Lauve l’impur ou la question de l’obscénité dans l’œuvre de Richard Millet
Résumé
Qu’en est-il de la pureté éponymique de Lauve dans ce roman souvent perçu comme une provocation scatologique ? Récit d’une filiation impossible, double voyage au bout d’une nuit parisienne et corrézienne aux allures de catabase et d’anamnèse, Lauve le pur apparaît saturé d’une obscénité qui contribue finalement à rédimer le héros‑narrateur : Richard Millet ou de la littérature comme plongée dans l’immonde, et comme moyen d’en émerger immun de toute souillure…
Texte intégral
- 1 Le phrasé de Louis-Ferdinand Céline, « le seul qui ait dit la mélancolie des banlieues », est évoqu (...)
- 2 Richard Millet, Lauve le pur, P.O.L., 2000 ; rééd. Gallimard, « Folio », 2001, p. 33. C’est à cette (...)
- 3 Dans Ma vie parmi les ombres (p. 157, Gallimard, réédit. « Folio »), à l’instar de certains histori (...)
1Face à ce roman qui est sans doute l’un des plus puissants et des plus aboutis de Richard Millet, la première question du lecteur interloqué par l’apparente « obscénité » de l’œuvre (nous reviendrons sur ce terme) porte spontanément sur la nature de la présumée « pureté » du personnage éponyme dans un récit qui pourrait d’abord apparaître comme une provocation scatologique. Littéralement et littérairement, il s’agit en effet d’un « voyage au bout de la nuit » dont les analogies avec le projet célinien ne peuvent passer inaperçues. Une longue étude reste d’ailleurs à consacrer à l’intertextualité dans l’œuvre de Richard Millet (ici et parmi les plus visibles : Rimbaud, Verlaine, Apollinaire, Nerval, mais aussi Céline, Giono…). Lauve le pur, dès son incipit, laisse en effet entendre à qui tend l’oreille la « petite musique » : « Ça a débuté comme ça. Moi, j’avais jamais rien dit », commençait Bardamu ; « Ça m’a pris comme ça, voyez‑vous, sous terre », continue Thomas Lauve au seuil de sa longue confession de pseudo « taiseux ». L’analogie avec Céline n’est pas motivée que par la violence du récit, son caractère « obscène », voire « pornographique » ou « scatologique », ni même par l’originalité de chacune de ces deux écritures, dans leur irréductible différence (en apparence, rien n’est si éloigné du style faussement « parlé » de Céline que le « grand style » de Millet1). Mais il y aurait beaucoup à dire sur le « ça » liminaire, renvoyant à une abomination assez comparable dans les deux cas : le « ça » de Bardamu, c’est d’abord la Grande Guerre, « une immense, universelle moquerie » dans laquelle l’imprudence de son enrôlement va le jeter ; pour Lauve l’encore pur, c’est le grand dérangement digestif qui va le conduire « au bout de la nuit », dans une sorte de descente aux enfers dantesques (qui sera aussi une délivrance, sans doute) jusqu’à une révélation tout aussi monstrueuse et obscène que celle de la folie des hommes chez Céline. On notera d’ailleurs l’analogie qui est faite entre la situation de Lauve à ce moment-là et celle des soldats « dans les tranchées de Verdun » (p. 33)2. Au-delà de la polysémie du terme de tranchées et de son autre acception assez adaptée à la « grande colique » de Thomas Lauve, la Grande Guerre, on le sait, hante l’imaginaire de Richard Millet. Elle représente pour lui le grand dérèglement, le traumatisme majeur et le jalon absolu de la fin d’un monde3 ; dans Lauve le pur plusieurs autres allusions y seront faites, notamment l’évocation de la mort du grand-père « du côté d’Ypres ou de Charleroi » (p. 129).
- 4 In Le Matricule des Anges, n˚ 30, mars 2000, p. 18.
- 5 Richard Millet, Harcèlement littéraire. Entretiens avec Delphine Descaves et Thierry Cécille, Galli (...)
2Dans l’entretien qu’il avait accordé à Philippe Savary juste après la sortie de Lauve le pur, Richard Millet déclare qu’il lui suffit d’avoir « la première phrase, le premier accord pour avoir le bouquin. D’une façon énigmatique, je crois que cette première phrase contient presque tout, y compris la fin du texte »4. L’écrivain reviendra ensuite dans Harcèlement littéraire sur la mystérieuse étincelle qui donne naissance à un roman : « Dans le roman tel que je l’aime, tel que je le pratique, la forme naît des mots, d’un rythme, d’une image séminale, d’une phrase qui me hante longtemps et qui est la clef secrète du roman. En écrivant la première phrase de La Gloire des Pythre […] avec son lent rythme ternaire, je savais que j’entrais dans un long roman, avec des phrases amples, et d’une architecture plus complexe que celle de mes récits et romans antérieurs »5. Dans le cas de Lauve le pur, l’image séminale aurait été, selon Richard Millet,
- 6 Le Matricule des Anges, art. cit., p. 18.
« très vulgairement, une image de ventre. Lauve le pur est né pendant la dernière version de L’Amour des trois sœurs Piale. Je sentais s’agiter cette espèce d’innocent contemporain dont l’innocence ne pouvait se manifester que par un métier qui serait le plus loin possible, c’est‑à‑dire prof. En fait, c’est l’histoire d’un mec qui chie dans son froc en plein Paris. La chose la plus scandaleuse qui puisse arriver. Comme le cadavre, le corps puant est inadmissible. Je me suis dit : qu’est-ce qui se passerait ? Je viens d’un village où le rapport à l’odeur (l’étable, le cadavre, la nature) est très puissant. Pisser en public était très normal à l’époque. Les vieilles pissaient debout en discutant. Ces choses normales ne le sont plus aujourd’hui. Ça serait donc une traversée de Paris complètement inédite puisque le type serait forcé de rester à la surface. À partir du moment où il serait déshonoré physiquement, il verrait un autre monde, un autre monde nocturne loin de celui de Régine. Ce qui m’intéressait : qu’est‑ce qu’il en est aujourd’hui du rapport au corps puisqu’on parle tout le temps des obsessions corporelles dans le discours dominant ».6
3Histoire de corps et de ventres qui se débondent, donc (depuis celui du fils dans le RER parisien jusqu’à celui du père sur son lit de mort, en symétrie chronologique inversée), Lauve le pur est très rigoureusement construit en une suite de sept veillées où le récit de la grande traversée nocturne de Paris par le narrateur se trouve intimement tressé avec celui de la vie et de la généalogie du héros, depuis l’arrivée en Corrèze du père planteur d’arbres qui, plein d’ambition, va tenter de faire fortune en reboisant toute la région en conifères – les fameux pins Douglas souvent évoqués pour leur noirceur dans le roman –, jusqu’à la démission du fils de son poste de professeur de lettres dans un collège de banlieue parisienne et sa fuite (ou son retour) vers un ailleurs, oriental ou auvergnat, c’est tout un.
4Tout le roman – récit matriciel et récits enchâssés – apparaît ainsi placé sous le signe de l’excrémentiel. L’incipit déjà expose une assez terrible imprécation (« j’irai pisser sur vos tombes », en quelque sorte) dont le scandale ne prendra tout son éclat que par retour analeptique à la fin du roman : à l’époque où démarre le récit du fils, le père Lauve est en effet déjà mort et enterré dans le cimetière de Siom, lequel n’est plus désormais qu’un décor, un « pittoresque premier plan » (p. 13) dont le mur d’enceinte sert au soulagement des voyageurs « qui s’arrêtent pour pisser contre le muret d’enclos » (p. 13‑14), fourvoyés dans ce qui n’est vraiment pas l’ombilic du monde… Le récit princeps aggrave immédiatement la noirceur de cette descente aux enfers, au fil de la traversée nocturne de Paris par le jeune Lauve, souillé par ses propres immondices et difficilement identifiable comme « le pur » du titre, au fil aussi des différentes stations et rencontres qu’il fait avant de parvenir enfin à regagner son appartement de banlieue. Rien ne se trouve épargné dans ce grand dévoiement, y compris la littérature : place des Vosges, c’est la « bouche d’ombre » elle‑même qui semble l’inviter à se soulager, « assis sur le seuil de la maison de Victor Hugo » (p. 39).
5L’extraordinaire traversée de Paris par Lauve l’impur, en pleine nuit et à pied, se charge progressivement d’une dimension fabuleuse, fantastique et mythologique, biblique aussi (p. 37), constituant pour le damné une sorte de descente dans les différents cercles de l’enfer dantesque, mais aussi dans les différentes strates d’une mémoire tant individuelle que collective, où les échos légendaires les plus archaïques se croisent avec l’évocation la plus moderne du Paris by night et de ses lieux de débauche, de violence, de haine, de perdition, sa Cour des Miracles. Au fil de son itinéraire nocturne, Lauve croise le souvenir de morts célèbres, écrivains surtout : il lui semble ainsi entendre, à l’angle de la rue Férou et de la rue de Vaugirard, « les voix de Mme de La Fayette et de La Rochefoucauld, derrière le mur de leur jardin, sous les frondaisons calmes des marronniers, échangeant des phrases dans le plus beau français qui fut jamais parlé » (p. 22). Dans La Gloire des Pythre, semblablement, c’est le jeune Chat Blanc qui s’essaiera à parler en bon français et non en patois à sa mère morte, lui récitant des alexandrins, des fables, tout ce que l’école a quand même réussi à lui apprendre. Les échos les plus contemporains dialoguent aussi avec ceux des ancêtres, et c’est le fantôme de Florence Rey, la compagne d’Audry Maupin dans leur cavale sanglante, qui se trouve aussi évoqué (p. 49). Les époques se télescopent, les tonalités aussi, y compris les plus antinomiques : le sublime et l’ordurier, le pur et le mêlé… Les lieux se superposent (à certains moments de son errance, Lauve se croira sur la lande de Lestang ou dans les bois du Montheix, p. 24), et les cultures aussi (le « prince » des Comorres, amant de la collègue enseignante de Thomas Lauve, Agnès Taillebourg, et ses rites funéraires extraordinaires, p. 50). Quelques « passeurs » l’aideront dans cette terrible traversée : une très belle jeune fille rousse, rencontrée dans le métro, et que l’odeur épouvantable qu’il dégage ne rebute pas : elle sera pour lui une éphémère Béatrice le guidant jusqu’à la surface, mais pas plus loin. Puis une prostituée, un clochard, une vieille femme avec son chien, tous frères et sœurs de sordide misère pour Thomas Lauve. La dimension initiatique de ce parcours est clairement inscrite dans le texte : « un homme seul dans la nuit de Paris, sous terre, plus profond qu’en un tombeau d’Égypte, entre Saint-Michel et Châtelet… » ; « c’est dans une pestilence de cette sorte, dans cette lie, dans ces souffrances-là qu’on vient au monde et qu’on finira dans quelque chose de pire, et qu’il n’est sans doute pas d’autre moment où l’on soit aussi nu, même dans l’amour ou dans la maladie » (p. 27). Tous les thèmes apparaissent ici posés pour nous aider à comprendre la portée symbolique de cette épreuve d’infamie, comparable à celle de la charrette pour Lancelot…
- 7 Cf. aussi p. 212.
6Les récits secondaires renforcent encore la prégnance excrémentielle dont Millet sature à l’envi les épisodes de la vie de son héros. Significativement, la passion d’enfance de celui-ci s’était d’ailleurs portée, avant la littérature, sur les bousiers, « ces insectes aux noms de demi‑dieux, Sisyphe, Minotaure, Typhée […] qui vivent dans les excréments de mammifères et dont l’utilité est considérable […] grâce à l’intime alchimie mélangeant l’excrément avec le sol… » (p. 364)7. Mais l’enfance de Thomas Lauve s’est surtout trouvée écartelée entre la pureté désincarnée et pour ainsi dire éthérée de sa mère, et l’omniprésence du bas corporel qui s’exprime chez le père. La mère si belle, mais si distante, si froide et si vite enfuie, vit un scénario d’étiolement bovaryste au fond de ce pays arriéré et sait à peine embrasser son enfant le soir. Le père n’est pas plus doué pour la tendresse, en particulier dans le rituel matinal de la défécation, source d’incompréhension mutuelle, de déception, de frustration et de honte réciproques (le père aimerait qu’en cela aussi le fils lui ressemble, ce qui serait pour celui-ci gage de meilleure santé, mais l’enfant, « maigre comme un petit Chinois », quand il n’est pas opiniâtrement constipé, arrive tout juste à faire quelques « crottes de bique » !). Sans doute est-ce cette scène humiliante pour l’enfant qui explique ensuite ses séjours répétés et prolongés aux toilettes de l’école, lui valant moqueries et punitions : « Thomas Lauve […] avait passé une bonne partie de son temps avec ses pantalons autour des chevilles, dans tous les cabinets de Siom, disait-on ici » (p. 65). Peut-être est-ce aussi de ce souvenir-là et de cette enfance-là que se délivre enfin Thomas Lauve, vingt-cinq ans plus tard, dans le grand dévoiement à l’incipit du roman, « à l’instant où le métro passait sous la Seine, entre Saint-Michel et Châtelet » (p. 13).
7Sous la Seine gît donc l’obscène, dont Richard Millet nous donne une définition très différente de celle selon laquelle est réputé obscène ce qui est indécent, ce qui révolte la pudeur et ne doit surtout pas être exhibé. Dans les entretiens accordés en 2005 à Delphine Descaves et Thierry Cécille, l’écrivain oppose en effet sa propre définition, très différente :
- 8 Harcèlement littéraire, op.cit., p. 55.
L’obscénité n’est pas forcément, à mes yeux, ce qu’on entend, généralement, par ce terme : est obscène tout ce qui relève du mensonge volontaire. Or la littérature industrielle, mais aussi la télévision, la radio, la presse, la politique, sont une gigantesque entreprise de déréalisation, d’occultation du réel, un mensonge généralisé. C’est l’un des devoirs de l’écrivain, si tant est qu’il en ait, de décrypter ce mensonge. C’est pour cela que les grands écrivains restent d’irremplaçables révélateurs de réalité8.
- 9 Ibid., p. 120.
8Cette définition exonère bien sûr Richard Millet de toute « obscénité » lorsqu’il s’agit de la crudité qu’on lui reproche pour certains passages de son œuvre, quand on l’accuse – comme Zola le fut à la publication de La Terre, qui mettait déjà en scène la violence, la cruauté, l’inceste, le viol, l’assassinat et aussi l’excrément en milieu paysan – de se « rouler dans l’ordure » et de se complaire dans la scatologie : « On me reproche parfois la scatologie, les cadavres, les scènes sexuelles, la violence de certains comportements ; un écrivain doit dire ça, aussi : le corps en son entier » 9.
9La dizaine d’occurrences des termes obscène et obscénité dans Lauve le pur illustre d’ailleurs l’acception que Millet entend leur donner : Thomas Lauve déshonoré par son odeur apparaît ainsi aux voyageurs du RER « plus nu, plus obscène que s’il s’était déshabillé devant eux » (p. 27) ; de jeunes sourds-muets croisés dans sa remontée à la surface émettent « d’obscènes bruits de gorge » (p. 33) ; le père Lauve en train de se soulager émet, entre autres bruits, « un chantonnement aussi enfantin qu’obscène » (p. 87) ; le fils Gagneur, giflé par Lauve, incarne par rapport à son père « la preuve triomphale, presque obscène et contradictoire, de son existence » (p. 117) ; dans leur commerce avec les femmes, les hommes se caractérisent par leur brutalité, leur mépris, la « violence de leur désir » mais surtout par leur « obscénité » (p. 247) ; sur les plateaux de télévision où ils s’exhibent, les écrivains à la mode manifestent une véritable « obscénité » (p. 270) ; la bien-pensance contemporaine se complaît dans « cette obscène façon d’étaler les tares et les maladies les plus honteuses » ; la gigantesque excavation que le père Lauve a fait creuser au fond de la vallée où il a « fait passer le bull » apparaît à l’heure de sa mort désormais « inutile et presque obscène » (p. 322) ; enfin, le silence horrifié qui accompagne l’accident qui manque de survenir à un aveugle sauvé in-extremis par Lauve, apparaît « obscène » (p. 347).
10Pas étonnant dès lors que l’un des topoï du roman, le passage aux « lieux d’aisance » qui scande les récits secondaires comme autant de stations infâmantes, ne puisse jamais parvenir à entacher vraiment la pureté essentielle ni l’innocence originelle du héros. Dans les toilettes du collège où il s’est réfugié après l’entrevue humiliante avec le père de l’élève qu’il a giflé, Lauve se retrouve « comme dans les cabinets paternels » (p. 125). Chez les parents d’Ingrid Maës, son éphémère fiancée, après ses démêlés avec une chasse d’eau inefficace, un dialogue avec le petit garçon qui pourrait être son fils (ou plutôt son reflet, car Thomas Lauve ne peut encore être qu’un fils à ce stade du récit) lui renvoie en autoportrait l’image d’un « grand type qui semblait terrifié pour si peu, oui ce grand gars qui ne pouvait pas être son père et qui avait honte de sa propre merde » (p. 252). Chez Véronique, la sœur d’Ingrid et après la mort de celle-ci, il est saisi d’un soudain mal de ventre qui l’oblige à demander à aller aux toilettes (p. 289). Même les évocations les plus scabreuses par lesquelles Millet semble vouloir contaminer et comme saccager délibérément les scènes les plus pures du récit, n’altèrent pas le lyrisme de celles‑ci : la soirée finale de fête d’anniversaire de Céline Bault, son élève, dans le parc d’un château, ne sera pas souillée par le héros qui refuse de passer la nuit dans ce parc enchanté, crainte notamment d’être à nouveau saisi par quelque dérangement qui l’obligerait à aller se soulager « parmi les ombres » de Rousseau, de Nerval, de Verlaine et même de Sollers (pas encore mort toutefois à cette date ! p. 372). À l’inverse, l’obscénité de l’évocation de l’« autobus des fadards » ne parvient pas à oblitérer la pureté de l’hymne à « tous les inconnus de la souffrance anonyme » (p. 189) dont la grande pitié submerge le héros plongé dans le rêve de Sylvie de Nerval. De même, l’évocation des lointains ancêtres limousins, vidangeurs et équarrisseurs de la Babylone parisienne à l’époque de la Grande Voirie et des gibets de Monfaucon, débouche sur une ode villonesque aux « forçats de l’ordure » (p. 43‑44). Et, dans ce dernier cercle de l’enfer dantesque qu’est le collège Paul‑Zalisky de Helles, rien ne souillera la pureté de l’évocation du « premier couple », ces squelettes découverts dans un chantier de fouilles paléolithiques et dont « les deux fougères blanches, fragiles, délicatement tournées l’une vers l’autre » (p. 201) apportent à la jeune Naïma la réponse à laquelle son professeur est bien incapable de croire : « l’homme et la femme réunis dans une paix éternelle », « amants immémoriaux » dont Lauve ne saura quant à lui jamais découvrir le secret ni appliquer la leçon.
- 10 Richard Millet, Le Goût des femmes laides, Gallimard, 2005, p. 68.
- 11 Richard Millet, Fenêtre au crépuscule. Conversation avec Chantal Lapeyre-Desmaison, La Table Ronde, (...)
- 12 Harcèlement littéraire, op. cit., p. 53.
11C’est aussi le traitement stylistique paradoxal que reçoit l’obscénité dans le roman qui rédime celle-ci et préserve la pureté de la « raison d’être » du héros : « la littérature française » (p. 192). Richard Millet pose en effet que « les choses complexes et les sordides doivent être dites en une langue dont la tenue soit à mille lieues de l’abjection et de la noirceur qu’elle dévoile »10, et aussi qu’« écrire, c’est dresser l’excès contre l’obscène », magnifique formule de Fenêtre au crépuscule11 reprise dans Harcèlement littéraire12. Reste que la troublante proximité de la littérature, sa connivence même pour ainsi dire, avec le bas corporel, ne fait aucun doute dans le roman, on l’a vu : ce sont d’ailleurs les stations prolongées dans les lieux d’aisance (ce que le héros appelle ses « heures pestilentielles », p. 65) qui lui ont permis les longues lectures de l’enfance et pour ainsi dire l’entrée en littérature, dans cette posture qui l’oblige à « se replier dans sa puanteur, dans la position d’un lecteur accroupi » (p. 66).
- 13 Richard Millet, « L’entretien de Brive », in Le Sentiment de la langue, La Table Ronde, « La petite (...)
- 14 Ibid., p. 264.
12Lecteur mais aussi écrivain, car le chœur des femmes de Siom qui constituent son auditoire semble bien attendre de lui qu’il les « perpétue » (p. 19), sinon sur le plan généalogique (Thomas Lauve est à coup sûr un « dernier de la race », un « non-reproducteur »), du moins sur le plan du témoignage et de la mémoire – c’est-à-dire de l’écriture, bien sûr. Ainsi, « cette littérature dont il n’y avait rien eu de bon à attendre » selon les femmes de Siom, « et qui l’avait, on peut le dire, mené là où il en était, dans le champ des fous, un matin de novembre » (p. 212) sera‑t‑elle l’outil de leur perpétuation et peut-être celui du salut malgré tout de Thomas Lauve. Les romans de Richard Millet sont en effet des histoires de filiation improbable, d’héritage impossible, de transmission contrariée. L’écrivain déclare avoir ainsi voulu « restituer quelques-unes des voix et des figures qui se sont tues sur un étroit territoire, au bord du plateau de Millevaches »13, restitution-célébration oubliée selon lui dans la littérature contemporaine où « les écrivains ne magnifient plus, n’exploitent plus le territoire. Giono est sans doute l’un des derniers à l’avoir fait »14.
13« Tu es du côté des morts » (p. 275), avait dit à Lauve l’une de ses dernières amantes, Valérie, qui incluait sans doute la littérature dans le même côté funeste. Lauve le rénégat ne la contredit pas, lui qui vient retrouver au chevet du père mourant et dans la puanteur même de son agonie le sourire d’amour qu’il avait si longtemps et vainement cherché sur le visage de tant de vivants, et de tant de femmes en particulier :
Il savait à présent que son père n’allait cesser de grandir en lui, non plus comme l’ombre de ces forêts qu’il avait tant aimées et dont Anne-Marie Combasteix avait été la divinité absente, mais comme grandissent les fils, en mémoire des pères, comme le jeune Lauve qui, une fois le père couché là‑haut, sous les hêtres du cimetière, allait en quelque sorte devenir le père de son propre père […] c’est en nous-mêmes que gît notre père, oui, que nous sommes la tombe de ceux qui nous ont donné la vie, que nous aurons à les porter en nous jusqu’à notre dernier souffle. (p. 322).
14« J’en avais fini avec les morts, mon père reposait en moi, il y avait sans doute trouvé la paix, et ma mère était à présent toutes les femmes… » (p. 361) conclut Lauve purifié et rédimé avant son évasion définitive « dans ces singuliers nuages qu’on appelle des livres » (p. 134), selon sa poétique définition.
Notes
1 Le phrasé de Louis-Ferdinand Céline, « le seul qui ait dit la mélancolie des banlieues », est évoqué p. 192 dans Lauve le pur.
2 Richard Millet, Lauve le pur, P.O.L., 2000 ; rééd. Gallimard, « Folio », 2001, p. 33. C’est à cette édition de poche que renverront toutes nos références.
3 Dans Ma vie parmi les ombres (p. 157, Gallimard, réédit. « Folio »), à l’instar de certains historiens, Richard Millet date même la fin du XIXe siècle en 1918 ; cf. aussi p. 181 du même roman.
4 In Le Matricule des Anges, n˚ 30, mars 2000, p. 18.
5 Richard Millet, Harcèlement littéraire. Entretiens avec Delphine Descaves et Thierry Cécille, Gallimard, 2005, p. 44-45.
6 Le Matricule des Anges, art. cit., p. 18.
7 Cf. aussi p. 212.
8 Harcèlement littéraire, op.cit., p. 55.
9 Ibid., p. 120.
10 Richard Millet, Le Goût des femmes laides, Gallimard, 2005, p. 68.
11 Richard Millet, Fenêtre au crépuscule. Conversation avec Chantal Lapeyre-Desmaison, La Table Ronde, 2005.
12 Harcèlement littéraire, op. cit., p. 53.
13 Richard Millet, « L’entretien de Brive », in Le Sentiment de la langue, La Table Ronde, « La petite vermillon », 1993, III, p. 246.
14 Ibid., p. 264.
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Référence papier
Christian Morzewski, « Lauve l’impur ou la question de l’obscénité dans l’œuvre de Richard Millet », Littératures, 63 | 2011, 101-109.
Référence électronique
Christian Morzewski, « Lauve l’impur ou la question de l’obscénité dans l’œuvre de Richard Millet », Littératures [En ligne], 63 | 2011, mis en ligne le 28 août 2018, consulté le 24 mai 2025. URL : http://journals.openedition.org/litteratures/1239 ; DOI : https://doi.org/10.4000/litteratures.1239
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