dans mes mots
Mes mots choisis
Oui
Je peux compter sur le langage humain pour me traduire
Les prosélytes sont de mon côté
Je suis de ces poètes inqualifiables
Rouge de l’intérieur
Rares de l’extérieur
J’utilise tous mes organes pour écrire
Il me faut deux fois deux mains pour prier
Rien que deux mains pour pisser
Et rien qu’une main pour le reste
Et quelques doigts pour écrire
Je souhaite le meilleur dénouement possible à mon bourreau
Je réserve la plus impitoyable fin à mes alliés
Dualité quand tu nous tiens
Je sais que j’ai la poésie que je mérite
Et les anciens
Les grands anciens nous abandonnent sur la route
A vous de jouer jeunes poètes
Puisse la poésie n’avoir de fin
Ni de commencement aussi
Je suis un type tout ce qui à d’ordinaire qui n’a plus rien à perdre
Il me faut montre en main une minute trente pour tout quitter
Tout plaquer
Il existe un passage à travers le poète
Un passage qui est en soi une solution
J’observe une fissure dans l’univers premier
Un couloir
Un franchissement du temps et de l’espace intérieur
D’une perte absolu de la parole
Je laisse la lumière à un autre que moi
Puisse cela suffire
Je n’ai plus l’âge d’écrire des poèmes
Et attendre l’instant d’avant toute sa vie
L’instant présent aussi
J’écris avec un œil étranger au mien
Suivre le mouvement des ombres et disparaître
Ne m’obligez pas à tout dissoudre
A tout redistribuer
Ne m’obligez pas à devenir le plus grand imposteur
Le plus grand des poètes
Je suis prêt à rompre avec moi-même
Me comprenez-vous
J’obtiens la poésie que je mérite
Et l’œuvre d’une vie se joue à quelques mots je crois
Les mots vainqueurs
Les mots d’emprunts
Le monde est merveilleux et j’y écrit mon nom
J’écris sans rémission possible
Bien avant l’injection létale
L’injection tout court
La douleur c’est de l’enfance
Écrire et tout tenir dans une main
Partir de là ça doit suffire
Je suis de ceux qui guide l’ombre
Écrire fait de moi un parfait imposteur
J’écris des poèmes de seconde main et je les fait signer
Approuver par d’autres
D’illustres anonymes
Oui
D’obscurs talents
Et ça marche
J’écris et les autres suivront ou ne suivront pas
Maintenant que je ne suis plus qu’un simple esprit je peux à nouveau écrire
D’ectoplasmes pages blanches que je noircie
La poésie est un enfant qu’il fait punir
Pour cela les enfants ne m’adressent plus la parole
L’enfance s’organise autour de moi et non l’inverse
J’ai raté mon enfance
Rien ne meurt car Dieu bouge
Car certaines choses riment et d’autres non
Parce que la plupart des étoiles sont sans lumière
Les poètes quant a eux ne sont plus visibles
Un lot de poètes tués est égal à un gratuit
Écrire est-ce là qu’une moindre douleur
Sueurs froides
Bouffées de chaleur sont légions en poésie moderne
En poésie majeure
Pardon de ne pas savoir guérir
La douleur c’est l’enfance
Vrai
J’écris là où plu rien n’est important
Rien
Très chère oracle est-ce possible d’espacer les séances
Se réincarner une fois pour toute est-ce trop demander
La poésie n’instruit pas
N’instruit rien
Rien ne meurt vraiment car Dieu bouge
Je suis poète car je suis seul
Et j’occupe le centre de l’obscurité seul et seulement seul
La poésie n’a plus de place pour des gars comme moi
Trop à chier le poète que je suis selon elle
Et quoi
Ne suis-je pas le plus grand des auteurs en partant du bas
Zéro
Et je remercie ceux qui me rendent le chemin difficile
Sans eux pas de dualité dans les mots triomphants
De complicité dans les mots défaits
Tous ces rires d’enfant m’éloignent de moi-même
Du centre des ténèbres
Rien ne meurt tout à fait
Rien ne meurt car Dieu bouge
Dieu est un mouvement lent
Poussif
Un enfant cesse de respirer pour qu’un ange passe ou trépasse
De mes mots je n’y comprends rien mais c’est beau
Lorsque j’écris je crie mentalement
Quel est ce quelque chose en moi qui me puni
Je suis poète car je suis seul et seulement seul
Ma blessure centrale est ouverte sur le monde
Le poète est un grand animal
Est un grand prédateur aussi
La poésie sait ce que j’ignore
Place à la poésie trash
A la poésie jetable
Poubelle
Et quoi d’autre
On a les poètes qu’on mérite non
Et pourquoi il fera beau demain
Oui
Pourquoi
Je n’explique pas la lumière que j’engendre
Je nourrie tout une ville en énergie sale
Ordurière
C’est l’enfer mon prochain gite
Laissez-moi devenir le plus grands des poètes
Mon âme est organique elle pourrira comme le reste
Je ne sais pas si j’ignore tout
Tout du rien
C’est fait
C’est décidé je n’adresse plus la parole à mes fantômes familiers
Avec moi les enfants mentent
S’ennuient
Car dans l’enfance tout est a jeté non
Je n’exagère pas
Je suis seul à situer l’enfance au milieu de la vie
Les mots d’enfant je n’y comprends rien mais c’est beau paraît-il
Je prête à Dieu des mots que je ne comprends pas non plus
J’écris de la mauvaise poésie
En retour on me paye en putes plus deux grammes d’alcool dans le sang
Je méprise l’arbre qui me donne de l’ombre
Je n’explique pas la lumière que j’engendre
Je peux jeter ces mots dont je n’ai plus l’usage
On ne tue pas deux fois un poète
Le poème ne m’éclaire pas mais me chauffe
Je brûle au lieu de briller
J’écris dans un grand accident de la vie
Non
Je ne suis pas natif de la lumière
Saviez-vous que mon âme est organique elle pourrira comme le reste
Je laisse la poésie s’éloigner de moi
Mourir ne me permets pas de faire des rencontres
La mort n’a jamais tué personne à ce que je sache
Tous mes mots sont des particules vierges arrachés à l’enfance
Le talent s’en va dans l’écriture
Et cette inspiration qui peut-être jamais ne reviendra
J’écris mais cela ne se voit pas encore
On ne tue pas deux fois un poète
J’ai pris un éclat d’éternité dans l’œil
Et j’écris comme un enfant sur le point de naître
Comme un enfant qui veut naître
On ne tue pas deux fois un poète
Écrire me donne l’effet d’un coup de poing dans le ventre
Pour ne pas dire dans les couilles
Écrire c’est le bénéfice de ma peine je crois
Ma poésie est plus fine que du papier à cigarette
On ne tue pas deux fois l’oracle
J’écris pareil à des peurs d’enfant
Si j’avais su j’aurai rentré ma tête dans mon cul histoire d’échapper à ce fiasco de poème
J’écris dans une conspiration bienveillante
J’appartiens aux générations occultes
D’une illusion irréfutable
Malgré mon incomplétude
Les mots absents pour mieux écrire
Le temps s’en fout il passera sans moi
Et moi sans lui
Tout est là devant moi mais plus petit
Rien ne meurt vraiment car Dieu bouge
Dieu est mouvement permanent
C’est à nous de le suivre ou non
Il s’agit d’en découdre avec la poésie
Car écrire c’est sans retour possible
Sans rémission possible
Ne suis-je que l’instrument d’un autre
Je maintiens mes mots dans un désordre trompeur
J’apparais qu’en cessant d’écrire
Les coups distribués sont toujours en dedans
J’écris comme un oiseau universel
La poésie a un visage de femme
Ecrire m’a demandé une vie entière
Je n’ai pas la phrase entière
Le langage nous ment
Écrire c’est brûler sans réfléchir
Comprendre vient après je crois
Et j’ai été rêvé par d’autres que moi-même
L’absence de mots pour mieux écrire
Voilà l’idée
Oui
La phrase entière n’est pas donné à tout le monde
Il y a tant de poèmes sans mots
De mots sans poèmes
Une gravitation nouvelle m’emporte
Astro-poète je suis
Me décline
Que dit-il l’enfant qui ment en moi
Cet enfant qui ne parle pas encore
Tous les oiseaux d’apocalypse s’envolent dans un seul geste
C’est une génération entière de poètes qu’il faut liquider
Sacrifier
Pour régénérer l’arbre de la poésie
J’écris comme quelqu’un qui n’a pas trouvé Dieu
Et je fuis sans savoir quel danger me poursuit
Par quel précoce ennui j’écris
Quelles chimères pour me répondre
Le langage ment si mal avec moi
Les anges respirent le même air que le mien non
Écrire jusqu’à ce que de nombreux spectres me/nous rejoignent
Je renonce à l’empathie
A la compassion idiote du Bouddha
Jamais je n’aurai imaginé sauver le monde
J’écris dans des prisons froides de l’intérieur
Oui
J’emmerde les travailleurs de la lumière
Je travaille plus dur qu’eux dans la pénombre
Je ne comprends toujours rien à la poésie moderne
Tout bouge tout est tellement en mouvement que je stagne
Ferai-je assez de lumière aujourd’hui
Et je crois que ce sont les astres qui décident à ma place
Peu à peu je délaisse mon système solaire vieux d’un demi-siècle déjà
Quand la lumière parle je l’écoute
Le temps est un enfant qui joue avec le feu
J’écris comme quelqu’un qui n’a pas trouvé Dieu
Écrire est-ce guérir les maladies
Je crois bien que oui
Les mots sur qui vont-ils s’abattre cette fois-ci
L’enfance ne m’a pas appris que je suis seul
Que d’être seul aussi
Le temps des enfants n’est pas le mien
N’est plus le mien
Je suis de ces hommes dont la poésie à besoin
Non
Jamais je n’aurai imaginé sauver le monde
Écrire suffit à ma peine
J’écris dans un état d’énergie haute
Tout ce qui n’est pas miroir n’est pas moi
J’écris sans que rien ne me délivre
Tout s’en fout de moi
J’écris car je n’ai plus ma voix d’enfant
Je suis coléreux bipolaire
Je n’ai pas grandi dans la matière ordinaire
Vrai
Et quand sera-t-il demain
En ferai-je assez de lumière
Ce qui par des gestes des mots ne s’achèvent vraiment
Qui a ajusté l’ombre à mes yeux
A mon regard
J’écris je crois savoir pourquoi
Parce que l’inclinaison d’hier me redresse aujourd’hui
J’écris contre-nature
Et qu’on le veuille ou pas c’est moi le plus brillant d’entre-nous
La poésie est chimiquement pure
Là
Mes résistances psychiques cèdent
Jusqu’où Dieu se laisse entendre
L’infini nuance d’écrire
Laisse-moi encore un chance poète
Quel est ce Dieu qui prend le temps de se laver les mains avant des recueillir les prières
J’écris dans un état d’énergie haute
Survoltée
Et cette violence à peine contenue qui me caractérise où va-t-elle
Je suis juste sorti pisser un coup de trop là où l’univers est connaissable
Là où il me le permet
Le poème s’élimine avec les urines comme le reste
Et il existe un monde en mesure d’accomplir des miracles
Celui dont j’ai perdu des mots en chemin
Oui
J’arrive longtemps après mes mots
Bien après
Qui a dit « je n’ai pas d’âme et je ne sais pas prier »
Je l’avoue je ne sais pas encore prier
J’écris sans en changer jamais un mot
Pourtant implorer
Supplier le ciel ne devient plus nécessaire
Jusqu’où les cieux se laissent entendre
Oui
Je m’emploie à ce que les enfants n’écrivent plus de beaux poèmes
Qu’ils nous foutent la paix ces poètes de sept ans
C’est la lumière qui se déplace où est-ce l’ombre qui avance
Et il y a une histoire avant la mienne
Je vais sans langage ni mots
Mes pensées sont à l’arrêt
Le poème que j’écris n’a pas de niveau
N’a pas le niveau non plus
Je ne me souviens de rien de ma basse enfance
Dieu est plus petit que moi en terme d’atome
Et rajouter une dimension humaine
Mon poids d’ombre équivaut à mon poids de lumière je crois
Et qui pour me reconnaître ici-bas
Tout s’éloigne et écrire me revient en pleine figure
Suivre le lapin blanc est la règle
Devient urgent
Le saviez-vous
La poésie illusionne voire empoisonne les enfants
C’est vrai mais je ne l’explique pas
La poésie est une erreur de jugement
D’appréciation
J’écris guidé par des pensées difficiles
Malhonnêtes
Rien ne me viendra à mon secours
Ni les mots ni les hommes
Le réel disponible ne l’est plus
Les signes ne s’alignent plus entre eux
Et quoi
Me faut-il tout reprendre depuis le début
J’écris là où les Dieux perdent leur sang froid
La mort répond aux lois de la gravitation
Les signes ne s’alignent plus entre eux
Et qui aurait pu croire que je sauverai le monde
Qui
Et la gravité encore elle use les âmes légères
Vaporeuses
Je ne suis que de la matière vivante qui meurt
Qui pourri
Pourtant je serai lu ailleurs et sans racines
Jusqu’à ce que l’arbre mort ne me donne plus d’ombre
J’ai perdu beaucoup de mots en chemin
J’arrive bien avant le poème
J’écris mais je n’y suis pas encore
Je ne suis pas sur l’orbite prévu par Dieu
Mon camp de base c’est la Grande Ourse et les Bergeries perdues de l’univers
Jusqu’à atteindre le cœur des choses
Ecrirai-je un jour ce poème universel
J’encourage le dialogue intérieur
Le langage endémique
Premier
Emmenez-moi vers l’astre le plus proche
Le plus discret possible
S’il vous plaît ne m’obligez pas à devenir le plus grand des poètes
Car l’œuvre d’une vie se joue à quelques mots
Je me bats contre l’équilibre des choses
L’origine de toutes choses
Il est temps d’entamer un autre dialogue
Celui où ne s’attarde plus l’oiseau témoin
Ou ne s’adresse plus à plus pauvre que moi
Écrire c’est mauvais signe
Pourquoi mes mots n’invalident plus ceux des autres
Non
J’ai plus l’âge d’écrire des poèmes
Écrire pour ne pas être isolé mais seul
Dans quel enfant faut-il renaître
Ecrire pour ne pas être isolé mais seul devient la règle
Devient urgent
Nous viennent-ils d’un autre monde ces poètes usés
Eclopés
Parmi eux retrouverai-je un jour mon envol
Et écrirai-je un jour ce poème universel
Tutoyer Dieu et san accent
Car sur mes paroles l’écriture s’arrête
Je peux éclairer à moi seul toute une ville
Désormais le poème n’aura plus mon âge
Oui
Progressivement j’abaisserai la garde
Fuir la combinaison du sombre et de l’obscur
Qui se désigne être le passager des mots
J’encombre le passage avec ma poésie
Au moins j’essaie de sauver le monde
Et ce qui reste de lumière en moi s’épuise
Tout me paralyse et tout m’exténue
Irai-je donc plus loin
Je me fais une place dans l’ombre
L’ombre c’est encore de la lumière non
Il fait nuit dans mes mots
Écrire présuppose un sang-froid certain et une simplicité pénétrante
Profonde
Il ne m’est pas donné d’aller plus loin dans ce poème
Et ces mots dont je n’ai plus l’usage quoi en faire
Rentrer au Bercail et d’y demeurer seul
En voilà une idée
Le passage est craintif et la route frileuse
J’ai sûrement manqué le chemin retour
Mais j’ai gagné d’éternelles minutes sur l’autre rive
Sur l’enfance de la mort
1Stéphane CASENOBE fait à Perpignan le 24/07/2025
Pour citer cet article
Référence électronique
Stéphane CASENOBE, « Certains vers ici sont irrémédiablement effacés », Artelogie [En ligne], 23 | 2025, mis en ligne le 27 octobre 2021, consulté le 13 janvier 2026. URL : http://journals.openedition.org/artelogie/16478 ; DOI : https://doi.org/10.4000/14zmz
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