Corps, sexualités et métissages romanesques
Résumé
Dans la littérature d’expression française, le corps de la femme migrante est devenu un topos littéraire paradoxal. Il donne prise à tous les préjugés et cristallise l’assignation des rôles genrés – épouse, mère – à laquelle font face les personnages féminins. Il est aussi le lieu de l’émancipation des femmes et le moyen de leur prise de risque toujours fragile en direction de la liberté. D’Assia Djebar à Faïza Guène, de Tassadit Imache à Abdellah Taïa, cette vaste étude du traitement du corps en littérature épouse son pouvoir de subversion de la domination patriarcale en situation migratoire.
Plan
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- 1 Tahar Ben Jelloun, La plus haute des solitudes, Paris, Seuil, 1977.
1Si l’on se prête à une rapide recension de la littérature romanesque de langue française, sans valeur d’exhaustivité, plusieurs corps habitent les pages et les chapitres des livres de « nos » auteurs en prise avec les trajectoires migratoires. À commencer par les corps absents et asexués. Ces corps, masculins, sont ceux des travailleurs immigrés des Trente Glorieuses, soumis à ce que Tahar Ben Jelloun a appelé « La plus haute des solitudes1 ». Ici, le corps est réduit à sa seule force de travail, dépouillé de libido, de désirs, de tendresse. Pourtant, dans le même mouvement, ces représentations peuvent passer de cette émasculation symbolique à un corps… ensauvagé, animalisé, condamné dans sa solitude extrême à fréquenter les hôtels de passes et autres maisons d’abattage, à faire sa petite affaire à la va-vite. S’allongent alors, devant des maisons de passe, les files d’attente d’hommes. Les corps sont alignés, à la queue leu leu.
Visibilité du corps féminin
- 2 Maryam Madjidi, Marx et la poupée, Paris, Le nouvel Attila, 2017.
2Avec la féminisation de l’immigration, le corps se fait féminin. Corps caché et/ou soumis, corps fantasmé, le corps devient celui de la recluse, hier au harem, aujourd’hui au foyer. Le corps se dissimule aussi derrière un voile, invisible aux regards. Espace de l’interdit, des frustrations et de la fermeture. Avec son lot de fantasmes sur la volupté – ou la virilité « arabe » – du corps féminin érotisé, toujours emprisonné dans le « traquenard orientaliste2 » qui réduit l’autre féminin à ses formes et à son sexe, enferme l’autre masculin dans les rets d’une bestialité redoutée – ou secrètement désirée.
- 3 Didier Violain, Bretons de Paris. Des exilés en capitale, Paris, éd. Parigramme, 1997.
3Ces fantasmes se parent désormais de prétentions sociologisantes, de velléités démographiques ; un spectre hante alors les (mauvais) esprits, le même qui moquait ou fustigeait l’immigration bretonne à Paris3 ou l’immigration italienne en France : celui de la surnatalité et qui, grâce à quelques théoriciens riches, au moins d’imagination – à défaut de vérités statistiques et d’enquêtes de terrain – se traduit par la peur du grand remplacement.
Corps, instrument de guerre
- 4 Voir Catherine Brun, Todd Shepard (dir.), Guerre d’Algérie. Le sexe outragé, Paris, CNRS éd., 2016.
4Il en est qui transforment les corps en instrument, en outils, pour en faire le lieu de l’honneur et du déshonneur, de la possession ou de l’humiliation. Il devient ce par quoi on touche au collectif (famille, peuple ou nation). Il y a la virginité, thème omniprésent chez les auteures classées dans le genre « littérature de l’exil ». Il faut ajouter le legs de la guerre d’Algérie où, à travers tortures, viols et émasculations, chacun visait à déshonorer l’autre, « niquer la race » de l’autre, comme il était dit4.
5D’autres exploitent et réduisent les corps à un outil de production. Il y eut les mines, l’usine, les chaînes de montage, les chantiers… Il y a les salons d’esthétique, de soins ou de massages, les ateliers clandestins, les sociétés de gardiennage, les corps fatigués des vigiles (Gauz Debout-Payé, Le nouvel Attila, 2014), la prostitution mondialisée, sans oublier les nounous, les infirmières et autres aides à la personne.
6À ces scènes, souvent sombres, il faut ajouter une part de lumière, celle des corps émancipés ou qui aspirent à l’être. Subversif devient le corps qui retrouve ses fonctions vitales, celui qui brise les tabous, non par une nudité exposée, voir surexposée, mais simplement en revendiquant sa part d’oxygène, de mouvement, de marche libre dans les rues (Assia Djebar) et de soleil. C’est alors l’amour qui se joue des frontières, des appartenances et de la pureté. Brise les murs du silence, sort de l’enfermement. Des personnages qui osent affirmer leur droit d’aimer et d’être aimé. Depuis Mouloud Feraoun ou Assia Djebar jusqu’à Yahia Belaskri en passant par Tassadit Imache, dont l’œuvre est traversé par la rencontre d’une Française et d’un Algérien. L’amour, et notamment l’amour transfrontière, subvertit l’ordre établi, celui de la loi, du dogme ou celui des hommes. S’ajoutent ici ces stratégies, ces comportements qui inventent, osent des chemins de liberté, parfois par le suicide.
Champs pour d’autres batailles
7Les corps en exil – enfermés dans une « origine », renvoyés à une « immigration » souvent fabulée, ravalés à une « arabité » indistincte et souvent fictive – sont des champs de bataille. Ils sont déchirés, déchiquetés par un trop-plein d’histoire, par les shrapnells des mémoires et des imaginaires, dans le viseur des sourcils broussailleux de la loi, de l’imam, du législateur, du père, et parfois de la mère… Il y a du monde dans les chambres à coucher et trop d’images dans les esprits : l’histoire et les lunettes déformantes de l’orientalisme, de la colonisation, de l’esclavage ou de la guerre d’Algérie. L’imaginaire, ou ces mémoires embrumées non seulement par des siècles de relations à l’Autre mais aussi par des représentations, des craintes, peurs, fantasmes contemporains qui font de cet Autre un être fantasmé, désirable, détestable, impur…
- 5 Voir notamment Nina Bouraoui ou Brahim Metiba (Ma mère et moi, éd. du Mauconduit, 2015), Rachid O. (...)
8Sur ce champ de bataille, se joue la victoire ou la défaite des droits individuels et celui, qu’il faut distinguer, du droit des femmes. Les droits individuels portent sur le droit de vivre sa ou ses sexualités librement. Il y a l’homosexualité5. Mais pas seulement. Dans Un pays pour mourir (Seuil, 2015), Abdellah Taïa élargit le cadre avec Zahira, une prostituée marocaine, Aziz, un travelo algérien qui décide de changer de sexe, Mojtaba, un réfugié iranien homosexuel, ou encore Iqbal, un Sri Lankais, entrepreneur au plaisir intime peu avouable… Et cette liberté des corps (et des droits) peut – doit – s’étendre au droit de revendiquer le célibat. Un corps solitaire représente un danger potentiel, aussi bien dans certaines sociétés d’origine qu’en immigration. Mais il ne faut pas croire que cela ne concerne que les corps de quelques « Nord-Af ». Andrea Salajova, jeune slovaque installée en France depuis 1998, a écrit Eastern (Gallimard, 2015), son premier roman, en français. Elle y raconte le retour au pays de Martin, lourd d’un triple exil. Celui de l’expatrié parisien, du danseur et de… l’homosexuel. Revenir au fin fond d’une Slovaquie qui cultive un nationalisme étroit, dans un milieu « sans livres », un brin machiste et viril, voilà de quoi donner la peur au ventre.
Terrain des libertés
- 6 Assia Djebar, La Soif, Paris, Julliard, 1957, p. 66
- 7 https://diacritik.com/2017/12/01/lentree-en-ecriture-dassia-djebar-en-1957/
- 8 Maïssa Bey, Bleu blanc vert, La Tour-d’Aigues, éd. de L’Aube, 2006, p. 120.
9Le droit des femmes suppose le droit à la liberté des corps ; il porte surtout l’exigence d’en faire une question centrale pour le devenir collectif. Symbolique, à cet égard, fut la réception, en 1957, du premier roman d’Assia Djebar, La Soif, en pleine guerre d’Algérie. L’auteure fut traitée de bourgeoise, renvoyée à ses petites histoires d’amour quand la libération du pays était en jeu. L’art et la manière de hiérarchiser les priorités et les calendriers. Façon, commode et récurrente, de reléguer aux calendes grecques… et de mieux trahir. Il est vrai, même après l’indomptable Taos Amrouche, que le propos de la toute jeune Djebar pesait son poids de dynamite : « Un homme veut une femme parce qu’il a froid ; pour cette seule raison ils cherchent tous à se frotter si souvent au plaisir. Pauvres petits vers qui tous, un beau jour, finissent par se prendre pour des dieux ! Moi, je n’aime pas les dieux6. » Pourtant « pour le personnage de La Soif, la découverte du corps est aussi une révolution importante7 ». Et 50 ans plus tard !, dans Bleu blanc vert (L’Aube, 2006), Maïssa Bey interroge : « Comment toute une société peut-elle fonctionner et s’organiser en faisant totalement l’impasse sur un sentiment aussi essentiel, aussi beau que l’amour8 ? » Une société, une communauté, une diaspora ?
- 9 « La famille qui avance, la famille qui recule » est le dernier éditorial de Tahar Djaout dans Rupt (...)
10Le corps féminin, tout particulièrement, constitue une ligne de démarcation, une ligne qui sépare sur le chemin des libertés, « la famille qui avance et la famille qui recule9 » selon la formule de Tahar Djaout. Une ligne qui relie droits individuels, droits des femmes et destin collectif, d’une nation ou d’une communauté.
Rompre ou céder ?
11Qu’est-ce que des romans contemporains disent du corps et de la sexualité, des personnages, et des situations ? Et, pour en rester aux personnages féminins, de qui parle-t-on ? Il s’agit peut-être d’une mère de famille, préoccupée du qu’en-dira-t-on, faisant du sexe féminin la marque de l’honneur comme dans le roman de Faïza Guène, Un homme, ça ne pleure pas (Fayard, 2014). Ici, la figure maternelle campe la gardienne sourcilleuse des traditions. Elle débusque le sacrilège et prévient l’innovation impie. Au sein de chaque famille passe une ligne, floue, instable, qui sépare une certaine tradition d’une certaine modernité, l’invariant du nouveau, la reproduction des rapports de domination de leur contestation. C’est le bal des injonctions normatives et contradictoires, le jeu des fidélités et des trahisons, le bastringue des identités et de la pureté qui inventent et réinventent un rapport au monde et à soi. Les corps souffrent. Il ne leur reste qu’à somatiser, ou rompre. C’est ce qu’a fait Dounia, l’aînée de la fratrie. Quand au corps de l’unique garçon de la reine mère, il endure, par culpabilité, une encombrante laxophobie. Dans Ouverture à la française (Emmanuelle Collas, 2019) de Dora Djann, Ziné, fille d’immigrés turcs, consigne ses souvenirs et notamment sa rupture avec son père. On se doute du pourquoi de la chose : Ziné a décidé de s’émanciper. Avec les premières règles arrivent les interdictions et les menaces. « On tue les filles qui perdent leur dé, quelle qu’en soit la raison » prévient sa mère ! Et c’est parti : récit de mariage forcé, suicide d’une cousine et tentative de suicide de Ziné. Pour échapper à la pression familiale et communautaire, elle se réfugie dans le mariage, mais avec un… Français. Déshonneur pour la famille et pour la lignée ! « J’évite mon père, il m’évite aussi. » On ne plaisante pas avec ça, même dans une famille d’opposants tendance coco. Résultat, quinze ans de rupture et de silence.
- 10 Kaoutar Harchi, À l’origine notre père obscur, Arles, Actes Sud, 2014, p. 9.
- 11 Citée par Barbara Cassin, La nostalgie. Quand donc est-on chez soi ?, Paris, Autrement, coll. « Les (...)
12De rupture, il en est aussi question chez Kaoutar Harchi, avec des effets définitifs, dans À l’origine notre père obscur : « Car, après l’acte de la jeune femme – cet acte de la rupture –, c’en sera fini de la famille, de son honneur et de sa violence10. » Rupture aussi chez Abdelkader Raïlane (Chez nous ça s’fait pas, éd. Jeanne d’Arc, 2016) avec Malika, l’avocate qui a épousé un Français, ou chez Sema Kiliçkaya dans La langue de personne (Emmanuelle Colas, 2018). Fatma a rompu avec sa famille, rejetant les siens, un amour, un nom, une culture, un pays, une langue. Mais certaines circonstances imposent de se retrouver. 25 ans plus tard, Fatma, devenue Victoria par la magie de la naturalisation, revient : son père est mourant et sa mère perd la raison, « le ventre de papa et la tête de maman ». Fatma va devoir affronter le « tu m’as laissée seule » de sa sœur, répondre à la question de son père, « pourquoi es-tu partie ? ». Il faut reprendre le récit. Retrouver cette langue qui, débarrassée des illusions de l’origine ou de son déni, fait de chacun des personnes et restaure ce qu’Harendt appelle « l’équivocité chancelante du monde11 ». Sema Kiliçkaya ne donne pas dans la caricature télévisuelle et cinématographique de la musulmane opprimée. Elle montre les résistances, la complexité des êtres, des trajectoires. Les raisons d’espérer.
13Pourtant, quand au nom de l’honneur et de sa moustache, le père ou le mari campe le cerbère, la rupture peut être tragique : « “C’est de ta faute” crie le fils au père au-dessus du corps sans vie de la mère, “tu lui avais interdit de sortir ! Comment t’as pu penser qu’elle supporterait cette vie ?” » Ici la « maman a été de ces folles inoffensives, sans haine, qui n’ont rien tué d’autres qu’elles-mêmes. » Dans Le Royaume sans racines (In Octavo éd., 2013), Sema Kiliçkaya dénonce ce sort fait aux femmes. Ici, les émigrées sont de Turquie mais les mentalités barbotent dans le même cousinage. Elle raconte le désir de femmes souvent soustraites, leurs désillusions et les ruptures par la transgression, la séparation – ou le suicide ! Le Royaume sans racines montre aussi comment la liberté de ces femmes immigrées conditionne la ruine des enfermements communautaires et religieux.
Entre dessèchement et assujettissement
- 12 Samira Sedira, L’Odeur des planches, Paris, éd. du Rouergue, 2013, p. 119.
14À moins qu’il ne s’agisse du corps d’une épouse et d’une mère cantonnée aux tâches ménagères. Un corps qui « s’ennuie », comme le personnage de la mère dans L’Odeur des planches de Samira Sedira. Le corps ici s’assèche. Il ignore jusqu’aux frémissements du cœur ; de sorte que la relation entre la mère et la fille peut voir s’inverser l’ordre de la transmission : « Le jour où je lui ai appris que j’avais rencontré quelqu’un que j’aimais et qui m’aimait, j’avais vingt-deux ans. Un sourire a tremblé sur ses lèvres. Elle m’a demandé en tordant son petit mouchoir brodé entre ses doigts, C’est vrai ce qu’on dit… ? qu’on a le cœur qui bat plus fort…12 ? »
- 13 Sylvie Frigon, « Des paroles et des femmes. Le “maricide” comme stratégie de survie », in Fatou Sow (...)
- 14 Maïssa Bey, Nulle autre voix, La Tour-d’Aigues, éd. de L’Aube, 2018, p. 167.
15On retrouve le personnage de Nulle autre voix de Maïssa Bey (éd. de L’Aube, 2018). Cette femme accusée de « maricide13 » et qui, sortie de prison, s’interroge : « Quelle sensation doit-on éprouver quand celui que l’on aime répond à notre amour ? Quand il nous regarde avec suffisamment de tendresse pour que l’on se sente belle sous ce regard – forcément14. »
16Reste le commerce des cœurs et de la sexualité. Celui tarifé et esclavagisé comme chez Hanan El-Cheikh (Londres mon amour, Actes Sud, 2002), Abdellah Taïa (Un pays pour mourir, Seuil, 2015) ou le Suisse d’origine camerounaise Max Lobe (39 rue de Berne, Zoé, 2013) qui, à travers cette « grande mission » que de payer les dettes et de subvenir aux besoins de la famille, décrit le comité central du tapinage mondialisé et de l’esclavage moderne.
17Dans Un pays pour mourir, Naïma, prostituée marocaine, tapine toute l’année sauf au mois sacré de ramadan. Là, elle s’en retourne au pays en prenant soin de recouvrir ses cheveux d’un voile. Et il ne faudrait pas se tromper : elle est bien « meilleure musulmane que tant d’autres qui nous cassent les oreilles avec leur piété de façade ».
- 15 Smaïn Laacher, in Nadia Agsous, Des hommes et leurs mondes. Entretien avec Smaïn Laacher, Alger, Da (...)
18Il peut aussi s’agir d’une autre femme, l’immigrée dite « clandestine », comme l’héroïne du roman de Fadéla Hebbadj L’Arbre d’ébène (Buchet-Chastel, 2008). Cette femme qui, en plus de traverser les mêmes périls que les migrants hommes, doit subir une double meurtrissure : celle d’être violée et celle de devoir cacher cette honte15. Thème qui traverse le dernier et percutant roman de Louis-Philippe Dalembert, Mur Méditerranée (Sabine Wespieser, 2019).
« L’exil qui commence entre les draps » (Jean Sénac)
19Dans le vaste corpus des écritures métèques, le lecteur croise souvent le désir qui naît avec l’Autre, l’étranger, le différent. Désir subversif, source de doute, de déconvenue ou de découvertes, d’impasses ou de nouveaux horizons. Des couples qui bouleversent l’ordre familial et sociétal. Ainsi, chez Tassadit Imache (couple franco-algérien) ou chez Saïd Mohamed en contexte franco-marocain.
- 16 Tassadit Imache, Des Cœurs lents, Marseille, Agone, 2017, p. 155.
- 17 Ibid., p. 21.
20Depuis 1989, Tassadit Imache a publié six romans. Le premier, Une Fille sans histoire (Calmann-Lévy, 1989), brosse le portrait d’une gamine née en pleine guerre d’Algérie d’un père algérien et d’une mère française. Récit de trajectoires franco-algériennes mêlées. Depuis, elle interroge le devenir de ces bâtards nés de couples mixtes, ballottés par les vents de l’histoire. Imache fraye dans les interstices de ces existences tourmentées, là où les âmes tristes et les corps mutilés se raidissent, s’enragent, se révoltent, ou cèdent. Pourtant, à travers le récit de deux corps amants, des naissances et des généalogies, Tassadit Imache montre les aveuglements, les reculades, les crispations de la société française. Dans ces littératures, les « je » sont inséparables des « nous ». La mixité, le mélange des corps est partout subversif. Ainsi, Des cœurs lents (Agone, 2017) se referme sur l’arrivée d’une « jolie petite métisse qui va reprendre, vaillante, la chaîne des peines et des vexations16 », mais ce sera aussi celle par qui « la grâce et la couleur sont entrées officiellement dans la famille17 ».
- 18 Yahia Belaskri, Les Fils du Jour, La Roque-d’Anthéron, Vents d’ailleurs, 2014, p. 85.
- 19 Ibid., p. 152.
21L’amour transfrontière perturbe et reconfigure les espaces, accélère la marche linéaire du temps, modifie les visages. C’est ce que montre La Maison de lumière (Albin Michel, 2016) de Nouredine Saadi, les Amants désunis (Calmann-Lévy, 1998) d’Anouar Benmalek ou les Fils du Jour (Vents d’ailleurs, 2014) de Yahia Belaskri. Ce dernier, installé en France depuis 1989, donne à comprendre le péril et les enjeux de l’union des corps. Dans Les Fils du Jour, le prétexte en est le couple formé, au milieu du XIXe siècle, en pleine conquête française de l’Algérie, par Agathe et El Hadj. Les obstacles à ce métissage des temps nouveaux sont faciles à imaginer : « Tu ne comprends pas, il ne s’agit pas de toi et de cette jeune chrétienne. Tu engages toute la tribu, son honneur, sa réputation. Personne n’acceptera cela18 » dit le père à son fils. Agathe, même convertie, restera la « Française » et Mohamed, son rejeton, « l’enfant de la Française ». On parle alors de malédiction, d’« anathème sur les Fils du Jour » parce « qu’un des fils s’est marié avec une Roumia, source de malheurs passés et à venir19 ». Belaskri questionne la place réservée à l’Autre. Son humanisme esquisse un métissage des identités et des hommes, des individus libres, émancipés de la tribu et débarrassés de cette « terrible chose » qu’est « la querelle des couleurs » (Ahmed Azeggagh). Il pointe les urgences. En Algérie. Et en France.
Les aventures ambiguës des identités
22En France s’inventent de nouvelles mixités comme chez ce couple reconstitué composé d’un pied noir et d’une immigrée portugaise dans Nous serons des héros (Stock, 2015) de Brigitte Giraud. Ici se joue une guéguerre des mémoires, des appartenances et des paradis perdus : « Leur rencontre s’était faite sur le regret de leurs mondes disparus. C’était leur seconde vie, comme on disait une seconde chance, mais avec une mémoire qui pesait lourd. »
23Chez Nathacha Appanah (En attendant demain, Gallimard, 2015), Anita et Adam se sont rencontrés sur un canapé un soir de réveillon. Ils étaient étudiants. Elle, Mauricienne, lui, Bordelais. Tous deux exilés à Paris. Ce sera « un couple dit mixte » écrit l’auteure. Adam sera architecte. Anita journaliste. Ils se rêvent un destin d’exception, ils connaîtront un quotidien sans surprises. Ce sera du côté de Bordeaux. Adam retrouve le pays de l’enfance, Anita – peau noire sur une terre de clocher – un autre exil.
- 20 Nadia Salmi, Des étoiles sombres dans le ciel, Paris, Oh ! éd., 2011, p. 12.
- 21 Ibid., p. 40.
24Dans le grand barnum mémoriel et des origines, Nadia Salmi (Des étoiles sombres dans le ciel, Oh ! éd., 2011) réveille une mémoire oubliée, remisée dans les oubliettes du récit national. L’histoire de ces Français nés des amours interdites entre un « boche » et une Française. Elle raconte « la honte en héritage et les blessures en partage. Pour moi. Pour nous qui sommes peut-être quatre cent mille aujourd’hui à avoir un arbre généalogique aux racines vénéneuses20 ». Et l’auteure aggrave son cas et sa solitude : mère franco-allemande, grand père « boche », membre de la Wehrmacht, mais aussi père… marocain. « Parfois mes origines m’épuisent […]. Oui mon père est marocain et ma mère est franco-allemande. Voilà pour le pedigree. À utiliser avec prudence. Je ne parle pas l’arabe, ni l’allemand. Ich bin un melting-pot étonnant21. » Avec d’autres, Nadia Salmi incarne ce « sang impur » qui abreuve d’« amour » et de « tolérance » les « sillons » du pays.
- 22 Véronique Ahyi-Hoesle, Ayélé, fille de l’ombre, Paris, éd. Bénévent, 2010, p. 118.
25« Je marche seule dans la vie, sans savoir où je vais. Ma vie ne m’appartient pas. Mais à qui appartient-elle ? Je me sens comme une feuille qui vole au gré du vent22 » écrit Véronique Ahyi-Hoesle dans Ayélé, fille de l’ombre (Bénévent, 2010). Qu’il est donc dur d’être métis ! Du moins tant que l’on n’a pas inventé une autre façon d’être au monde, libérée des chimères de l’attachement et autres illusions identitaires. Ayélé, fille de l’ombre raconte l’histoire de cette jeune fille née des amours d’une Française et d’un Togolais. Pas question pour Marie-Éleonor de présenter Pierre Épiphane Akwune à ses parents ! Pas de « nègre » dans sa famille ! Aussi, quand Claudine Ayélé voit le jour, on fera ce qu’il faut pour se « débarrasser » de l’enfant aux deux prénoms. Elle est la « noiraude », la « négresse », objet de « curiosité », de « haine » et des fantasmes salaces et pervers des hommes.
- 23 Ibid., p. 131.
- 24 Ibid., p. 108.
- 25 Ibid., p. 154.
26À l’adolescence, le vent portera Claudine du côté de ses origines africaines. Alors qu’en France certains cercles militants et associatifs lui « lobotomisent le cerveau23 », elle s’aperçoit, dès son premier séjour chez son père que, si « la France me rejette, le Togo me garde à distance24 ». Plus tard, après avoir convolé avec un camarade sénégalais, elle découvre que « la curiosité que j’ai suscitée dans la famille de Sébastien et l’hostilité à peine voilée de sa mère m’ont fait prendre conscience que je suis et resterai une étrangère25 ».
Au boulot !
- 26 Martin Melkonian, Arménienne, Paris, Maurice Nadeau, 2012, p. 96
- 27 Ibid., p. 51.
- 28 Ibid., p. 86.
- 29 Ibid., p. 95.
- 30 Ibid., p. 85.
- 31 Ibid., p. 104.
27Certes, partir n’est plus la seule affaire des hommes. Mais avec le grand rush des modernes cotillons, il y eut des femmes qui, souvent réfugiées, posèrent leurs valises en France, pour y travailler et faire leur vie. La mémoire de ces femmes est aussi fragile que fut transparente leur vie ; à l’image de cette Arménienne (Maurice Nadeau, 2012) de Martin Melkonian : « Comme si elle n’avait pas d’histoire ; pas de récit ; pas de Je26. » Elle s’appelait Victoria. C’est son fils qui évoque cette « précarité de coton hydrophile27 », le quotidien d’une femme invisible, le courage discret d’une modeste immigrée « de nationalité réfugiée arménienne », successivement « couturière, culottière, petite main finisseuse… ». Victoria ne parle pas beaucoup. Elle aime et fait face à la vie, en silence. Victoria travaille. Victoria soigne. Victoria élève son « fiston prometteur28 ». Qu’il y a loin entre « le prestige29 » de Beyazid et la condition d’immigrée. Pourtant, sur les rares photos de mariage ou de famille, le corps se fait vertical. Empreint de noblesse. Victoria, pour donner le change, « surpose » : « Chaque pose ou chaque surpose apparaît avec la marque spéciale de la revanche. De la revanche et du rappel. C’est mieux qu’un “Voilà comment j’aurais dû être.” Peut-être un “Voilà comment je suis restée”30. » La digne octogénaire est devenue une citoyenne du monde : « Après tout, elle se sent autant Parisienne que Constantinopolitaine, et serait à même de revendiquer une citoyenneté d’un type particulier combinant géographie et rêverie. Aucune ligne de démarcation n’est tracée en elle31. »
28Migrer est donc devenu une initiative de femmes, par certaines opportunités professionnelles provoquées. Dans Beauté Parade (Plein jour 2015), Sylvain Pattieu pousse la porte d’un salon de beauté. Les employées, africaines et asiatiques, spécialisées qui en onglerie, qui en coiffure sont pour la plupart « sans-papiers ». Elles ont décidé d’occuper les lieux. De revendiquer le droit à un peu de dignité et de liberté. Être payées ! Être régularisées. En finir avec les faux-semblants. Page après page, s’esquissent les portraits de Lin Mei, Fengzhen, Yanping, Souqin, Madissou et Adja. Six femmes et un homme, Gang. L’Afrique et l’Asie.
29L’immigration a changé. Les femmes ne se cantonnent plus dans un foyer parfois synonyme de prison. Elles sortent, se déplacent, travaillent, assument des responsabilités, deviennent même de véritables « chefs » de famille. Elles se mobilisent et luttent. Beauté Parade montre des « femmes métamorphes » qui « obtiennent ou acquièrent la liberté de mouvement, du corps et de l’esprit ».
30Dans Mélo (Verticales, 2013), entre un syndicaliste suicidaire, un immigré congolais conducteur de benne à ordures et roi de la sape, Frédéric Ciriez brosse le portrait d’une Française d’origine chinoise championne de la vente au détail qui file sur ses rollers sur les trottoirs de la capitale. Barbara Xiao, jeune métisse, tient les comptes de son commerce et de ses désillusions amoureuses. Dans Mélo, les corps sillonnent les rues de Paris et sa banlieue, tracent des trajectoires urbaines, des trajectoires périphériques, à contresens et en contresens ou tout en zigzag.
« Prendre femme, est à vous un coup bien téméraire » (Molière, L’École des femmes)
- 32 Fabienne Kanor, Faire l’aventure, Paris, JC Lattès, 2014, p. 152.
31L’exil renferme bien des saveurs. Partir, c’est aussi partir pour s’émanciper, conquérir, sur les siens et sur le sort, une liberté nouvelle. Partir non comme une promesse, mais comme un soulagement. Pour tenter de « vivre sa propre vie » : « Tout revient à savoir vivre, vouloir vivre » écrivait Taos Amrouche, la chanteuse et romancière kabyle (Carnets Intimes, Joëlle Losfeld, 2018). Avec l’arrivée de la femme dans l’espace de la migration, l’émancipation devient féminine, les corps des femmes entrent dans la chronique littéraire. Ces corps aussi parlent. Désirent. Et les temps sont imprégnés de ces désirs et de… fantasmes. Avec pour toile de fond : la superposition des mémoires, l’ombre de l’esclavage, de la colonisation, de l’orientalisme… L’espace est au malentendu, le temps à l’apprivoisement. La littérature raconte les rencontres, les relations sexuelles ou amoureuses – subies, volontaires, contraintes, fantasmées, instrumentalisées. Le commerce amoureux est encombré d’ambiguïtés, de représentations, d’arrière-pensées, de « perversités » : le tourisme est sexuel, le mariage est utilitaire et le regard du migrant empreint d’une « forme de perversité32 ».
- 33 Saïd Mohamed, Ciel de lune, Gémenos, L’Arganier, 2007, p. 102.
- 34 Y. B., L’Explication, Paris, JC Lattès, 1999, p. 213.
- 35 Alexis Jenni, L’Art français de la guerre, Paris, Gallimard, 2011, p. 235.
32Dans Ciel de lune (L’Arganier, 2007) de Saïd Mohamed, le narrateur, placé à l’intersection du quart-monde, par la branche maternelle et normande, et de l’immigration, par le père, Berbère marocain, rencontre, au Maroc, Dalila, séduisante marocaine qui aspire à changer d’air. Pour le « sang mêlé », la quête de soi se coltine encore quelques illusions identitaires doublées d’un brin d’exotisme pour la belle « orientale ». Les médisances de la vox populi et les soupçons de l’administration auront beau sermonner l’énamouré, rien n’y fera. Les noces seront célébrées ! « Les lois, qui venaient d’être votées, ne libéralisaient pas la libre alliance des ressortissants de nationalités différentes. Si elle voulait rester, il fallait se marier, et il n’y avait pas à discuter33. » Aux « perversités » des mémoires et de l’histoire, Saïd Mohamed ajoute celle du politique et du législateur : ce ne sont pas les candidates à l’émigration qu’il faudrait blâmer, mais les tripatouillages de la loi. Il ne reste trop souvent pour les unes et pour les uns qu’à « niquer la matrice34 » comme disait Y. B. dans L’Explication (JC Lattès, 1999), celle des gendarmes-cerbères, police des cœurs et renifleurs de chambres à coucher. Mais aussi des voiles… car, comme le demande Alexis Jenni : « Que nous reste-t-il, si nous ne pouvons nous désirer, au moins du regard ? La violence35 ? »
- 36 Kanor, op. cit., p. 341.
- 37 Ibid., p. 152.
- 38 Ibid., p. 69.
33« Le ciel télé […] donnait des idées : partir, disparaître » fait dire Fabienne Kanor à un de ses candidats à l’exil dans Faire l’aventure (J.-C. Lattès, 2014). Ils sont deux, Marème, qui séduit, à Dakar, un journaliste français, et Biram, qui pour « faire l’aventure » prendra la longue route de la clandestinité, celle qui « barde de balafres36 » le corps de l’exilé. Après des années de désillusions sur sa route labyrinthique, Biram croisera celle, plus linéaire mais pas moins pernicieuse, de Marème. Ce sera en Sicile, elle, mariée à un riche italien ; lui, encore et toujours clando. Le cœur du récit bat au rythme des relations sexuelles ou amoureuses entre Blancs et Noirs. Fabienne Kanor scrute, non sans férocité, ces amours encombrées d’ambiguïtés, de représentations, d’arrière-pensées, de « perversités ». Il est question du mariage de Marème et du regard de Biram sur Hélène : « Une méchanceté spéciale dont on ne parlait jamais à la télévision, une cruauté exotique puisqu’elle germait uniquement dans la cervelle des garçons comme Biram, chaque fois qu’ils se figuraient d’avoir affaire à une vieille salope37. » Quant à la blanche Hélène, elle porte sur ses frêles épaules le poids de l’esclavage et du colonialisme réunis. Et Marème ? Le lecteur la découvre malheureuse, partagée entre un « désir obscur de moralité38 » et une soif universelle de bonheur. L’histoire, comme les injustices du moment, pèsent comme un fardeau sur les corps et les âmes.
Impatientes Pénélopes
34Longtemps, l’immigration malmena d’autres corps, des corps qui, sans quitter leur patelin, souffrirent de l’exil. Tandis qu’au premier âge de l’immigration algérienne, le chanteur Cheikh El Hasnaoui s’en allait « louer les filles kabyles » restées au pays, dans « Tiqvayliyin » (« Femmes kabyles »), ces mêmes filles, jeunes et délaissées, chantaient : « Qui t’a dit, mon frère, de suivre / Les émigrants dans leur exil ? / Ton absence me paraît si longue ! / Tu m’as laissée toute seule dans mon lit » (chant traditionnel kabyle). Aujourd’hui, le ratio hommes-femmes dans les migrations internationales s’est équilibré et même, globalement, inversé. Nos modernes Pénélopes n’hésitent plus à s’esbigner, refusant de se morfondre et de subir la pression d’une famille et/ou le joug d’une société. L’absence de l’aimé.
35Dans L’Arithmétique des dieux (Gallimard, 2012) de Katrina Kalda ou dans Ouverture à la française (Emmanuelle Collas, 2019) de Dora Djann, à la différence de ces femmes kabyles des temps anciens, l’épouse refuse de dessécher au pays. Chez Dora Djann, elle refuse d’attendre, sagement, le retour d’exil de son mari et décide de le rejoindre. La vie devenait impossible pour cette femme, maltraitée par son beau-père, surveillée, sans perspective dans une ville où les minarets poussent comme des champignons et où il vaut mieux cacher son identité kurde et alévie. Elle part donc, mais de « cette prison-là, celle de l’exil, elle ne pourra pas s’en libérer ».
Le corps du délit
36En matière de corps et de sexualité au féminin, la subversion n’est peut-être pas là on le pense. Et ce que l’on prend pour du courage politique, une façon de briser les tabous, n’est peut-être qu’une forme d’exotisme vendeur. Ainsi les couvertures ou les bandeaux d’éditeurs de Londres mon amour (Actes Sud, 2010) d’Hanan El-Cheikh ou celui indiquant « sur les trottoirs de Casa » pour La vérité sort de la bouche du cheval (Gallimard, 2018), le premier roman de Meryem Aaloui. On redoute un récit larmoyant sur le statut de la femme musulmane et, pire, un récit tape-à-l’œil sur la prostituée marocaine. In fine, ce livre porte moins sur la prostitution qu’il ne brosse le portrait d’une femme, ses révoltes, sa liberté de vivre, d’aimer et d’être aimée.
- 39 Le Monde, 25 septembre 2018.
37Et cette question, ce sont les écrivains eux-mêmes qui la posent. Ainsi, le regretté Aziz Chouaki qui, répondant à une journaliste du Monde, indiquait : « Comme je ne chante pas les louanges de la femme musulmane opprimée par les islamistes, je ne suis pas à la mode en France39. » Dans Un pays pour mourir, Abdellah Taïa apostrophe, lui aussi, les bonnes âmes et les doxas d’un autre temps : « Laisse-moi rire ! Tu parles comme tous ces Occidentaux bien pensants, maintenant. Pour se réconforter, se prouver que ce sont eux qui ont raison, ils cherchent ailleurs des exemples de ceux qui, selon eux, manquent de liberté… Les femmes arabes, par exemple. » Hanan El-Cheikh, fait dire à son personnage de prostituée marocaine établie à Londres : « Je suis un être humain avant d’être une femme arabe. »
- 40 Maïssa Bey, Nulle autre voix, op. cit., p. 166.
- 41 Ibid., p. 81.
38De ce point de vue, dans Nulle autre voix (L’Aube, 2018), Maïssa Bey offre une démonstration magistrale. Elle y raconte le récit d’une femme qui a tué son mari et qui, depuis sa sortie de prison, vit recluse et solitaire dans son appartement. Point ici de « ces ingrédients qui font aujourd’hui le succès d’un livre : femme battue, harcèlement moral, et plus largement condition de la femme. Sans oublier quelques scènes de sexe. Décrites sans concessions à la pudeur40 ». Le « féminisme » se refuse au sentimentalisme : « Il m’est pénible de donner de moi l’image de cette femme humiliée, terrorisée, tremblante, dans laquelle je ne me reconnais pas aujourd’hui. Je ne veux pas exciter la pitié41 » écrit son personnage.
- 42 Ibid., p. 77.
39Bien sûr, ce récit a pour cadre l’Algérie. Mais, quand Maïssa Bey décrit ces rues où sévissent le jeune garçon qui met la main aux fesses, les vieillards qui dardent « des yeux lubriques tout en se léchant les lèvres » ou « le jeune dragueur qui murmure des obscénités à l’oreille et n’hésite pas à insulter voire à frapper42 », rien n’enferme, dans le temps, dans l’espace ou dans quelques profils socioculturels.
- 43 Ibid., p. 17.
- 44 Ibid., p. 33.
- 45 Ibid., p. 125.
- 46 Ibid., p. 198.
- 47 Ibid., p. 200.
40Le propos de Maïssa Bey est d’universaliser. D’ailleurs, le « J’ai tué un homme. J’ai tué un homme qui43 », comme l’écrit la « criminelle », inscrit cet acte (et sa cause) non dans un là-bas, lointain et distinct, mais dans un ici, familier et commun. Pas de grands slogans, pas de provocations. Juste la verticalité et les mots d’une femme. Et cela, encore une fois, pèse son poids de poudre. « Oui, c’est vrai. J’ai commis cet acte de sang-froid. En toute lucidité. C’est à ce moment-là qu’est apparu le sens exact du mot “libération”44. » Libérée des mots « Fidélité. Dévouement. Sacrifice. Exemple. Courage45. » Libérée d’une fausse morale. Ainsi à propos de savoir s’il faut « légitimer ou excuser la violence46 » : « Pour moi, la première violence est de s’arroger le droit de disposer de l’autre. Du corps de l’autre. […] Reconnue coupable. Sans circonstances atténuantes. Pourquoi n’ai-je aucun remords47 ? »
41Dans Le Monde du 19 janvier 2015, Abdellah Taïa interroge : « Pourquoi un peuple qui a fait [les Mille et Une Nuits] le rival du Coran se comporte-t-il comme s’il ne l’avait pas lu ? » Hanan El-Cheikh (La Maison de Schéhérazade, Actes Sud/Sindbad 2014) semble partager le questionnement de son jeune confrère. La romancière libanaise installée à Londres revisite quelques contes et poèmes des Mille et Une Nuits. Et tant pis pour la doxa d’Occident et les barbichettes courroucées d’Orient, Hanan El-Cheikh en extrait des figures de femmes indépendantes, des corps libres, disposés à aimer et à être aimés. La civilisation musulmane – plutôt que la religion de l’islam – est bien loin ici du triste spectacle offert par quelques contemporains. Elle est ludique, joyeuse, sensuelle, rafraîchissante et raffinée. On y jouit des corps et des fruits de la vigne. On y savoure aussi le verbe. Le verbe (relire Assia Djebar). Celui d’une femme. Celui du désir opposé à la loi (avant Saïd Mohamed donc). Celui aussi qui brise le silence. Celui qui s’oppose à la violence de l’époux ou du despote (comme chez Maïssa Bey) : « – Regardez combien d’alliances j’ai dans cette bourse : quatre-vingt-dix-huit. Savez-vous d’où elles viennent,/ – Non, nous l’ignorons, firent les deux rois./ – Eh bien, ce sont celles des quatre-vingt-dix-huit hommes avec lesquels j’ai couché. Et voilà, maintenant ça fait cent ! Cent hommes qui m’ont prise à la barbe de ce djinn répugnant qui ronfle comme une scie à bois, croyant que je n’appartiens qu’à lui. Il me garde enfermée dans une caisse au fond de la mer ! Mais c’est un imbécile : il ne sait pas que lorsqu’une femme veut quelque chose, personne ne peut l’empêcher de l’obtenir, fût-elle emprisonnée au fond d’une mer déchaînée et surveillée par un démon jaloux. »
42Ces voix féminines sont les mêmes qui, aujourd’hui, interpellent, osent et revendiquent, au nom de la liberté des corps et des droits les plus élémentaires, à vivre dignement. En bataillant contre les chaînes de la soumission, en se jouant de la domination, elles ouvrent une fenêtre sur l’exigence démocratique.
Des corps raccords
43Les Sauvages (Flammarion, 2012) de Sabri Louatah s’ouvre sur les préparatifs d’un mariage « mixte » dans la communauté française d’origine algérienne, un mariage entre un Kabyle, berbérophone et une femme d’expression arabophone. Pour être tous deux d’origine algérienne, l’union ne va pas de soi… Nous sommes dans les cuisines culturelles de l’immigration algérienne. Sabri Louatah, c’est Balzac chez les « Berbérichons » ! Il donne à voir cette nouvelle réalité socioculturelle, celle des Français d’origine algérienne : diversité, différences, appartenances, oppositions et clichés. Oui ! Ces immigrés et autres boutures d’immigrés sont des Français comme tout le monde. Et une respectable mère de famille kabyle peut dissimuler – ou tenté de dissimuler – un clandestin commerce amoureux.
- 48 Faïza Guène, Millénium Blues, Paris, Fayard, 2018, p. 41.
- 49 Ibid., p. 205.
- 50 Ibid., p. 228.
- 51 Ibid., p. 148.
- 52 Ibid.
44Même espace de l’indifférencié et du commun dans Millénium Blues (Fayard, 2018) de Faïza Guène. À l’exception de cette furtive mention de la généalogie de Zouzou, l’héroïne du roman : « Mon père n’est pas arabe […] tout ce qu’il y a de plus français48 » dit-elle. Ce qui n’empêche pas la narratrice au sang mêlé de reconnaître : « J’aurais préféré une vie simple49 », éviter le « rond-point50 », celui des appartenances plurielles, et les hésitations à choisir la sortie. Zouzou et Carmen, les deux amies d’enfance, appartiennent à la génération du forfait Millénium, le forfait bavardage illimité. Et les temps ne sont pas tendres pour les rapports hommes-femmes. Peu reluisants en tout cas pour les hommes. Ici les femmes restent et assument. Mais cela a un prix : le déni, la culpabilité, la dépression. Tout cela est incarné par Zouzou, elle-même fille de divorcés, dont l’existence est étouffée par un terrible besoin d’être aimée : « Certaine personne ont des prédispositions pour le déni51 » au point que « l’humiliation était devenue familière52 », reconnaît la jeune femme. Malgré ces pages difficiles où « vivre n’est pas un cadeau mais un châtiment », il y a l’esprit du roman : « Alors on peut tout recommencer ? On a le droit de sourire de ces choses-là ? On peut les raconter aussi ? Se tromper ? Arrêter de se détester ? »
- 53 Samira El Ayachi, Les femmes sont occupées, La Tour-d’Aigues, éd. de L’Aube, 2019, p. 58.
- 54 Ibid., p. 151.
- 55 Ibid., p. 42.
- 56 Ibid., pp. 63-64.
45Et Samira El Ayachi en rajoute une couche dans Les femmes sont occupées (éd. de L’Aube, 2019) où son héroïne se débat, seule, dans la vie, découvre sa nouvelle condition de maman « solo53 ». Entendre : abandonnée par son géniteur de compagnon. Et de s’interroger sur le statut de mère non pas célibataire mais « autonome54 ». Et de bousculer les clichés gonflés à la « testostérone55 » : « Dans ta tête c’est clair. Dans le corps des jours, c’est autre chose. Tu luttes contre toi-même. La tentation est grande de te laisser couler dans le flux du jour. Il y a des costumes tout prêts et des étiquettes prédécoupées. La mère bonne. La mère dévouée. La mère courage. La mère courge. Les autres c’est entendu. Toutes des égoïstes ou des salopes56. »
46Désorientale de Négar Djavadi (Liana Levi, 2016) raconte l’exil à l’iranienne. Le titre traduit le processus de désintégration, des corps et des âmes, que cache l’exigence – et les réussites – d’intégration, rejoignant en cela Doan Bui (Le Silence de mon père, L’Iconoclaste, 2016). C’est dans la salle d’attente d’un service de PMA que Kimiâ, un tube de sperme congelé et lavé entre les mains, retrace l’exil familial.
- 57 Voir Mirjana Morokvasic, « Femmes et genre dans l’étude des migrations : un regard rétrospectif », (...)
- 58 Jean Sénac, Œuvres poétiques, préface de René de Ceccaty, postface de Hamid Nacer-Khodja, Arles, Ac (...)
47Longtemps invisible et même « invisibilisé », y compris dans les sciences sociales57, le corps retrouve tous ses états dans l’espace du roman. Davantage encore que les écrans et les salles noires, les mots et les textes offrent un miroir idéal, subtil, riche de ce que Sénac appelait « Cette merveilleuse providence des couleurs, il faut bien l’appeler terre58 ». Cette merveilleuse providence des corps, il faut bien l’appeler littérature.
Notes
1 Tahar Ben Jelloun, La plus haute des solitudes, Paris, Seuil, 1977.
2 Maryam Madjidi, Marx et la poupée, Paris, Le nouvel Attila, 2017.
3 Didier Violain, Bretons de Paris. Des exilés en capitale, Paris, éd. Parigramme, 1997.
4 Voir Catherine Brun, Todd Shepard (dir.), Guerre d’Algérie. Le sexe outragé, Paris, CNRS éd., 2016.
5 Voir notamment Nina Bouraoui ou Brahim Metiba (Ma mère et moi, éd. du Mauconduit, 2015), Rachid O. ou Abdellah Taïa.
6 Assia Djebar, La Soif, Paris, Julliard, 1957, p. 66
7 https://diacritik.com/2017/12/01/lentree-en-ecriture-dassia-djebar-en-1957/
8 Maïssa Bey, Bleu blanc vert, La Tour-d’Aigues, éd. de L’Aube, 2006, p. 120.
9 « La famille qui avance, la famille qui recule » est le dernier éditorial de Tahar Djaout dans Ruptures du 25 mai 1993. Le lendemain, il sera victime d’un attentat.
10 Kaoutar Harchi, À l’origine notre père obscur, Arles, Actes Sud, 2014, p. 9.
11 Citée par Barbara Cassin, La nostalgie. Quand donc est-on chez soi ?, Paris, Autrement, coll. « Les grands mots », 2018.
12 Samira Sedira, L’Odeur des planches, Paris, éd. du Rouergue, 2013, p. 119.
13 Sylvie Frigon, « Des paroles et des femmes. Le “maricide” comme stratégie de survie », in Fatou Sow (dir.), La recherche féministe francophone. Langue, identités et enjeux, Paris, Karthala, 2009, pp. 439-452.
14 Maïssa Bey, Nulle autre voix, La Tour-d’Aigues, éd. de L’Aube, 2018, p. 167.
15 Smaïn Laacher, in Nadia Agsous, Des hommes et leurs mondes. Entretien avec Smaïn Laacher, Alger, Dalimen, 2014.
16 Tassadit Imache, Des Cœurs lents, Marseille, Agone, 2017, p. 155.
17 Ibid., p. 21.
18 Yahia Belaskri, Les Fils du Jour, La Roque-d’Anthéron, Vents d’ailleurs, 2014, p. 85.
19 Ibid., p. 152.
20 Nadia Salmi, Des étoiles sombres dans le ciel, Paris, Oh ! éd., 2011, p. 12.
21 Ibid., p. 40.
22 Véronique Ahyi-Hoesle, Ayélé, fille de l’ombre, Paris, éd. Bénévent, 2010, p. 118.
23 Ibid., p. 131.
24 Ibid., p. 108.
25 Ibid., p. 154.
26 Martin Melkonian, Arménienne, Paris, Maurice Nadeau, 2012, p. 96
27 Ibid., p. 51.
28 Ibid., p. 86.
29 Ibid., p. 95.
30 Ibid., p. 85.
31 Ibid., p. 104.
32 Fabienne Kanor, Faire l’aventure, Paris, JC Lattès, 2014, p. 152.
33 Saïd Mohamed, Ciel de lune, Gémenos, L’Arganier, 2007, p. 102.
34 Y. B., L’Explication, Paris, JC Lattès, 1999, p. 213.
35 Alexis Jenni, L’Art français de la guerre, Paris, Gallimard, 2011, p. 235.
36 Kanor, op. cit., p. 341.
37 Ibid., p. 152.
38 Ibid., p. 69.
39 Le Monde, 25 septembre 2018.
40 Maïssa Bey, Nulle autre voix, op. cit., p. 166.
41 Ibid., p. 81.
42 Ibid., p. 77.
43 Ibid., p. 17.
44 Ibid., p. 33.
45 Ibid., p. 125.
46 Ibid., p. 198.
47 Ibid., p. 200.
48 Faïza Guène, Millénium Blues, Paris, Fayard, 2018, p. 41.
49 Ibid., p. 205.
50 Ibid., p. 228.
51 Ibid., p. 148.
52 Ibid.
53 Samira El Ayachi, Les femmes sont occupées, La Tour-d’Aigues, éd. de L’Aube, 2019, p. 58.
54 Ibid., p. 151.
55 Ibid., p. 42.
56 Ibid., pp. 63-64.
57 Voir Mirjana Morokvasic, « Femmes et genre dans l’étude des migrations : un regard rétrospectif », in Les cahiers du Cedref, n° 16, 2008, pp. 33-56, et Mirjana Morokvasic (dir.), « Femmes et migrations », in Hommes & Migrations, n° 1311, 2015.
58 Jean Sénac, Œuvres poétiques, préface de René de Ceccaty, postface de Hamid Nacer-Khodja, Arles, Actes Sud, 2019.
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Référence papier
Mustapha Harzoune, « Corps, sexualités et métissages romanesques », Hommes & migrations, 1329 | 2020, 59-69.
Référence électronique
Mustapha Harzoune, « Corps, sexualités et métissages romanesques », Hommes & migrations [En ligne], 1329 | 2020, mis en ligne le 02 janvier 2023, consulté le 29 novembre 2023. URL : http://journals.openedition.org/hommesmigrations/11091 ; DOI : https://doi.org/10.4000/hommesmigrations.11091
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