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MONDONEUME  (Poésies du Monde)

Certains vers ici sont irrémédiablement effacés

Stéphane CASENOBE

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Texte intégral

Au moins j’essaie de sauver le monde !

S.C.

Certains vers ici sont irrémédiablement effacés

Et je respire à plein poumons un oxygène archaïque

Air inerte et le jour se désiste

Oser faire face comme un gardien d’agneaux 

Je me situe entre unité et nullité

Voilà

C’est dit 

Il n’y a pas de monde ailleurs qu’ici

Pas de monde meilleur aussi

Rien ne va comme je veux

Un silence de clown m’enveloppe

Et les mots meubleront mon silence de pitre et de clown blanc

J’écris pour en tirer des présages heureux 

Là. Mon détachement du monde s’amplifie

Je m’exerce au rien

Le corps le sait 

Je suis présupposé aux mots

Au langage

Suis-je un suicide littéraire 

Pour sur non 

Mais tout n’est pas rose au paradis

Je veux devenir démesurément célèbre !

Des mots difficiles à comprendre me hantent

Me dominent

Survivre aux ulcères de la poésie 

Vaincre la poésie 

Mal m’en fait 

J’écris dans une urgence certaine

Pour tout reprendre à zéro

On a les poètes qu’un mérite 

A le fin nous n’aurons plus à renaître dans le corps d’un enfant chaud

Encore tiède

D’autres civilisations viendront à moi

Des peuples éplorés mais braves 

Et les sombres réclament mon retour parmi eux

Redeviendrons-nous contemporains 

Ou resterons-nous passifs

Obéissants

Le monde entier réclame mon énergie 

Je m’en vais rejoindre les leçons des ténèbres

Y puiser le peu de lumière

Écrire à n’en rien faire ?

Ai-je assez de lumière pour une larme

C’est de l’heure perdue à écrire ces mots

Parler écrire on sait faire

J’écris sur les hautes énergies du poème

Mais aurai-je assez de lumière pour une larme

Une seule

Je veux devenir démesurément célèbre

J’écris sans connaître le chemin du retour

J’écris à l’aide de toutes mes vies

De tous mes visages

La poésie m’a avertie de ne pas jouer au con avec elle

La poésie c’est du sérieux

J’écris là où l’on commence à voir autrement

Mais il doit y avoir un moyen de sortir du poème

Ai-je assez de lumière pour verser une larme

En poésie moderne on ne retranche rien et on n’ajoute pas

Pour écrire il ne m’aura pas fallu compter sur la chance

Et encore moins sur le talent

Car écrire c’est de l’enfance égarée puis retrouvée

Mes mots n’ont rien traduit pas même une émotion

J’écris dans un retournement d’arpège

D’une musique que l’on fait seul

J’écris faces aux grandes schizophrénies modernes

J’écris sur une excès de lumière

Je suis l’un des élus en poésie contemporaine

Car chacun de mes mots est un signe de Dieu

S’il le faut je franchirai l’absence

Oui

Je n’ai pas l’espoir de revenir

On vit une fois de trop selon moi

Ma poésie s’achève là

Pourtant les nourritures terrestres abondent

Il existe un passage une extension à travers le poète

J’écris l’inclinaison d’hier et celle de demain

Je penche gravement sur le poème

Le poète vieillit trop vite selon moi

Car la poésie tue un poète par jour

J’accompli une œuvre de poussière et qui restera poussière

On ne retranche rien et on ajoute pas en poésie moderne

J’écris déjà le livre écrit

Le livre ouvert

C’est long de disparaître en un instant

Vraiment

J’écris malgré la gravitation et ses lois

Peut-on si intensément demeurer soi-même

A-t-on la solution à tout

Ecrire est une lumière que je ne connais pas encore

Il me faut apprendre à devenir anonyme

J’écris très au-dessus des yeux

J’écris avec des radiations internes et des symptômes d’enfant

Écrire c’est ma toute première erreur

Mon tout premier acte manqué et/ou réussi

Je ne suis pas la douleur de mes mots ni la douleur de moi-même

Alors qu’est-ce que j’incarne et qui j’incarne au juste

Dans quel enfant renaîtrai-je

Au bout du compte je deviendrai vieux à force de méditer

Et si la poésie demeurait inutile l’amour le serait tout autant

Écrire quand cela finira-t-il

Un jour dans un autre peut-être

J’arpente et j’intègre à mesure que le chemin se dévoile à moi-seul

Le talent me précède à l’infini

Arpenter. Intégrer. Restituer.

J’arpente encore et encore j’intègre aussi

Oui

Pour écrire je connais bien le chemin

Le talent vient toujours après les mots je crois

Écrire jusqu’à ce que la poésie m’aime

Quel est ce putain d’orgueil d’écrire qui me hantent

Quand j’écris sachez-le je vise très au-dessus des yeux

Rien ne se retranche et rien d’autre ne s’ajoute en poésie moderne

Universelle

J’écris d’une tête de plus que les autres poètes

Et les autres suivront

Écrire c’est un mauvais moment a passé

Certes

Je ne suis plus dans le secret des dieux

Ni même dans leurs petits papiers

Mais j’incarne à moi seul l’avenir

Le progrès

Poésie ne me soustrait pas à mes douleurs

Et si l’on ne fait rien le soleil s’éteindra dans cinq milliard d’années

Je ne me sens pas concerné pour autant

J’écris comme un enfant qui me regarde dans les yeux

Qui me regarde de chaque côté de la lumière

Je l’admets

Je n’ai pas encore la phrase entière

Pour créer je m’absente dans les temps des autres

Pourquoi Dieu m’octroie ce grand talent d’écrire

Pourquoi m’a-t-il choisi moi

Des anges experts sont en prières juste au-dessus de moi

Oui

J’ai perdu tous mes Christs en une seule fois

Et ce petit quelque chose que je voudrai montrer à Dieu lui-même en personne

Poète j’ai joué cette partie et je l’ai perdue

Poésie je passe à autre chose

Je vais jusqu’où Dieu se laisse entendre voir

Je n’ai pas vraiment appris à prier

Seul on ne se porte pas trop mal

Et pourquoi les anges flottent-ils au-dessus de moi

Le vide c’est encore de la matière de la lumière aussi

Et rien ne remonte à la surface

Ni l’ombre ni les mots

Poésie j’ai déjà joué cette partie et je l’ai perdue

Vrai

S’il vous plaît aidez-moi à interrompre mes prières

Je me retrouve fatalement seul face à moi-même

Face à mon personnage

Hors schizo express

Qui me parle dans la tête

Spectre

Oracle

Chimère

Ne me volez pas mes douleurs

Poésie je passe à autre chose

Poète pourquoi m’as-tu abandonné

Et quels sont ces visages derrière les foules

J’écris sans écho ni témoin

Et comment puis-je te comprendre moi qui ne parle pas ta langue poésie

Poésie je passe à autre chose

Tout est tellement en mouvement que je m’y perds

Que je me fige

Écrire occulte ma voie

Dissimule ma fuite

Dissimule ma perte certaine

Mais je m’y emploie

J’écris un oubli plutôt qu’un souvenir

Je choisis le travail dur en poésie majeure

Actuelle

Où sont mes peuples d’ombre

Pourquoi mes prières sont-elles entendues

Traitées avant les autres

Dieu se prie sans argent paraît-il

Mais se monnaye en âmes blanches et en âmes fraiches

J’évolue dans un état d’ange provisoire

Quel est cet oiseau qui ne se pose jamais

Cet oiseau comme on fait un geste un seul d’exil

Je t’observe Frère d’ombre

Je te cloue mes yeux Islam dans les tiens

Je pars mais je me retournerai souvent

Ce que savaient les dieux je l’ignore encore

Je n’explique pas la lumière que j’écris

Que je dissimule

Je n’exprimerai plus mes prières d’enfant aux enfants eux-mêmes

Mentir comme un enfant devient urgent

Devient la règle

Le Saint Enfant reprend ses droits dans l’ordre naturel des choses

Dorénavant le ciel est vide pour la prière

S’il vous plaît dites-moi qui regarde encore l’étoile du matin

Qui

Et pourtant nous avons tous sur le visage la même lumière

Je m’emploie à repeupler l’absence

Je suis dans un état d’ange provisoire

Insensible à la froideur des choses

Des événements

Et écrire c’est évoluer d’une hypnose dans une autre

Vagabonder c’est un premier pas comme un autre

Car toute dualité est nécessaire pour manœuvrer

Piloter

Où en est le poète de son expansion

Le poète à l’image du cosmos

Sans fin

J’écris avec un goût de métal dans la bouche

Un fièvre de fer

A vous de jouer jeunes poètes

Reprenez tout depuis le début

Il ne vous manque que l’ordre des mots pour briller

Je vous les livre dans le désordre

Ecrire jusqu’à éprouver des forces nouvelles

Et nous avons tous sur le visage la même lumière

La même lumière du jour

La nuit c’est l’ombre qui l’emporte

La lumière de l’ombre

Écrire implique que mon personnage intérieur voit nettement dans l’obscurité des yeux

J’écris mais s’il vous plaît laissez-moi la vielleuse allumée

Je crois qu’il faut se mettre à plusieurs pour écrire un poème et un seul

Je continuerai seul ou ne continuerai pas

Lorsque je partirai je vous rendrai les mots d’emprunts

Les mots d’ajouts

Et les mots vainqueurs

Pour sûr j’abandonnerai les enfants de ce siècles

Les laisserai écrire de la mauvaise poésie

Mais sans trop m’en vouloir

L’enfance est située au milieu de la vie

J’écris comme une médecine qui guérit

Poésie à dose homéopathique

Aux herbes qui se fument

Des ondes que je ne comprends pas me traversent de part en part

Comme s’il y avait qu’un poète et moi seul

Oui

Ecrire jusqu’à éprouver des forces nouvelles

Vraies

La poésie n’est pas mon médecin

N’est pas mon traitement non plus

Et je n’en finit pas d’agrandir les ténèbres sourdes

Plus j’écris plus je souffre

A long terme l’enfance n’est pas une solution en soi

Bien y songer l’âge adulte non plus

La vieillesse l’emporte

Car plus près de la mort que de la vérité

Pourtant je crois que l’on reste son propre enfant

Je est un autre non je est égal à je

Chimère ou oracle on s’en fout

Du moment qu’on a l’ivresse

Écrire requière parfois l’habit du fantôme

Du prédateur aussi

Je crois que l’on reste toujours son propre enfant

Car l’enfance est située au milieu de la vie

Je ne vais pas plus vite que l’amour-lumière

Car l’amour-lumière est quantifiable

Mesurable

Les lois de la physique le prouvent

L’atteste

Alors aimons-nous sûrement

Relativement

Absolument

D’un amour relatif

Absolu

Einstein est passé à côté

N’a pas résolu l’équation

Car je est égal à je en théorie primaire

Je est au autre en physique transcendantale

Poète le voyage a déjà eu lieu sans toi

Et ce qui en moi n’est pas tout fait parole

Pas tout à fait écrit non plus

Et d’ajouter de la lumière à la lumière n’arrange rien

J’apparais enfin dans la conscience des autres

Celle de la masse collective

Majoritaire

Tranchante aussi

Rien ne m’est demandé par les enfants que d’écrire par cœur

Seul ici les premiers mots sont oubliés

Je fais le décompte des étoiles et il en manque

Ai-je sans doute offensé l’émissaire

Le messager du ciel

Dites-leurs aux poètes qu’ils ne vivront qu’un temps

Ne m’assurez pas que l’esprit est notre guide

Aux mieux un passage

A Dieu lui-même le ciel est trop grand

J’écris avec les mots des mauvais jours

De quel fantôme ordinaire suis-je l’enfant

J’écris avec des couleurs superstieuses

J’écris par cœur

Des poèmes par cœur

L’enfant par cœur que je suis

Que j’étais

Et que je ne serai plus

J’écris là où les agneaux viennent boire pour mieux les égorger

Je consulte l’oracle et c’est l’ange de service qui me répond

La poésie ne me délivre plus du mal

Est-ce que c’est Dieu qui filtre nos requêtes d’adulte

Nos prières d’enfant

Quel est cet oiseau qui désapprend à voler

Qui oubli son envol

J’écris dans les yeux d’un enfant qui ment ou qui apprend à mentir

Je ne crains plus le mental d’acier de la bête

Même les oiseaux trébuchent dans le ciel

L’éternité prend trop de place dans le monde

Dans ma vie aussi

Vers quelle lumière me pencherai-je une fois la grande extinction des astres amorcés

Déclenchés

Car je brille sans me consumer

J’éclaire sans m’embraser

Oui

A moi seul je n’ai pas la formule exacte

Je n’ai pas la phrase entière

Les mots me mentent

Je mens aux mots entre eux

J’ai été lui c’est sûr

J’ai été ce poète anonyme

Ce maître inconnu

J’ai flirté avec le mental de la bête

J’ai perdu la trace des derniers voyageurs

Mes poèmes bouleversent le cycle naturel des événements

Des choses

D’oublier chaque soir de remercier les Dieux

Et me revient la part obscure

Je ne supporte que ma propre abstraction

Non

Je ne suis pas qu’une fraction du Tout

Il s’en est passé des événements depuis ma dernière incarnation

Incarcération aussi

J’écris mentalement avant d’écrire

J’écris sans agent actif

Je suis le produit d’une chimère et d’un oracle

La formule est exacte et la phrase est entière

Pourquoi l’archétype type de l’archange ange me gagne

Je suis de ceux qui ne comprenne rien à presque tout

Et pourquoi les oiseaux ne se percutent pas en vol

Qui peut répondre à ça

Comprendre vient après je crois

Pour écrire j’ingère la pilule bleue

Un peu avant l’injection létale

Écrire est-ce un passage de la lumière entre deux lumières

Quelle impulsion pour me reloger dans l’espace

J’écris dans une gravitation nouvelle

J’écris par effraction

J’écris là où chaque centimètre carré a été perdu et puis regagné

Pour écrire j’ingère une pilule bleue

Et juste après une rouge

Chimie chimère

La poésie ne me délivre pas du mal

Bien au contraire

Écrire c’est un peu tôt dans la vie

Alors j’écris de moins en moins vite

De plus en plus mal

L’inversion des perspectives me parcours

Me gagne

On croit que tout arrive avant l’injection létale

Oui

Tout arrive

Où étais-je du temps où la terre était plate

Oui

J’écris juste avant l’injection létale

Je combats la lumière avec la lumière

La lumière contre la lumière aussi

J’écris pour des possibles guerres

De conflits futurs

Jusqu’à ce que me revienne la part obscure

Intégrer l’obscur à la poésie du jour

Assombrir les ténèbres

Poésie d’en haut

Poésie d’en bas

On a les poètes qu’on mérite

Vrai

J’écris avec ou sans le secours du Saint esprit

Car nul enfant ne se doit d’égarer ses secrets

Même occultes soient-ils

Je ne me souviens de rien de mes poèmes d’enfant

D’adulte

Un poème est-ce que ça meurt

La poésie supprime un poète par jour

Où veux-tu en venir poète

Écrire tant qu’il me reste de l’énergie fossile

Du carburant vert

Du combustible hautement inflammable

Oui

Écrire et les autres suivront

Finiront par suivre

Par force ils me suivront

Parce que j’aime voir travailler plus petit que moi

Et si je meurs c’est que je suis devenu lumière à faible ampérage

Et bien que je sois lumière

Je brûle au lieu de briller

J’écris en éclaireur vers l’enfance sombrement égarée

Sombrement retrouvée

Où étais-je du temps où la terre était plate

Où la lune à jamais défraichie

Piétinée

Et encore une fois je me sens dépassé par plus petit que moi

Bien plus petit que moi

J’écris et l’égo s’en amuse

Le déjà dit

Le déjà vu

Le déjà fait

J’ai déjà trop écrit

La poésie pliée sur elle-même voyage plus vite que la lumière

J’ai égaré mon profil prédateur

D’où me vient ce besoin de saisir avec la bouche

D’écrire en sautant à la gorge de l’agneau

Du poète aussi

Il me faut encore aller plus loin dans la théorie des embranchements de l’univers poétique

J’ai égaré ma nature métaphysique

J’écris sur un effondrement de la matière vivante

Mon âme elle aussi est organique

Elle se décomposera comme le reste

Qu’adviendrai-je dans le prochain millénaire

A mon passage Dieu rentre ses étoiles

J’écris sans pratiquer ma langue maternelle

Natale

J’utilise les mots de secours

Et croyez-moi tout reste à dire

Je suis un hiver froid et nucléaire comme poète

Je n’ai strictement rien à battre des pionniers que j’offense

On a la poésie qu’on mérite

J’écris et les autres suivront ou ne suivront pas

Ca m’est égal

Et d’être reconnu comme le plus grand auteur de ma génération ne soigne pas mon égo

Bien au contraire

Ma dette envers les dieux n’est pas totalement effacée

Loin de là

Les anges gardiens se paient au prix fort

Et les loyers du Bercail se louent cash

A chacun sa saison en enfer

J’écris comme une bête blessée

Et quoi faire des mots sinon les encoder dans la chandelle dansante d’une bougie

Dans une aiguille d’horloge machinale et trotteuse

Je ne veux plus m’emmerder avec les mots d’emprunts

Les mots de secours

Je délègue à plus futé que moi

Pas plus ou moins meilleur que je le suis

Mais mieux adapté peut-être

Je n’en ai plus foutrement rien à battre de la poésie majeure

Moderne

De celle du papa et du fiston

Poésie d’en haut

Poésie d’en bas

Poésie tu l’aimes ou tu l’a quittes

Oui

On a les poètes qu’on mérite

J’encode mes mots dans de la viande putrifiée

Les mouches sales s’en chargeront

A mon départ l’ombre s’installe

D’être et de n’être pas revenu au bercail devient nécessaire

Devient urgent

Merci à toi l’oiseau de m’avoir entraîné trop haut

A l’altitude des avions de ligne

Celui des voltigeurs et ceux des anges de haut vol

Par ailleurs j’écris là où disparait sur le visage le sourire des enfants

L’enfance se situe au milieu de la vie tout comme la mort

Ecrire ne suffit pas à être vivant

Ce qui reste de l’esprit tout comme de l’âme c’est de la chair pourrie

Putréfiée

Le cœur se solidifie en cœur de cristal

De cristal ébréché

Le regard toise

Les pensées s’émanent

L’ombre s’installe

J’écris dans un retournement d’arpège

A mon passage le ciel rentre ses étoiles

J’écris et l’égo s’en amuse

J’avance un mot devant l’autre

Sur une accélération cardiaque j’écris ces mots

Je m’amuse à circuler dans les pensées des autres

J’écris dans ce qui n’est pas encore un enfant

J’écris pour que l’alcool devienne pisse

Ce ticket de loto dans ma poche non consulté est à la fois gagnant et perdant à ce moment-là

Oui

Je veux démesurément devenir célèbre

Et pour cela il me faut écrire jusqu’à l’os

Jusqu’au grand nettoyage des âmes

Écrire à n’en rien faire

Écrire c’est de l’enfance perdue et retrouvée

29

La poésie s’achève-là

Retraverser le temps jusqu’à la première pensée du monde

Jusque dans l’abstraction première du monde

Tant écrire n’est pas écrire au fond

Je me le dit pour moi

L’oracle me l’avait prédit

Je ne verrai jamais la fin des jours

La fin de mes jours aussi

Mes mots n’auront rien traduit

Et rien ne s’est écrit jusqu’à ce jour

Pourtant je suis l’un des élus

Je l’ignorais jusqu’à maintenant

J’ai choisi et j’ai été choisi

J’écris sur un excès de lumière

Et chacun de mes mots est un signe de Dieu lui-même

Mais chaque pas ici-bas m’enlève un mot

Un mot de trop

Un mot de plus

On vit une fois pour soi

Une fois de trop

Il me faut apprendre à redevenir anonyme

Écrire sans entamer le vide

Le vide en soi

Tout voir

Tout noir

On vit une fois de trop je crois

Les idées me viennent de la main gauche

Le génie du cerveau droit

Le poète vieillit bien plus vite que nous

La poésie tue massivement

Un poète par jour

Oui

On ne retranche rien

On ajoute pas

Le poème se suffit à lui-même et c’est très bien comme ça

C’est long de disparaitre vraiment

Peut-on si intensément demeurer soi-même

A-t-on la solution

La poésie génère des générations de poètes anonymes

Soustrais de la gravitation et ses lois

Est-on prédisposer à cela

Existerait-il un passage à travers le poète

Écrire est une lumière que je connais

Mon poème à ce goût d’évidence

Tout mon être est dans mes mots

Mes mots choisis

Oui

Je peux compter sur le langage humain pour me traduire

Les prosélytes sont de mon côté

Je suis de ces poètes inqualifiables

Rouge de l’intérieur

Rares de l’extérieur

J’utilise tous mes organes pour écrire

Il me faut deux fois deux mains pour prier

Rien que deux mains pour pisser

Et rien qu’une main pour le reste

Et quelques doigts pour écrire

Je souhaite le meilleur dénouement possible à mon bourreau

Je réserve la plus impitoyable fin à mes alliés

Dualité quand tu nous tiens

Je sais que j’ai la poésie que je mérite

Et les anciens

Les grands anciens nous abandonnent sur la route

A vous de jouer jeunes poètes

Puisse la poésie n’avoir de fin

Ni de commencement aussi

Je suis un type tout ce qui à d’ordinaire qui n’a plus rien à perdre

Il me faut montre en main une minute trente pour tout quitter

Tout plaquer

Il existe un passage à travers le poète

Un passage qui est en soi une solution

J’observe une fissure dans l’univers premier

Un couloir

Un franchissement du temps et de l’espace intérieur

D’une perte absolu de la parole

Je laisse la lumière à un autre que moi

Puisse cela suffire

Je n’ai plus l’âge d’écrire des poèmes

Et attendre l’instant d’avant toute sa vie

L’instant présent aussi

J’écris avec un œil étranger au mien

Suivre le mouvement des ombres et disparaître

Ne m’obligez pas à tout dissoudre

A tout redistribuer

Ne m’obligez pas à devenir le plus grand imposteur

Le plus grand des poètes

Je suis prêt à rompre avec moi-même

Me comprenez-vous

J’obtiens la poésie que je mérite

Et l’œuvre d’une vie se joue à quelques mots je crois

Les mots vainqueurs

Les mots d’emprunts

Le monde est merveilleux et j’y écrit mon nom

J’écris sans rémission possible

Bien avant l’injection létale

L’injection tout court

La douleur c’est de l’enfance

Écrire et tout tenir dans une main

Partir de là ça doit suffire

Je suis de ceux qui guide l’ombre

Écrire fait de moi un parfait imposteur

J’écris des poèmes de seconde main et je les fait signer

Approuver par d’autres

D’illustres anonymes

Oui

D’obscurs talents

Et ça marche

J’écris et les autres suivront ou ne suivront pas

Maintenant que je ne suis plus qu’un simple esprit je peux à nouveau écrire

D’ectoplasmes pages blanches que je noircie

La poésie est un enfant qu’il fait punir

Pour cela les enfants ne m’adressent plus la parole

L’enfance s’organise autour de moi et non l’inverse

J’ai raté mon enfance

Rien ne meurt car Dieu bouge

Car certaines choses riment et d’autres non

Parce que la plupart des étoiles sont sans lumière

Les poètes quant a eux ne sont plus visibles

Un lot de poètes tués est égal à un gratuit

Écrire est-ce là qu’une moindre douleur

Sueurs froides

Bouffées de chaleur sont légions en poésie moderne

En poésie majeure

Pardon de ne pas savoir guérir

La douleur c’est l’enfance

Vrai

J’écris là où plu rien n’est important

Rien

Très chère oracle est-ce possible d’espacer les séances

Se réincarner une fois pour toute est-ce trop demander

La poésie n’instruit pas

N’instruit rien

Rien ne meurt vraiment car Dieu bouge

Je suis poète car je suis seul

Et j’occupe le centre de l’obscurité seul et seulement seul

La poésie n’a plus de place pour des gars comme moi

Trop à chier le poète que je suis selon elle

Et quoi

Ne suis-je pas le plus grand des auteurs en partant du bas

Zéro

Et je remercie ceux qui me rendent le chemin difficile

Sans eux pas de dualité dans les mots triomphants

De complicité dans les mots défaits

Tous ces rires d’enfant m’éloignent de moi-même

Du centre des ténèbres

Rien ne meurt tout à fait

Rien ne meurt car Dieu bouge

Dieu est un mouvement lent

Poussif

Un enfant cesse de respirer pour qu’un ange passe ou trépasse

De mes mots je n’y comprends rien mais c’est beau

Lorsque j’écris je crie mentalement

Quel est ce quelque chose en moi qui me puni

Je suis poète car je suis seul et seulement seul

Ma blessure centrale est ouverte sur le monde

Le poète est un grand animal

Est un grand prédateur aussi

La poésie sait ce que j’ignore

Place à la poésie trash

A la poésie jetable

Poubelle

Et quoi d’autre

On a les poètes qu’on mérite non

Et pourquoi il fera beau demain

Oui

Pourquoi

Je n’explique pas la lumière que j’engendre

Je nourrie tout une ville en énergie sale

Ordurière

C’est l’enfer mon prochain gite

Laissez-moi devenir le plus grands des poètes

Mon âme est organique elle pourrira comme le reste

Je ne sais pas si j’ignore tout

Tout du rien

C’est fait

C’est décidé je n’adresse plus la parole à mes fantômes familiers

Avec moi les enfants mentent

S’ennuient

Car dans l’enfance tout est a jeté non

Je n’exagère pas

Je suis seul à situer l’enfance au milieu de la vie

Les mots d’enfant je n’y comprends rien mais c’est beau paraît-il

Je prête à Dieu des mots que je ne comprends pas non plus

J’écris de la mauvaise poésie

En retour on me paye en putes plus deux grammes d’alcool dans le sang

Je méprise l’arbre qui me donne de l’ombre

Je n’explique pas la lumière que j’engendre

Je peux jeter ces mots dont je n’ai plus l’usage

On ne tue pas deux fois un poète

Le poème ne m’éclaire pas mais me chauffe

Je brûle au lieu de briller

J’écris dans un grand accident de la vie

Non

Je ne suis pas natif de la lumière

Saviez-vous que mon âme est organique elle pourrira comme le reste

Je laisse la poésie s’éloigner de moi

Mourir ne me permets pas de faire des rencontres

La mort n’a jamais tué personne à ce que je sache

Tous mes mots sont des particules vierges arrachés à l’enfance

Le talent s’en va dans l’écriture

Et cette inspiration qui peut-être jamais ne reviendra

J’écris mais cela ne se voit pas encore

On ne tue pas deux fois un poète

J’ai pris un éclat d’éternité dans l’œil

Et j’écris comme un enfant sur le point de naître

Comme un enfant qui veut naître

On ne tue pas deux fois un poète

Écrire me donne l’effet d’un coup de poing dans le ventre

Pour ne pas dire dans les couilles

Écrire c’est le bénéfice de ma peine je crois

Ma poésie est plus fine que du papier à cigarette

On ne tue pas deux fois l’oracle

J’écris pareil à des peurs d’enfant

Si j’avais su j’aurai rentré ma tête dans mon cul histoire d’échapper à ce fiasco de poème

J’écris dans une conspiration bienveillante

J’appartiens aux générations occultes

D’une illusion irréfutable

Malgré mon incomplétude

Les mots absents pour mieux écrire

Le temps s’en fout il passera sans moi

Et moi sans lui

Tout est là devant moi mais plus petit

Rien ne meurt vraiment car Dieu bouge

Dieu est mouvement permanent

C’est à nous de le suivre ou non

Il s’agit d’en découdre avec la poésie

Car écrire c’est sans retour possible

Sans rémission possible

Ne suis-je que l’instrument d’un autre

Je maintiens mes mots dans un désordre trompeur

J’apparais qu’en cessant d’écrire

Les coups distribués sont toujours en dedans

J’écris comme un oiseau universel

La poésie a un visage de femme

Ecrire m’a demandé une vie entière

Je n’ai pas la phrase entière

Le langage nous ment

Écrire c’est brûler sans réfléchir

Comprendre vient après je crois

Et j’ai été rêvé par d’autres que moi-même

L’absence de mots pour mieux écrire

Voilà l’idée

Oui

La phrase entière n’est pas donné à tout le monde

Il y a tant de poèmes sans mots

De mots sans poèmes

Une gravitation nouvelle m’emporte

Astro-poète je suis

Me décline

Que dit-il l’enfant qui ment en moi

Cet enfant qui ne parle pas encore

Tous les oiseaux d’apocalypse s’envolent dans un seul geste

C’est une génération entière de poètes qu’il faut liquider

Sacrifier

Pour régénérer l’arbre de la poésie

J’écris comme quelqu’un qui n’a pas trouvé Dieu

Et je fuis sans savoir quel danger me poursuit

Par quel précoce ennui j’écris

Quelles chimères pour me répondre

Le langage ment si mal avec moi

Les anges respirent le même air que le mien non

Écrire jusqu’à ce que de nombreux spectres me/nous rejoignent

Je renonce à l’empathie

A la compassion idiote du Bouddha

Jamais je n’aurai imaginé sauver le monde

J’écris dans des prisons froides de l’intérieur

Oui

J’emmerde les travailleurs de la lumière

Je travaille plus dur qu’eux dans la pénombre

Je ne comprends toujours rien à la poésie moderne

Tout bouge tout est tellement en mouvement que je stagne

Ferai-je assez de lumière aujourd’hui

Et je crois que ce sont les astres qui décident à ma place

Peu à peu je délaisse mon système solaire vieux d’un demi-siècle déjà

Quand la lumière parle je l’écoute

Le temps est un enfant qui joue avec le feu

J’écris comme quelqu’un qui n’a pas trouvé Dieu

Écrire est-ce guérir les maladies

Je crois bien que oui

Les mots sur qui vont-ils s’abattre cette fois-ci

L’enfance ne m’a pas appris que je suis seul

Que d’être seul aussi

Le temps des enfants n’est pas le mien

N’est plus le mien

Je suis de ces hommes dont la poésie à besoin

Non

Jamais je n’aurai imaginé sauver le monde

Écrire suffit à ma peine

J’écris dans un état d’énergie haute

Tout ce qui n’est pas miroir n’est pas moi

J’écris sans que rien ne me délivre

Tout s’en fout de moi

J’écris car je n’ai plus ma voix d’enfant

Je suis coléreux bipolaire

Je n’ai pas grandi dans la matière ordinaire

Vrai

Et quand sera-t-il demain

En ferai-je assez de lumière

Ce qui par des gestes des mots ne s’achèvent vraiment

Qui a ajusté l’ombre à mes yeux

A mon regard

J’écris je crois savoir pourquoi

Parce que l’inclinaison d’hier me redresse aujourd’hui

J’écris contre-nature

Et qu’on le veuille ou pas c’est moi le plus brillant d’entre-nous

La poésie est chimiquement pure

Mes résistances psychiques cèdent

Jusqu’où Dieu se laisse entendre

L’infini nuance d’écrire

Laisse-moi encore un chance poète

Quel est ce Dieu qui prend le temps de se laver les mains avant des recueillir les prières

J’écris dans un état d’énergie haute

Survoltée

Et cette violence à peine contenue qui me caractérise où va-t-elle

Je suis juste sorti pisser un coup de trop là où l’univers est connaissable

Là où il me le permet

Le poème s’élimine avec les urines comme le reste

Et il existe un monde en mesure d’accomplir des miracles

Celui dont j’ai perdu des mots en chemin

Oui

J’arrive longtemps après mes mots

Bien après

Qui a dit « je n’ai pas d’âme et je ne sais pas prier »

Je l’avoue je ne sais pas encore prier

J’écris sans en changer jamais un mot

Pourtant implorer

Supplier le ciel ne devient plus nécessaire

Jusqu’où les cieux se laissent entendre

Oui

Je m’emploie à ce que les enfants n’écrivent plus de beaux poèmes

Qu’ils nous foutent la paix ces poètes de sept ans

C’est la lumière qui se déplace où est-ce l’ombre qui avance

Et il y a une histoire avant la mienne

Je vais sans langage ni mots

Mes pensées sont à l’arrêt

Le poème que j’écris n’a pas de niveau

N’a pas le niveau non plus

Je ne me souviens de rien de ma basse enfance

Dieu est plus petit que moi en terme d’atome

Et rajouter une dimension humaine

Mon poids d’ombre équivaut à mon poids de lumière je crois

Et qui pour me reconnaître ici-bas

Tout s’éloigne et écrire me revient en pleine figure

Suivre le lapin blanc est la règle

Devient urgent

Le saviez-vous

La poésie illusionne voire empoisonne les enfants

C’est vrai mais je ne l’explique pas

La poésie est une erreur de jugement

D’appréciation

J’écris guidé par des pensées difficiles

Malhonnêtes

Rien ne me viendra à mon secours

Ni les mots ni les hommes

Le réel disponible ne l’est plus

Les signes ne s’alignent plus entre eux

Et quoi

Me faut-il tout reprendre depuis le début

J’écris là où les Dieux perdent leur sang froid

La mort répond aux lois de la gravitation

Les signes ne s’alignent plus entre eux

Et qui aurait pu croire que je sauverai le monde

Qui

Et la gravité encore elle use les âmes légères

Vaporeuses

Je ne suis que de la matière vivante qui meurt

Qui pourri

Pourtant je serai lu ailleurs et sans racines

Jusqu’à ce que l’arbre mort ne me donne plus d’ombre

J’ai perdu beaucoup de mots en chemin

J’arrive bien avant le poème

J’écris mais je n’y suis pas encore

Je ne suis pas sur l’orbite prévu par Dieu

Mon camp de base c’est la Grande Ourse et les Bergeries perdues de l’univers

Jusqu’à atteindre le cœur des choses

Ecrirai-je un jour ce poème universel

J’encourage le dialogue intérieur

Le langage endémique

Premier

Emmenez-moi vers l’astre le plus proche

Le plus discret possible

S’il vous plaît ne m’obligez pas à devenir le plus grand des poètes

Car l’œuvre d’une vie se joue à quelques mots

Je me bats contre l’équilibre des choses

L’origine de toutes choses

Il est temps d’entamer un autre dialogue

Celui où ne s’attarde plus l’oiseau témoin

Ou ne s’adresse plus à plus pauvre que moi

Écrire c’est mauvais signe

Pourquoi mes mots n’invalident plus ceux des autres

Non

J’ai plus l’âge d’écrire des poèmes

Écrire pour ne pas être isolé mais seul

Dans quel enfant faut-il renaître

Ecrire pour ne pas être isolé mais seul devient la règle

Devient urgent

Nous viennent-ils d’un autre monde ces poètes usés

Eclopés

Parmi eux retrouverai-je un jour mon envol

Et écrirai-je un jour ce poème universel

Tutoyer Dieu et san accent

Car sur mes paroles l’écriture s’arrête

Je peux éclairer à moi seul toute une ville

Désormais le poème n’aura plus mon âge

Oui

Progressivement j’abaisserai la garde

Fuir la combinaison du sombre et de l’obscur

Qui se désigne être le passager des mots

J’encombre le passage avec ma poésie

Au moins j’essaie de sauver le monde

Et ce qui reste de lumière en moi s’épuise

Tout me paralyse et tout m’exténue

Irai-je donc plus loin

Je me fais une place dans l’ombre

L’ombre c’est encore de la lumière non

Il fait nuit dans mes mots

Écrire présuppose un sang-froid certain et une simplicité pénétrante

Profonde

Il ne m’est pas donné d’aller plus loin dans ce poème

Et ces mots dont je n’ai plus l’usage quoi en faire

Rentrer au Bercail et d’y demeurer seul

En voilà une idée

Le passage est craintif et la route frileuse

J’ai sûrement manqué le chemin retour

Mais j’ai gagné d’éternelles minutes sur l’autre rive

Sur l’enfance de la mort

1Stéphane CASENOBE fait à Perpignan le 24/07/2025

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Pour citer cet article

Référence électronique

Stéphane CASENOBE, « Certains vers ici sont irrémédiablement effacés »Artelogie [En ligne], 23 | 2025, mis en ligne le 27 octobre 2021, consulté le 13 janvier 2026. URL : http://journals.openedition.org/artelogie/16478 ; DOI : https://doi.org/10.4000/14zmz

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Auteur

Stéphane CASENOBE

Je suis né en 1973 à Saint-Ouen. Je me consacre au théâtre à 19 ans. Je participe à plusieurs projets nationaux et tournées. Parallèlement à cela j'écris dans plus d'une centaine de revues et anthologies et publie 10 ouvrages à compte d'éditeur. J'anime mensuellement la section poésie du comité de lecture de la Mediatheque de Saint-Ouen. Pour écrire de la poésie il faut selon moi tuer symboliquement le Père... Et pour moi le Père c'est ce crapuleux Rimbaud ! J'ajoute que pour être poète, il faut en finir avec la poésie de papa et maman... C'est ce que j'évoque dans mes textes : aucune compromission ni complaisance avec ce que j'écris, par respect pour moi-même et pour le lecteur, qui a la responsabilité de reprendre la place qui est la sienne dans le poème ! Et je n'écris pas si je ne me surprends pas...

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Droits d’auteur

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