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Frontières et errances dans la littérature lesbienne caribéenne actuelle

Fronteras y errancias en la literatura lésbica caribeña actual
Borders and wonderings in contemporary caribbean lesbian literatura
Sophie Large

Résumés

Cet article envisage la notion de frontière telle qu’elle se matérialise dans l’un des espaces les plus marqués par la migration, le métissage et l’éclatement : la région caribéenne. En partant des analyses d’Édouard Glissant, notamment autour de ce qu’il nomme la « pensée de l’errance », nous verrons que les Caraïbes constituent l’espace privilégié de multiples passages ainsi que le lieu où les frontières sans cesse se déplacent et se reconfigurent. Cette « pensée de l’errance » peut s’observer en particulier dans la littérature lesbienne produite dans la région au cours des deux dernières décennies. Cette littérature repense les frontières notamment de genre (au sens littéraire tout autant que sexuel), de nationalité et de sexualité en mettant l’accent sur leur constante mobilité, conceptualisant ainsi la notion de frontière comme le lieu privilégié d’une pensée errante, laquelle met en échec l’idéal de transparence imposé par la modernité occidentale.

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Texte intégral

Introduction : existe-t-il une littérature lesbienne ?

1Parler de littérature lesbienne n’est pas chose aisée. Cela rappelle le débat qui a eu lieu il y a quelques dizaines d’années dans les études féministes autour de l’existence d’une « écriture féminine », débat que Rosario Ferré, dans un texte célèbre intitulé « La cocina de la escritura », résume en ces termes : « ¿Existe, al fin y al cabo, una escritura femenina? ¿Existe una literatura de mujeres, radicalmente diferente a la de los hombres? » À cette question rhétorique, l’écrivaine portoricaine répond, quelques paragraphes plus loin, avec scepticisme :

Sospecho que no existe una escritura femenina diferente a la de los hombres. Insistir en que sí existe implicaría paralelamente la existencia de una naturaleza femenina, distinta a la masculina, cuando lo más lógico me parece insistir en la existencia de una experiencia radicalmente diferente. Si existiera una naturaleza femenina o masculina, esto implicaría unas capacidades distintas en la mujer y en el hombre, en cuanto a la realización de una obra de arte, por ejemplo, cuando en realidad sus capacidades son las mismas, porque éstas son ante todo fundamentalmente humanas. […]

  • 1 Rosario Ferré, « La cocina de la escritura », Rose S. Minc (éd.), Literatures in Transition: the Ma (...)

Sospecho, en fin, que el interminable debate sobre si la escritura femenina existe o no existe es hoy un debate insustancial y vano. Lo importante no es determinar si las mujeres debemos escribir con una estructura abierta o con una estructura cerrada, con un lenguaje poético o con un lenguaje obsceno, con la cabeza o con el corazón. Lo importante es aplicar esa lección fundamental que aprendimos de nuestras madres, las primeras, después de todo, en enseñarnos a bregar con fuego: el secreto de la escritura, como el de la buena cocina, no tiene absolutamente nada que ver con el sexo, sino con la sabiduría con que se combinan los ingredientes1.

2On pourrait en dire autant d’une prétendue « littérature lesbienne » : si elle existe, elle n’a évidemment rien à voir avec l’orientation sexuelle de l’autrice, mais bien plutôt avec « la existencia de una experiencia radicalmente diferente », aussi bien dans la vie quotidienne des écrivaines lesbiennes que dans la place qu’elles occupent dans le monde de la création littéraire. La littérature lesbienne occupe en effet un espace périphérique dans la critique, ce qui s’explique sans doute par le fait qu’elle n’a jamais joui d’un accès facile au marché éditorial ou aux réseaux de diffusion. Comme le disait Gloria Anzaldúa, ce qui différencie la culture lesbienne de la culture dominante, c’est avant tout l’expérience de la marge, de l’altérité. En ce sens, il convient de se demander, comme elle :

  • 2 Gloria E. Anzaldúa, « To(o) Queer the Writer – Loca, escritora y chicana », AnaLouise Keating (éd.) (...)

What is a lesbian writer? The label in front of a writer positions her. It implies that identity is socially constructed. But only for the cultural “other.” Oblivious to privilege and wrapped in arrogance, most writers from the dominant culture never specify their identity; I seldom hear them say, I am a white writer. If the writer is middle class, white and heterosexual s/he is crowned with the “writer” hat – no mitigating adjectives in front of it. They consider me a Chicana writer, or a lesbian Chicana writer. Adjectives are a way of constraining and controlling. […] The adjective before writer marks, for us, the “inferior” writer, that is, the writer who doesn’t write like them. Marking is always “marking down.”2

3Cette observation, qui vaut pour toute littérature minoritaire ou contre-hégémonique, traduit bien les problèmes épistémologiques que représente tout effort de définition de la (ou d’une) littérature lesbienne. Première frontière : en vertu de quoi, et par rapport à quoi peut-on (doit-on ?) délimiter cette littérature ? Comment la situer par rapport à une conception universalisante de « La » littérature, supposément neutre et non marquée, autrement dit hétérosexuelle (et masculine) ?

4Cette particularisation, qui s’effectue nécessairement de façon péjorative, explique sans doute en partie pourquoi il est peu question de littérature lesbienne en Amérique latine, et encore moins dans les Caraïbes. Deuxième frontière : les travaux portant sur cette question incluent rarement des autrices caribéennes et, s’il commence à exister maintenant une bibliographie fournie sur la littérature LGBT et queer en Amérique latine, on y constate souvent deux manques, pour lesquels certains critiques (souvent des hommes) font d’ailleurs eux-mêmes leur mea culpa : 1) la littérature écrite par des lesbiennes et/ou de thématique lesbienne (catégorie que, pour la commodité de l’analyse, je choisis d’appeler « littérature lesbienne », avec toutes les limites que cette frontière implique), et 2) la littérature lesbienne caribéenne. Nous pourrions donc élargir le questionnement initial en ajoutant un nouvel adjectif : existe-t-il une littérature lesbienne caribéenne ? Cette question n’est pas plus simple à trancher, tant les Caraïbes constituent un espace dont les frontières sont elles aussi difficiles à délimiter. Il s’agit en effet d’un espace relationnel, un espace d’éclatement, un espace qui « diffracte », d’après Édouard Glissant :

  • 3 Édouard Glissant, Introduction à une poétique du divers, Paris, Gallimard, 1996, p. 14-15.

Je dis toujours que la mer Caraïbes se différencie de la Méditerranée en ceci que c’est une mer ouverte, une mer qui diffracte, là où la Méditerranée est une mer qui concentre. Si les civilisations et les grandes religions monothéistes sont nées autour du bassin méditerranéen, c’est à cause de la puissance de cette mer à incliner, même à travers des drames, des guerres et des conflits, la pensée de l’Homme vers une pensée de l’Un et de l’unité. Tandis que la mer Caraïbe est une mer qui diffracte et qui porte à l’émoi de la diversité. Non seulement est-ce une mer de transit et de passages, c’est aussi une mer de rencontres et d’implications3.

5La littérature lesbienne caribéenne se trouve donc face à une double difficulté épistémique. La première : à quoi fait référence l’adjectif « lesbienne », lorsqu’il s’applique à la littérature ? Est-il lié à l’orientation sexuelle de l’autrice ? À sa position sur le marché éditorial ? À la thématique du livre ? À la présence de personnages de lesbiennes ? Et, dans ce cas : quel niveau de protagonisme doivent avoir ces personnages ? La seconde difficulté est tout aussi épineuse : à quel espace concret renvoient les Caraïbes ? Doit-on envisager ce terme dans son sens le plus vaste, en incluant la partie continentale de l’Amérique Centrale et de la Colombie ? Doit-on inclure tous les territoires, quelle que soit leur langue officielle ?

6Sans prétendre résoudre ces dilemmes, je me propose dans cet article d’en explorer les frontières afin de tenter de faire émerger les principaux motifs et tendances d’« une » – plutôt que de « la » – littérature lesbienne caribéenne, tout en ayant conscience des limites que cette démarche implique. En utilisant l’expression « littérature lesbienne caribéenne », je ferai référence ici à la littérature de thématique lesbienne produite en espagnol par des écrivaines des Caraïbes insulaires et de leur diaspora. Si l’on s’en tient à cette définition, la littérature lesbienne caribéenne existe effectivement : elle a des antécédents, principalement en poésie avec des figures telles que Luz María Umpierre ou Nemir Matos Cintrón, pour ne citer que deux exemples de cette génération des années 80, la seule qui ait fait véritablement l’objet d’études systématiques dans la région caribéenne. Mais cette littérature connaît aujourd’hui un renouveau important, avec une nouvelle génération d’autrices, dont certaines ouvertement lesbiennes, qui publient – phénomène relativement nouveau dans les Caraïbes – des œuvres narratives (romans et nouvelles). Ainsi voit-on que la question des genres littéraires – troisième frontière – est également un paramètre central à prendre en compte pour dessiner les contours et la généalogie de la littérature lesbienne caribéenne contemporaine. C’est donc ces trois frontières que je souhaite interroger, à partir, notamment, des analyses croisées de Gloria Anzaldúa et d’Édouard Glissant.

Première frontière : Vers une littérature lesbienne… et au-delà

7Il ne s’agit bien sûr pas ici de proposer une variante lesbienne des polémiques autour du concept d’« écriture féminine ». En revanche, il me semble intéressant de dégager quelques éléments que l’on retrouve dans nombre des œuvres narratives de la littérature lesbienne caribéenne contemporaine, et qui permettent d’en dessiner les contours – nécessairement provisoires et flous.

  • 4 Voir par exemple Lourdes Torres, « Boricua Lesbians: Sexuality, nationality, and the politics of pa (...)
  • 5 Yolanda Arroyo Pizarro, Violeta, Barcelone/Madrid, Egales, 2014 ; Yolanda Arroyo Pizarro, Caparazon (...)
  • 6 Teresa Dovalpage, El retorno de la expatriada, Barcelone/Madrid, Egales, 2014.
  • 7 Rita Indiana Hernández, Papi, Cáceres, Editorial Periférica, 2011 [2005].
  • 8 Anna Lidia Vega Serova, « En familia », Catálogo de mascotas, La Habana, Editorial Letras Cubanas, (...)
  • 9 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes en la narrativa cubana contemporánea, Woodbridge, (...)
  • 10 Odette Alonso, Espejo de tres cuerpos, México, Cómplices, 2011.
  • 11 Le titre de cette nouvelle est une référence au roman lesbien La vida manda de l’écrivaine cubaine (...)

8Le premier de ces éléments que je relèverais concerne le discours que beaucoup de ces fictions articulent autour des personnages lesbiens, et l’image d’une certaine « lesbianité » qu’elles (dé)construisent. En effet, et contrairement à ce que l’on pourrait éventuellement attendre de la part d’autrices ouvertement revendiquées comme lesbiennes, comme c’est le cas de la Portoricaine Yolanda Arroyo Pizarro ou, de façon moins politique, de la Dominicaine Rita Indiana Hernández, ces œuvres ne vont pas nécessairement à l’encontre, du moins explicitement, des préjugés hétéronormatifs sur les lesbiennes, voire, parfois, elles les réactivent. Pour ne pas trop m’étendre sur ce sujet, je n’entrerai pas dans le débat sur les rôles butch / fem qui a déjà fait couler beaucoup d’encre dans les Caraïbes4, même si ce débat a toute sa place dans le cadre de la littérature lesbienne caribéenne contemporaine. Je me limiterai plutôt à signaler ici la relation pour le moins ambiguë que ces œuvres établissent entre l’orientation sexuelle des personnages et un quelconque trauma qui aurait été subi dans l’enfance, trauma qui est d’ailleurs souvent celui de l’inceste. Les récits qui font ce lien très freudien, renvoyant à un imaginaire hétéropatriarcal, entre un inceste vécu dans l’enfance et un développement psychosexuel prétendument inabouti sont nombreux : on peut citer notamment Violeta et Caparazones de la Portoricaine Yolanda Arroyo Pizarro5, El retorno de la expatriada de la Cubaine Teresa Dovalpage6 ou encore Papi de la Dominicaine Rita Indiana Hernández7. Mais l’exploration du thème de l’inceste va bien plus loin qu’une simple dénonciation des abus sexuels sur mineur·es. En effet, à de nombreuses occasions, l’inceste est consenti par les deux parties. C’est ce que suggère, par exemple, la nouvelle « En familia »8, de la Cubaine Anna Lidia Vega Serova qui, d’après Patricia Valladares-Ruiz, « no sólo aborda temas que fueron considerados tabúes en la narrativa del periodo revolucionario, sino que los arrastra a los límites de lo socialmente inteligible »9. Dans certains cas, l’inceste est même provoqué par les protagonistes lesbiennes elles-mêmes, et donne lieu à des scènes qui peuvent mettre à l’épreuve la résistance des lecteurs et des lectrices. Ainsi, dans Papi, de Rita Indiana Hernández, la protagoniste de huit ans rêve qu’elle rapte la fiancée de son père ; dans Espejo de tres cuerpos, de la Cubaine Odette Alonso10, l’une des protagonistes a des relations sexuelles avec la fille de sa propre femme. Dans la nouvelle « La vida manda » de sa compatriote Sonia Rivera Valdés11, la protagoniste lesbienne retourne habiter chez sa mère avec qui elle finit par entretenir une relation de couple, ayant même des rapports intimes avec elle :

  • 12 Sonia Rivera Valdés, « La vida manda », Historias de mujeres grandes y chiquitas, Santiago de Cuba, (...)

Verdad que fue extrañísimo la primera vez que tuve la cara entre las piernas por donde vine al mundo. Ella jamás va a imaginarse lo que yo pensaba en aquel momento. Pensaba que cuando nací tuve la cabeza en el mismo lugar en que la tenía ahora, pero en posición contraria, estaba saliendo de ella y ahora estaba entrando en ella. Y si supieras, yo estaré loca y no me importa, pero esa idea me hizo sentir mejor. Mira, todo es cuestión de darle la vuelta a una situación y reflexionarla12.

9Il est vrai que, dans ce cas précis, l’inceste est le produit de la précarité dans laquelle se trouve la protagoniste, qui la pousse à se prostituer avec sa propre mère pour pouvoir vivre sous son toit. Néanmoins, il s’agit là d’un thème qui, par sa fréquence dans la littérature lesbienne contemporaine des Caraïbes, suscite de nombreuses questions, notamment en ce qui concerne l’accusation de militantisme souvent portée à l’encontre des littératures dites minoritaires.

10En effet, la finalité de ces œuvres semble bien plus complexe qu’une simple visibilisation et valorisation d’identités lesbiennes positives, capables de constituer un contrepoint à la culture hétéropatriarcale et lesbophobe, comme on pourrait s’y attendre de la part de certaines de ces autrices se revendiquant en tant que lesbiennes et engagées dans la lutte pour les droits des minorités sexuelles. Cependant, dans la pratique, c’est plutôt l’inverse que l’on observe : les personnages lesbiens sont souvent monstrueux, hypertrophiés. La figure de la lesbienne abjecte est ainsi très commune dans la littérature lesbienne contemporaine, et dans certains cas elle se confond avec la figure éculée du vampire, croisée avec celle de la sorcière, comme dans La danza de los abanicos de la Cubaine Carmen Duarte. Dans ce roman, l’une des protagonistes, lesbienne, est victime de la superstition des gens qui la croient capable d’ensorceler les autres femmes pour obtenir d’elles des rapports sexuels. Dans l’esprit de ces gens, la figure de la sorcière se superpose sans cesse à celle du vampire :

  • 13 Carmen Duarte, La danza de los abanicos, Barcelone/Madrid, Egales, 2006, p. 227.

Ronaldo iba de bar en bar, contando su historia e intentando reclutar gentes dispuestas a tomar cartas en el asunto.
–Los vampiros son como el diablo y no se conforman con un muerto, quieren más y más... son muy peligrosos. Se toman la sangre hasta de los niños –explicaba Ronaldo, entre trago y trago de ron.
–Dicen que esa bruja bizca es milagrosa... Ella cura con las manos –contestó el dueño del bar.
–Porque no viste lo que yo vi... Seguro que por delante se hace la buena... cualquier día de estos, cuando tenga a todo el mundo metido en su cazuela, hace de las suyas –replicó Ronaldo, mientras se rascaba una de sus orejas grasientas y peludas–. Si dicen que a la pobre señora Fernanda la tiene embrujada y la mete hasta en su cama. Sí..., la gente que llega temprano a la tintorería la escucha chillando como si la estuvieran... Los vampiros son demonios... Y la señora Fernanda que hasta ahorita era una santa –insistía Ronaldo13.

  • 14 José Martí, Amistad funesta, La Havane, Gente Nueva, s.d. [1885].
  • 15 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op. cit., p. 12.

11Ces deux figures du vampire et de la sorcière sont à double tranchant : elles s’inscrivent dans une culture lesbienne et féministe transnationale qui va du roman fantastique Carmilla publié par l’écrivain irlandais Joseph Sheridan Le Fanu en 1872, soit 25 ans avant le Dracula de Stoker, et récupéré par la culture lesbienne (notamment à travers le cinéma), à la publication du livre Sorcières par Mona Chollet en 2018, en passant par la poésie lesbienne espagnole contemporaine (on peut citer María Castrejón, entre autres). Certaines œuvres plus anciennes ont même pu être lues dans cette perspective, même si la caractérisation du personnage de la lesbienne comme vampire n’y est pas si explicite : c’est le cas par exemple du roman Amistad funesta de José Martí14, publié en 1885, dans lequel, selon Patricia Valladares-Ruiz, le personnage de Lucía, en raison de ses « rasgos perversos », « podría ser vinculado […] a la figura de la vampiresa lesbiana »15.

  • 16 Gloria E. Anzaldúa, « La conciencia de la mestiza. Towards a New Consciousness », Borderlands: La F (...)
  • 17 Voir notamment Diego Falconí Trávez, Santiago Castellanos et María Amelia Viteri (éds.), Resentir l (...)
  • 18 Édouard Glissant, Poétique de la Relation, Paris, Gallimard, 1990, p. 46.
  • 19 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op.cit., p. 4.
  • 20 Rita Indiana Hernández, La estrategia de Chocueca, San Juan/Santo Domingo, Editorial Isla Negra, 20 (...)
  • 21 Rita Indiana Hernández, La mucama de Omicunlé, Cáceres, Editorial Periférica, 2015.

12Toutefois, pour qui ne connaît pas cette tradition lesbienne féministe, les figures de la sorcière et du vampire sont des figures monstrueuses, terrifiantes et dangereuses. On pourrait dire ainsi, en transposant Gloria Anzaldúa à l’espace caribéen, que la lesbienne dans cette littérature est une mestiza : « She has a plural personality, she operates in a pluralistic mode –nothing is thrust out, the good the bad and the ugly, nothing rejected, nothing abandoned. Not only does she sustain contradictions, she turns the ambivalence into something else. »16 Cette ambivalence, commune à de nombreuses œuvres de la littérature lesbienne caribéenne, se traduit aussi par le fait que cette littérature lesbienne est souvent également une littérature queer (avec une reconfiguration du concept particulière dans le contexte caribéen17), qui se joue des frontières entre les identités de genre et en révèle l’éclat – avec le double sens de ce terme, comme le souligne Glissant : à la fois « éclairage » et « éclatement »18. Ainsi, à Cuba, la littérature lesbienne cède la place, à partir de la génération des novísimos, « a la proliferación de subjetividades lésbicas, homosexuales, bisexuales, travestis y transexuales »19. On observe la même chose à Porto Rico, en particulier dans l’œuvre de Yolanda Arroyo Pizarro, où les lesbiennes cohabitent souvent avec des personnages trans, travestis, bisexuels, intersexes, etc., ainsi qu’en République Dominicaine, notamment dans les romans de Rita Indiana Hernández, comme La estrategia de Chochueca20 ou La mucama de Omicunlé21. En ce sens, et si l’on revient à la question initiale de cet article (« existe-t-il une littérature lesbienne ? »), on pourrait dire qu’en « diffractant » les identités, cette écriture contient en elle-même sa propre dispersion, et ruine par conséquent tout effort de définition.

Deuxième frontière : De dispersions en « sexils »

  • 22 Édouard Glissant, Poétique…, op. cit.
  • 23 Yolanda Martínez San-Miguel, « “Sexilios”: hacia una nueva poética de la erótica caribeña », Améric (...)
  • 24 Manolo Guzmán, « “Pa la Escuelita con mucho cuidao y por la orillita”: A Journey Through the Contes (...)
  • 25 Yolanda Arroyo Pizarro, Transmutadxs, Carolina (Porto Rico), Boreales, 2016.
  • 26 Teresa Dovalpage, El retorno…, op. cit.

13Le déplacement est un motif constant dans cette littérature que l’on pourrait qualifier de migrante ou, pour suivre à nouveau Glissant, d’« errante »22. Bien que la question du « sexil » ne soit absolument pas un trait spécifique à la littérature lesbienne produite dans la région caribéenne (on en trouve notamment les antécédents chez le Cubain Reinaldo Arenas et le Portoricain Manuel Ramos Otero, comme l’a bien montré Yolanda Martínez-San Miguel23), elle n’en constitue pas moins l’un des éléments fondateurs. Ce concept, forgé en 1997 par le Portoricain Manolo Guzmán, désigne, comme le souligne la construction même de ce mot-valise, « the exile of those who have had to leave their nations of origin on account of their sexual orientation »24. La littérature lesbienne produite dans les Caraïbes depuis le début des années 2000 en regorge d’exemples, parfois explicites jusque dans les titres, comme c’est le cas pour le recueil de nouvelles Transmutadxs de Yolanda Arroyo Pizarro25 ou pour le roman El retorno de la expatriada de la Cubaine Teresa Dovalpage26.

14Le « sexil » n’a d’ailleurs pas nécessairement besoin d’un déplacement géographique : c’est parfois aussi un simple franchissement d’une frontière intérieure, conduisant l’individu resté au pays à négocier son identité en fonction des situations. C’est le fameux « placard », ou « clóset » dans sa dénomination la plus courante aux Caraïbes (contrairement à l’Espagne où le terme « armario » est plus répandu), laquelle est marquée, et ce n’est pas un hasard, par un déplacement linguistique. Une scène du roman Nombres y animales de Rita Indiana Hernández est assez significative à cet égard, puisque la narratrice protagoniste, une adolescente lesbienne dans le placard (au sens figuré du terme), entre au cours d’une fête dans un placard (cette fois au sens propre) :

  • 27 Rita Indiana Hernández, Nombres y animales, Cáceres, Periférica, 2013, p. 146.

Escuché voces subiendo las escaleras y, pensando que habían escuchado mis pensamientos, corrí hacia la habitación más cercana para esconderme y allí, con sus voces mordiéndome la cola, me metí en un pequeño armario y ya dentro pensé que no tenía idea de cómo iba a explicarle a quien me encontrara dentro el porqué me había refugiado allí27.

  • 28 Carlos Ulises Decena, Tacit Subjects. Belonging and Same-Sex Desire among Dominican Immigrant Men, (...)
  • 29 Yolanda Martínez San-Miguel, « “Sexilios”… », art. cit., p. 17.
  • 30 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op.cit., p. 58.
  • 31 Carmen Duarte, La danza…, op. cit., p. 107.
  • 32 Ibid., p. 91.
  • 33 Ibid., p. 143.

15Cette scène, évidemment métaphorique, participe d’un questionnement plus vaste concernant l’exigence de coming out formulée notamment aux États-Unis, exigence dont Carlos Ulises Decena a montré, dans son livre Tacit Subjects, qu’elle repose sur une injonction majoritairement blanche et de classe moyenne, valorisant une conception individualiste des relations sexuelles et affectives28. Ce n’est donc pas non plus un hasard si les dimensions de classe et de race, qui croisent ici celles du genre et de la sexualité, sont également omniprésentes dans les romans et les nouvelles qui constituent la littérature lesbienne caribéenne actuelle. On peut ainsi considérer, avec la critique portoricaine Yolanda Martínez San Miguel, que le « sexil » « permite establecer un vínculo entre el Caribe y su relación problemática con el nacionalismo, ya que, como se sabe, muchos países de este archipiélago no han llegado a la postcolonialidad o no han experimentado el proceso de constitución de un Estado soberano, como sí ha ocurrido en la mayoría de los países que constituyen la América Latina de la “Tierra firme”. »29 En effet, la littérature lesbienne contemporaine met souvent l’accent sur l’articulation entre nation et sexualité : « En la más reciente producción literaria se puede percibir esta contienda, donde los elementos marginados (subjetividades sexuales alternativas) recurren a la exclusión del contexto nacional para poder, por medio de una identidad flotante, situarse en zonas audibles y visibles »30. Ceci est particulièrement vrai dans La danza de los abanicos de Carmen Duarte, où le motif de l’éventail, image évidente de la diversité sexuelle, fait progressivement exploser les frontières nationales : d’abord associé au désir d’un couple de femmes de quitter Cuba, puis emporté dans les valises du « sexil », l’éventail devient progressivement une « reliquia »31, unique objet conservé de la patrie natale, rangé très significativement par la protagoniste lesbienne dans le « clóset »32 et ironiquement orné de dessins orientaux : « mi recuerdo de la Isla está atado a una chinería y no a un mamey o a una palma real. »33 L’éventail est ainsi un symbole qui s’inscrit à la croisée, au moins, de deux problématiques : l’orientation sexuelle et la nationalité.

  • 34 Juridiquement, Porto Rico est un État libre associé aux États-Unis, ce qui signifie qu’il appartien (...)
  • 35 Tere Dávila, le 14 février 2019 à La Havane. Nous retranscrivons les propos de l’autrice.
  • 36 Rosario Ferré, « La cocina… », art. cit., p. 38.

16On voit donc que la condition errante caribéenne détermine en grande partie la création littéraire à Porto Rico, un territoire caractérisé par sa situation de dépendance coloniale par rapport aux États-Unis34. D’ailleurs, comme l’a souligné l’écrivaine boricua Tere Dávila, pendant la table ronde sur la littérature portoricaine qui a eu lieu lors de la Feria Internacional del Libro en février dernier à La Havane, cette condition errante constitue une piste d’explication à la représentation ambivalente des identités lesbiennes que nous évoquions dans la première partie de cet article : « No somos ni una cosa ni la otra. Estamos aislados. Eso se refleja en los temas: monstruos, terror, fantástico. […] No pertenecemos aquí ni pertenecemos allá. Como no existimos, creamos seres que no existen. »35 S’il est vrai que la situation politique de Porto Rico n’est en rien comparable avec celle de la République Dominicaine, et encore moins avec celle de Cuba, en revanche la littérature lesbienne produite aujourd’hui dans ces trois pays et leur diaspora répond à un même modèle : écrire « para reinventarse »36, comme le dit Rosario Ferré, face à une situation où les identités sont monstrueuses, errantes et hybrides. Et cela concerne non seulement les thèmes et les personnages, mais aussi les genres littéraires eux-mêmes.

Troisième frontière : Hybridité et Relation

17Le motif de l’éventail dans La danza de los abanicos, évoqué plus haut, prend une autre dimension si on l’analyse à l’échelle du roman. L’obsession du narrateur pour cette image, qu’il explicite à chaque début de chapitre d’une façon qui finit presque par être exaspérante tant elle semble simpliste, occulte en réalité un déplacement progressif et imperceptible d’un genre littéraire à un autre. Le roman débute par une première partie qui se présente comme une romance lesbienne, laquelle est interrompue par la séparation des deux personnages, Marta et Andrea, après le départ de Marta en « sexil ». La seconde partie, qui relate la nouvelle vie de Marta à Miami, est aussi celle où l’on trouve les caractérisations, dont j’ai parlé plus haut, de l’éventail comme « relique ». Il semble ainsi que, par cette matérialisation de la nostalgie de Marta, celle-ci reste reliée par un fil invisible à Cuba et à son ancienne compagne Andrea. Pendant ce temps, les lectrices et les lecteurs poursuivent tranquillement la lecture de ce qu’ils pensent encore être une romance lesbienne. La fin de cette partie donne lieu à une séquence absolument invraisemblable si l’on s’en tient au pacte de lecture initial : dans cette séquence, Marta décide sur un coup de tête de jeter son éventail dans une benne à ordures puis, se ravisant, tente de le récupérer en descendant dans la benne. Elle ne parviendra plus à en sortir, alors que sa nouvelle compagne l’attend pour sortir de l’hôpital et que, comme si cela n’était pas suffisant, elle doit aller chercher Andrea à l’aéroport. En dehors de la dimension métaphorique de cette descente aux enfers qui est, en même temps, une introspection du personnage, cet épisode peut être considéré comme le premier décrochage de l’intrigue, avant le déplacement final de l’horizon d’attente du lecteur. Ce déplacement intervient dans la dernière partie du roman où, subitement, le narrateur se centre sur un nouveau personnage : Roxana, la nouvelle compagne d’Andrea qui, par un concours de circonstances tout aussi invraisemblable, se retrouve clandestinement sur le territoire brésilien, sans passeport et sans visa. Le récit enchaîne alors invraisemblance sur invraisemblance, si l’on s’en tient au cadrage initial du roman : Roxana, qui est médecin, se découvre soudainement une faculté surnaturelle à radiographier les corps à l’œil nu, puis à les soigner ; ne pouvant rejoindre Andrea par avion, elle décide de se construire des ailes pour faire le voyage par elle-même et tente plusieurs fois de voler en se lançant depuis le toit d’un immeuble, sans autre conséquence qu’un vague saignement de nez ; enfin, elle parvient à effectuer un vol imaginaire à l’aide de deux éventails qui, à la fin du roman, finiront par transporter son esprit hors de son corps mort, pris dans une rixe de favela à la suite d’une longue série de malentendus. Ces transformations successives du motif de l’éventail (symbole de diversité sexuelle, puis métaphore de la nostalgie du pays perdu, et enfin élément surnaturel) servent ainsi à infléchir le cours de l’intrigue et, dans le même temps, à modifier le pacte de lecture : d’une romance lesbienne ancrée dans un hyperréalisme qui occupe environ 200 pages sur les 250 que compte le roman, on passe ainsi, non sans en ressentir un certain inconfort, à un roman de science-fiction, qui fait éclater tous les repères de vraisemblance préalablement construits par le récit. Dans ce processus, les lecteurs et les lectrices perdent alors toutes leurs certitudes : non seulement celles qui concernent les frontières du genre et de la sexualité, mais aussi celles qui sont propres aux frontières des genres littéraires. Ces deux déconstructions sont évidemment étroitement liées car, si l’on ne peut faire confiance à la voix narrative pour maintenir jusqu’au bout un même cadrage, comment pourrait-on accorder un quelconque crédit aux représentations du genre et de la sexualité que cette voix élabore tout au long de son récit ? Il s’agit là d’une sorte de distanciation brechtienne qui sape de l’intérieur l’ensemble des repères du public lecteur, après l’avoir habilement attiré dans ses filets.

  • 37 Fernanda Bustamante Escalona, « Relatos de un Caribe “otro”: simulacros de lo monstruoso y lo distó (...)

18Si ce procédé ne se retrouve pas nécessairement tel quel dans d’autres œuvres de l’aire caribéenne, on observe en revanche une tendance assez généralisée à l’hybridation. Rita Indiana Hernández, pour ne prendre qu’un exemple supplémentaire, puise abondamment à la culture populaire, aux mass media et aux jeux vidéo, tout en parodiant les romans de dictateurs, la psychanalyse et le discours religieux chrétien. Ainsi, comme l’indique Fernanda Bustamante Escalona au sujet de cette autrice dominicaine, « es posible identificar en las obras elementos estéticos característicos del cine de terror clase B, particularmente de las películas gore, así como de los juegos de videos de luchas »37. Pour sa part, Rita de Maeseneer souligne que le mélange entre différentes esthétiques – principalement, les jeux vidéo, les films d’horreur, la vision occidentale de la famille nucléaire et les romans hispano-américains de dictateurs –, constitue une caractéristique essentielle de Papi :

  • 38 Rita De Maeseneer, « Bregando con la autoridad: Papi de Rita Indiana Hernández » [en ligne], Pierre (...)

A mi modo de ver Papi, la última novela de la joven escritora y performera dominicana y transnacional, Rita Indiana Hernández, se inscribe en esta última tendencia más reciente de abordar más bien el poder desde el ámbito privado, aunque a la vez persisten muchos elementos de la novela del dictador tradicional. […] Las innumerables referencias a las películas de terror que alimentan el mundo de la fantasía de la niña y el dominio de los videojuegos apuntan a la dictadura de la sociedad de consumo y del espectáculo. Rita Indiana Hernández también nos incita a reflexionar sobre las relaciones de poder en la familia38.

  • 39 Rita Indiana Hernández, La mucama…, op. cit., p. 20. Cette technologie, véritable prouesse techniqu (...)

19On retrouve cette même hybridité dans le roman La mucama de Omicunlé, de la même autrice, où elle a recours à de nombreux éléments caractéristiques de la science-fiction (en particulier le traditionnel motif du voyage dans le temps), mêlés à des éléments de santería. Ainsi, le passage d’une époque à l’autre dans ce récit est lié à Condylactis gigantea, une grosse anémone de mer présente dans les récifs des eaux caribéennes et pouvant atteindre trente à quarante centimètres de diamètre. Dans le roman de Rita Indiana Hernández, cette anémone offre à qui la touche la capacité de visiter une époque passée. Deux personnages sont mis en contact avec elle : Argenis l’est de façon accidentelle lors d’un bain dans l’océan, ce qui, dans un premier temps, lui provoque une allergie de la peau, mais s’avère en réalité avoir pour effet principal de lui permettre d’accéder à un autre plan temporel. Il devient ainsi, par intermittence, un boucanier du XVIe siècle. L’autre protagoniste, Acilde, est un personnage trans qui, en échange de sa transition par « Rainbow Bright » – une substance « que prometía un cambio de sexo total, sin intervención quirúrgica »39 –, est subrepticement mis en contact avec l’anémone par le médecin qui lui administre la « Rainbow Bright », ce qui lui confère la faculté de voyager dans le passé – et d’y retrouver Argenis parmi les boucaniers –, mais aussi dans le futur. Acilde est en effet l’élu, choisi par la prêtresse santera Esther Escudero pour traverser les époques, afin de sauver son pays de la destruction. C’est la raison pour laquelle il est délibérément – bien qu’à son insu – confronté au pouvoir de l’anémone, dans un rite cérémoniel qui emprunte en grande partie à la santería :

  • 40 Ibid., p. 69-70.

El nuevo Acilde, todavía aturdido, había preguntado a Eric qué hacía, mientras el médico rayaba con pulso intermitente símbolos en el piso y las paredes. Sobrecogido por un profundo fervor, sacó la anémona del envase. Acilde seguía amarrado a la cama pidiendo un espejo. […] Soltó al animal y se arrodilló junto a la cara de Acilde diciendo “Olokun, aquí está su hijo Eric Vitier, Omioloyu, Omo Yemayá, Okana Di en su Awofaka, rindiéndole moforibale y pidiéndole su bendición”. Se acercó un poco más al oído del hombre recién nacido y gastó su último aliento en hacerle saber: “Esther sabía todo lo que iba a pasar. Yo ya estoy pago, te dimos el cuerpo que querías y ahora tú nos has dado el cuerpo que necesitábamos”40.

  • 41 Notons au passage que la représentation de la transidentité dans ce roman est assez ambivalente et (...)

20Par conséquent, ce roman fait preuve également d’un intérêt prononcé pour l’hybridité, par ses multiples références à des genres et des discours variés. Par ailleurs, il faut souligner ici encore que cette hybridité générique – au sens littéraire du terme – s’articule étroitement à une hybridité des genres et des sexualités puisque, dans l’exemple précédent, l’évocation de la santería est structurellement liée à la transition d’Acilde du genre féminin au genre masculin41. De même que La danza de los abanicos déconstruit les représentations et les stéréotypes concernant le genre et la sexualité en déconstruisant les frontières entre les genres littéraires, Papi et La mucama de Omicunlé montrent à quel point la porosité de ces frontières relève véritablement d’une stratégie textuelle propre à démanteler les certitudes du public lecteur et à faire émerger l’ambivalence comme un principe essentiel d’appréhension de la réalité. En faisant de l’hybridité générique une composante essentielle de leur œuvre, ces autrices rejoignent donc les analyses d’Édouard Glissant concernant ce qu’il nomme la « poétique de la Relation » :

  • 42 Édouard Glissant, Poétique…, op. cit., p. 47-48.

Je ressasse au long de ce livre ce qui pour moi, depuis si longtemps, figure les lignes de force d’une telle poétique : la dialectique de l’oral et de l’écrit, la pensée du multilinguisme, la balance de l’instant et de la durée, le questionnement des genres littéraires, la force baroque, l’imaginaire non projetant. Mais ce ressassement même indique à suffisance qu’une telle poétique ne s’achève pas en absolu qualitatif. Car la Relation en réalité n’est pas un absolu à quoi toute œuvre tendrait, mais une totalité –quitte pour nous à débrouiller en quoi elle ne s’y tient – qui par force poétique et pratique et sans arrêt cherche à se parfaire, à se dire, c’est-à-dire simplement à se compléter42.

En guise de conclusion…

21La littérature lesbienne caribéenne actuelle fait donc apparaître des lignes de force qui, pour beaucoup, coïncident avec celles que relève Glissant dans Poétique de la Relation et Introduction à une poétique du divers. C’est une littérature qui questionne les frontières de genre, de nationalité, mais aussi les frontières littéraires elles-mêmes ; une littérature qui sous-tend (tout en la produisant) une « pensée mestiza », dirait Anzaldúa, une « pensée de l’errance », dirait plutôt Glissant. Dans tous les cas, une pensée qui échappe à toute tentative de délimitation, et qui diffracte ses propres frontières.

  • 43 Rosario Ferré, « La cocina… », art.cit., p. 50.
  • 44 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op.cit., p. 73.
  • 45 Édouard Glissant, Poétique…, op. cit., p. 204.

22À la question formulée en préambule, on peut donc répondre qu’il existe bien, dans une certaine mesure, une littérature lesbienne caribéenne, mais pas tout à fait dans le sens où l’entend Rosario Ferré à propos d’une prétendue « littérature féminine ». Dans notre cas, en effet, il ne s’agit pas uniquement d’une « experiencia radicalmente diferente »43, mais aussi et surtout d’une littérature qui, délibérément, assume une posture minoritaire pour questionner sa propre essence et déplacer ses propres frontières. La production relativement abondante des deux dernières décennies, qui est sans doute liée à une visibilité accrue et à l’existence de « condiciones más favorables para la participación en la vida cultural »44 des minorités sexuelles, est en effet caractérisée par l’ambivalence de ses représentations, laquelle sape les certitudes propres à une pensée eurocentrique obsédée par la « transparence »45.

  • 46 Eduardo Restrepo et Axel Rojas, Inflexión decolonial: fuentes, conceptos y cuestionamientos, Popayá (...)
  • 47 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op.cit., p. 134.

23De façon générale, on peut se féliciter du fait que les identités lesbiennes sortent enfin du placard culturel et littéraire dans lequel elles ont été massivement enfermées jusqu’au dernier tiers du XXe siècle. Cependant, la question de l’existence d’une littérature lesbienne, comme catégorie heuristique, reste intacte à ce stade. De fait, postuler une telle littérature impliquerait de reproduire une série de mécanismes d’inclusion et d’exclusion propres à la formation du canon littéraire, ce qui ne constitue pas nécessairement un horizon désirable, et serait totalement contradictoire avec l’ambivalence que beaucoup de ces œuvres érigent en principe. Néanmoins, il me semble que ce risque, à la fois politique et épistémique, doit être évalué – et réévalué constamment – en fonction du contexte. Dans les études hispaniques françaises, en particulier, la littérature lesbienne caribéenne constitue un discours totalement contre-hégémonique. En ce sens, l’œuvre d’autrices totalement inconnues en France, comme c’est le cas de la plupart de celles que j’ai mentionnées dans cet article, peut fonctionner comme un point de départ pour une approche « pluriverselle »46 de la littérature hispano-américaine, dans un espace où l’idée eurocentrique d’universalité commence à peine à être questionnée. En définitive, il semble nécessaire de mener une resignification de la critique littéraire elle-même, en tenant compte des tensions du contexte dans lequel elle se déploie, et en réévaluant ces tensions constamment, dans un processus d’évaluation des risques et des bénéfices. Ainsi, tant que le plus gros obstacle à l’expression des identités lesbiennes sera « la resistencia a nombrarse »47, parler de littérature lesbienne, en tant que concept et en tant que pratique, relèvera bien d’une nécessité épistémique.

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Bibliographie

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Notes

1 Rosario Ferré, « La cocina de la escritura », Rose S. Minc (éd.), Literatures in Transition: the Many Voices of the Caribbean Area, Gaithersburg, Hispamérica, 1982, p. 50-51.

2 Gloria E. Anzaldúa, « To(o) Queer the Writer – Loca, escritora y chicana », AnaLouise Keating (éd.), The Gloria Anzaldúa reader, Durham, Duke University Press, 2009, p. 164 : « Qu’est-ce qu’une écrivaine lesbienne ? L’étiquette que l’on colle à l’écrivaine la situe. Cela implique que l’identité est socialement construite. Mais uniquement pour les personnes vues comme “autres”. Aveugles à leurs privilèges et pétris d’arrogance, la plupart des écrivains de la culture dominante ne précisent jamais leur identité. Je les entends rarement dire : je suis un écrivain blanc. Si l’écrivain·e est de classe moyenne, blanc·he et hétérosexuel·le, on le/la sacre “écrivain·e” – sans adjectifs pour nuancer la fonction. On me considère comme une écrivaine chicana, ou une écrivaine lesbienne chicana. Les adjectifs sont un moyen de restreindre et de contrôler. […] L’adjectif qui qualifie “écrivain” marque, pour nous, l’écrivain “inférieur”, autrement dit, l’écrivain qui n’écrit pas comme eux. Le marquage est toujours un marquage par le bas. » (Nous traduisons)

3 Édouard Glissant, Introduction à une poétique du divers, Paris, Gallimard, 1996, p. 14-15.

4 Voir par exemple Lourdes Torres, « Boricua Lesbians: Sexuality, nationality, and the politics of passing », Centro Journal, vol. XIX, no1 (2007), p. 230-249.

5 Yolanda Arroyo Pizarro, Violeta, Barcelone/Madrid, Egales, 2014 ; Yolanda Arroyo Pizarro, Caparazones, Barcelona/Madrid, Egales, 2011.

6 Teresa Dovalpage, El retorno de la expatriada, Barcelone/Madrid, Egales, 2014.

7 Rita Indiana Hernández, Papi, Cáceres, Editorial Periférica, 2011 [2005].

8 Anna Lidia Vega Serova, « En familia », Catálogo de mascotas, La Habana, Editorial Letras Cubanas, 1999.

9 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes en la narrativa cubana contemporánea, Woodbridge, Tamesis, 2012, p. 146.

10 Odette Alonso, Espejo de tres cuerpos, México, Cómplices, 2011.

11 Le titre de cette nouvelle est une référence au roman lesbien La vida manda de l’écrivaine cubaine Ofelia Rodríguez Acosta, publié à Madrid en 1929 (Ofelia Rodríguez Acosta, La vida manda, Madrid, Editorial Biblioteca Rubén Darío, 1929).

12 Sonia Rivera Valdés, « La vida manda », Historias de mujeres grandes y chiquitas, Santiago de Cuba, Editorial Oriente, 2015 [2003], p. 148.

13 Carmen Duarte, La danza de los abanicos, Barcelone/Madrid, Egales, 2006, p. 227.

14 José Martí, Amistad funesta, La Havane, Gente Nueva, s.d. [1885].

15 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op. cit., p. 12.

16 Gloria E. Anzaldúa, « La conciencia de la mestiza. Towards a New Consciousness », Borderlands: La Frontera, San Francisco, Aunt Lute Books, 1999 [1987], p. 101 : « Elle a une personnalité plurielle, elle opère selon un mode pluraliste – rien n’est expulsé, le bon le mauvais et le laid, rien n’est rejeté, rien n’est abandonné. Non seulement elle nourrit des contradictions, mais elle transforme l’ambivalence en quelque chose d’autre. » (Traduction : Paola Bacchetta et Jules Falquet, « La conscience de la Mestiza. Vers une nouvelle conscience », Les cahiers du CEDREF [on-line], no18 (2011) [consulté le 01/12/2018], <URL : http://journals.openedition.org/cedref/679>).

17 Voir notamment Diego Falconí Trávez, Santiago Castellanos et María Amelia Viteri (éds.), Resentir lo queer en América Latina: diálogos desde/con el Sur, Barcelone/Madrid, Egales, 2014.

18 Édouard Glissant, Poétique de la Relation, Paris, Gallimard, 1990, p. 46.

19 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op.cit., p. 4.

20 Rita Indiana Hernández, La estrategia de Chocueca, San Juan/Santo Domingo, Editorial Isla Negra, 2003.

21 Rita Indiana Hernández, La mucama de Omicunlé, Cáceres, Editorial Periférica, 2015.

22 Édouard Glissant, Poétique…, op. cit.

23 Yolanda Martínez San-Miguel, « “Sexilios”: hacia una nueva poética de la erótica caribeña », América Latina Hoy, no58 (2011), p. 15-30.

24 Manolo Guzmán, « “Pa la Escuelita con mucho cuidao y por la orillita”: A Journey Through the Contested Terrains of the Nation and Sexual Orientation », Frances Negrón Muntaner et Ramón Grosfoguel (éds.), Puerto Rican Jam: Rethinking Colonialism and Nationalism, Minneapolis, University of Minnesota Press, 1997, p. 227 : « l’exil des personnes qui ont dû abandonner leur nation d’origine en raison de leur orientation sexuelle. » (Nous traduisons)

25 Yolanda Arroyo Pizarro, Transmutadxs, Carolina (Porto Rico), Boreales, 2016.

26 Teresa Dovalpage, El retorno…, op. cit.

27 Rita Indiana Hernández, Nombres y animales, Cáceres, Periférica, 2013, p. 146.

28 Carlos Ulises Decena, Tacit Subjects. Belonging and Same-Sex Desire among Dominican Immigrant Men, Durham/London, Duke University Press, 2011.

29 Yolanda Martínez San-Miguel, « “Sexilios”… », art. cit., p. 17.

30 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op.cit., p. 58.

31 Carmen Duarte, La danza…, op. cit., p. 107.

32 Ibid., p. 91.

33 Ibid., p. 143.

34 Juridiquement, Porto Rico est un État libre associé aux États-Unis, ce qui signifie qu’il appartient aux États-Unis sans en être vraiment. Ses ressortissants jouissent de la citoyenneté états-unienne, qui leur permet de séjourner et de travailler librement aux États-Unis, mais n’ont pas de véritable voix au Congrès, leur seul·e représentant·e n’y disposant pas du droit de vote et jouant un rôle principalement consultatif. Les décisions importantes concernant, notamment, les affaires étrangères ou monétaires portoricaines, relèvent ainsi de l’administration états-unienne exclusivement.

35 Tere Dávila, le 14 février 2019 à La Havane. Nous retranscrivons les propos de l’autrice.

36 Rosario Ferré, « La cocina… », art. cit., p. 38.

37 Fernanda Bustamante Escalona, « Relatos de un Caribe “otro”: simulacros de lo monstruoso y lo distópico en obras narrativas y cinematográficas recientes », Ogigia. Revista electrónica de estudios hispánicos, no13 (2013), p. 54-55.

38 Rita De Maeseneer, « Bregando con la autoridad: Papi de Rita Indiana Hernández » [en ligne], Pierre Civil et Françoise Crémoux (éds.), Actas del XVI congreso de la Asociación Internacional de Hispanistas, Madrid/Frankfurt am Main, Iberoamericana/Vervuert, 2010 [disponible le 13 mai 2016], <URL : http://cvc.cervantes.es/literatura/aih/pdf/16/aih_16_2_223.pdf>.

39 Rita Indiana Hernández, La mucama…, op. cit., p. 20. Cette technologie, véritable prouesse technique, fait également partie des éléments que le roman emprunte à la science-fiction.

40 Ibid., p. 69-70.

41 Notons au passage que la représentation de la transidentité dans ce roman est assez ambivalente et pourrait facilement donner lieu à une lecture transphobe, qui reste cependant à analyser dans le détail.

42 Édouard Glissant, Poétique…, op. cit., p. 47-48.

43 Rosario Ferré, « La cocina… », art.cit., p. 50.

44 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op.cit., p. 73.

45 Édouard Glissant, Poétique…, op. cit., p. 204.

46 Eduardo Restrepo et Axel Rojas, Inflexión decolonial: fuentes, conceptos y cuestionamientos, Popayán, Editorial Universidad del Cauca, 2010.

47 Patricia Valladares-Ruiz, Sexualidades disidentes…, op.cit., p. 134.

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Pour citer cet article

Référence électronique

Sophie Large, « Frontières et errances dans la littérature lesbienne caribéenne actuelle »HispanismeS [En ligne], Hors-série 4 | 2022, mis en ligne le 17 mai 2022, consulté le 13 février 2025. URL : http://journals.openedition.org/hispanismes/15320 ; DOI : https://doi.org/10.4000/hispanismes.15320

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Auteur

Sophie Large

Université de Tours
ICD – EA 6297

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