Chapitre XIII
Texte intégral
1Notre troisième sortie hors de Tokyo est pour une autre ville historique, mais située dans la montagne, cette fois.
Nous partons relativement tôt 7h30 pour rejoindre Asakusa et prendre le train pour Nikko. Le voyage ne dure qu’un peu moins de 2 heures mais nous devons revenir par le dernier train vers 17h30 qui nous ramène à Tokyo vers 19h.
2C’est une belle journée ensoleillée. Le paysage est changeant, nous allons vers les Alpes japonaises et au détour d’un virage nous apercevons des sommets enneigés. Nous avons bien le sentiment que de nous priver d’un (trop rapide) aperçu d’un japon moins urbanisé, plus campagnard, nous aurait profondément manqué. Maintenant, c’est là, que nous situons le vrai Japon qui s’est peu à peu éloigné de nous. Si je devais y revenir, ce sont ces campagnes désertes que je voudrais parcourir, me baigner dans les onsen, bains chauds naturels. Il y en a de fameux dans les alentours de Nikko mais nous n’aurons pas le temps de nous y rendre dans ce timing serré. Nikko ne vaut pas seulement pour sa position dans les montagnes mais pour sa proximité avec Tokyo. Le premier Shogun Tokugawa Ieyasu faisait de ces contreforts le gardien puissant de sa capitale Edo. Ce lien invisible, subtil, qui court comme une onde électrique entre ces montagnes et sa capitale, nous pouvons le ressentir et, loin d’opposer la ville et la montagne, rattacher Nikko au reste du Japon. Quelques souvenirs de Games of Throne s’en trouvent révisés et revalorisés. Les montagnes, forces protectrices des vivants du sud, cachent des ennemis près à surgir, esprits maléfiques du nord. La densité de population est peut-être moindre mais l’air y est saturé de gongen, esprits hybrides, kamis shinto, acculturés par le bouddhisme.
3La petite gare où nous arrivons, la rue principale qui suit le fond de la vallée, ne nous paraissent ni exceptionnelles ni pittoresques. En hiver la neige doit apporter son feutrage féérique, mais telle quelle au printemps, cette station est assez décevante. Nous nous consolons en pensant que les charmes de Gérardmer (dix fois moins habité) ne sont pas vraiment supérieurs, n’était- ce le lac qui en fait le prix, mais entouré d’immeubles quelconques. Un bus part de la place de la gare pour nous conduire en bas du sanctuaire que nous tenons à visiter, le Tōshō-gū, le mausolée hyperbolique construit par son petit-fils en l’honneur de Tokugawa Ieyasu, élevé à la dignité divine. L’écrin de forêts est vraiment de toute beauté, ombrageux, majestueux, recueilli, qui impose à la foule nombreuse des visiteurs de contenir ses gestes, baisser la voix, tenir compte des voisins de visite.
4Aux arbres aux troncs droits et gigantesques, à l’exubérance de la nature répond point par point la magnificence des constructions et de la décoration des édifices. Les attractions architecturales qui se succèdent au fur et à mesure de la progression dans le complexe à flanc de colline font immanquablement réfléchir à l’agitation d’un Disney Land, somme toute, toutes proportions gardées, pas si différent dans l’absolu, qui révère une technologie moderne divertissante et toute puissante en oubliant tout simplement les échanges originels continus entre le dedans et le dehors, la nature et la culture, le contenant et le contenu.
5La visite de ce lieu hors du commun me laisse abasourdi. C’est de ce style baroque surchargé, mêlant le luxuriant shintô au radical bouddhiste, le sacré au profane, rehaussant, çà et là, le plus grand raffinement par des traits quotidiens, amusés, légers, dont je veux avec modestie et révérence m’approcher pour composer mon Tokyo script, lui donner de très loin la profusion insolite du Tōshō-gū, la variété accumulative, l’écho discret d’un rire, et l’inscription de l’imperfection au sein même de la perfection, comme cette fameuse poutre la tête en bas dans le défilé des colonnes soutenant le haut bois d’une façade.
6Le Nijō-jo, villa du shogun à Kyoto, se rattache également au style décoratif Momoyama tardif. C’est à cet endroit que mon regard intérieur s’est dessillé sous l’effet des puissantes œuvres de la famille des Kanō, impression que je retrouve au Tōshō-gū de Nikko. Les trois singes (sansaru) de la sagesse (Mizaru, Kikazaru et Iwazaru), dûs, ceux-là, au sculpteur Hidari Jingoro, semblent définir par antithèse la douce folie du touriste occidental qui veut voir ce qu’il ne peut pas voir, qui veut entendre ce qu’il ne peut entendre et qui veut dire ce qu’il n’a pas à dire.
7Et au détour du foisonnement, une petite peinture polychrome attire les yeux sur un linteau en haut d’une porte. Un chat y somnole attentif aux oiseaux qui volètent au revers du linteau de l’autre côté de la porte, au début de l’interminable escalier qui mène au tombeau du shogun sur la colline.
Mais si les infiniment morts en nous éveillaient une image,
Peut-être nous désigneraient-ils, vois, les chatons
Qui pendent au noisetier vide, ou bien
La pluie qui tombe sur le sombre empire de la terre au printemps.
Reiner Maria Rilke
Table des illustrations
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Pour citer cet article
Référence papier
Didier Doumergue, « Chapitre XIII », Le Portique, Cahiers du Portique n°17 | 2019, 123-127.
Référence électronique
Didier Doumergue, « Chapitre XIII », Le Portique [En ligne], Cahiers du Portique n°17 | 2019, document 14, mis en ligne le 20 avril 2023, consulté le 02 juin 2023. URL : http://journals.openedition.org/leportique/4424 ; DOI : https://doi.org/10.4000/leportique.4424
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