Bibliographie
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Michaux, Henri, 1966, L’Espace du dedans : Pages choisies (1927-1949), Paris, Gallimard, « Poésie ».
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Piglia, Ricardo, 1980, Respiración artificial ; 2000, Respiration artificielle, trad. I. et A. Berman, Marseille, André Dimanche.
WOZU ?, sous la direction de H.-A. Baatsch et J.-C. Bailly, Paris, Le Soleil Noir, 1978.
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Notes
Cf. Jacques Derrida, La Carte postale : de Socrate à Freud et au-delà, Paris, Flammarion, « La philosophie en effet », 1980, p. 9.
Friedrich Hölderlin, Brot und Wein (Pain et vin), in Hymnes et autres poèmes (1796-1804), trad. B. Pautrat, Paris, Rivages poche, « Petite Bibliothèque », 2004, p. 154. Nous soulignons. Un formidable ouvrage collectif a réuni les réponses de plus de cent cinquante artistes, poètes, romanciers, metteurs en scène et plasticiens : WOZU ?, dirigé par Henri-Alexis Baatsch et Jean-Christophe Bailly, Paris, Le Soleil Noir, 1978.
Une seule indication, assez tardive dans le texte (strophe VIII), précise le genre du destinataire : « Quand vous viendrez, vous la verrez vous-même, vous serez tout étonné. » Henri Michaux, « Je vous écris d’un pays lointain », in Lointain intérieur (1938), L’Espace du dedans : Pages choisies (1927-1959), Paris, Gallimard, « Poésie », 1966, p. 237-238.
Ibid., p. 235-236.
Les Lettres d’une religieuse portugaise (1669) constituent le modèle de la « lettre sans réponse ». Premier roman épistolaire de la littérature française, il se présente comme la traduction de cinq lettres d’amour que Marianne, religieuse dans un couvent du Portugal, envoie à un officier français reparti dans son pays. L’expression de la passion, des intermittences du cœur, de la souffrance provoquée par le silence du destinataire puis du renoncement, a longtemps nourri l’illusion que ce roman était une authentique correspondance, jusqu’à ce qu’on établisse la véritable identité de l’auteur : Gabriel-Joseph Guilleragues.
Henri Michaux, « Je vous écris d’un pays lointain », op. cit., p. 237-238.
Vingt ans avant de réaliser Sans soleil, Chris Marker lui emprunte le titre de La Jetée ainsi que sa thématique des débris réminiscents pour raconter la fascinante « histoire d’un homme marqué par une image d’enfance ». Cf. Henri Michaux, « La Jetée » in Mes propriétés (1929), L’Espace du dedans, op. cit., p. 53-54. Chris Marker, La Jetée, Argos Films, 1962 ; La Jetée : Ciné-roman, Paris, Éditions de l’éclat, 2008. Voir également l’hommage de Chris Marker à Medvedkine, qui emprunte à nouveau la forme de « Six lettres à Alexandre Medvedkine », Positif, n° 391, 1993, p. 49-54.
Chris Marker, « Sans Soleil par Chris Marker », Trafic, n° 6, 1993, p. 79-97.
Cf. Arnaud Lambert, Also Known as Chris Marker, Paris, Le Point du jour, 2008.
Chris Marker, art. cit., p. 79.
Chris Marker, ibid., p. 82.
Dans Le Dépays, livre jumeau de L’Empire des signes de Barthes (1970), Chris Marker adopte la même rhétorique vocative, en s’adressant cette fois-ci à lui-même : « Ce n’est pas seulement la lecture assidue de Jorge Semprun qui m’a fait employer, depuis le début de ce texte, le tutoiement romanesque. Plutôt l’envie d’établir une distance entre celui qui, de septembre 1979 à janvier 1981, a pris ces photos au Japon, et celui qui en février 1982 écrit à Paris […]. Il faudrait se tutoyer toute sa vie. Mais je sais que, si je retourne demain au Japon, j’y retrouverai l’autre, j’y serai l’autre. » Chris Marker, Le Dépays, op. cit., non paginé. Notons que ce dialogisme interne est déjà à l’œuvre dans le poème de Michaux : « Dans la nuit le bétail pousse de grands mugissements, longs et flûtés pour finir. On a de la compassion, mais que faire ? » Henri Michaux, « Je vous écris d’un pays lointain », op. cit., p. 135.
Chris Marker, art. cit., p. 80.
Cette formule est empruntée à une compilation sortie en 2003 regroupant les collaborations à distance entre des musiciens japonais et français. URL : http://www.dt-bs.com/fr.php?id_article=42.
William Burroughs, Les Lettres du Yage, trad. T. Aries, Paris, Bourgois, « Titres », 2008, p. 133-137.
Voir également les Lettres de Tanger à Allen Ginsberg, dont les délirants et jubilatoires récits forment le creuset de toute l’œuvre à venir. William Burroughs, Lettres de Tanger à Allen Ginsberg, 1953-1957, trad. S. Durastanti, Paris, Bourgois, « Titres », 1990.
William Burroughs, Les Lettres du Yage, op. cit., p. 116.
Ibid., p. 162.
Cf. Olivier Harris, « Introduction », ibid., p. 39-47.
Henri Michaux, « Adieux d’Anhimaharua », in Face aux verrous, Paris, Gallimard, « Poésie », 1954, p. 115.
« Nous avions l’expérience mais le sens nous manquait et l’approche du sens rétablit l’expérience ». Cette citation est très proche de la conception faulknérienne de la mémoire, exemplairement formulée par Rosa Coldfield au cinquième chapitre d’Absalom, Absalom ! et Harry Wilbourne en excipit de The Wild Palms (« Between Grief and nothing, I choose Grief ») : le souvenir, dissocié de la compréhension, relève d’abord de la perception et le processus d’accès au sens, toujours par écho et contretemps, demeure une meurtrissure.
Le dernier poème de L’Espace du dedans s’intitule « Paix dans les brisements » (op. cit., p. 361-370).
Henri Michaux, ibid., p. 236. Nous soulignons.
Henri Michaux, « Comment agissent les drogues ? », in Connaissance par les gouffres, Paris, Gallimard, « Poésie », 1967, p. 9-10. Nous soulignons.
Cf. La liste encyclopédique établie par Michaux des innombrables « difficultés et problèmes que rencontre l’aliéné » : « L’impression d’étrange » ; « Visions hallucinatoires » ; « Auditions intérieures » ; « Hallucinations du goût, de l’odorat et de tous les sens. Babel des sensations ». Henri Michaux, « Situations-gouffres », ibid., p. 175-264. Nous soulignons.
Il s’agit d’une modulation de la formule éponyme d’une des conférences données par K. Dick : « Comment construire un univers qui ne tombe pas en morceaux au bout de deux jours » (1978), in Si ce monde vous déplaît… et autres récits, trad. C. Wall-Romana, Paris, Éditions de l’Éclat, 1998, p. 183-226.
Henri Michaux, « L’espace aux ombres », in Face aux verrous, op. cit., p. 192.
Philip K. Dick, Ubik, trad. A. Dorémieux, Paris, Laffont, 1970, p. 60.
« L’image où se réalise l’effet d’étrangeté est, nous dit Brecht, celle qui, tout en nous permettant de reconnaître l’objet, le fera paraître étrange et étranger […], capable en toutes choses de désigner autre chose et, sous le familier, l’insolite et dans ce qui est, ce qui ne saurait être […]. L’image, capable de l’effet d’étrangeté, réalise donc une sorte d’expérience, en nous montrant que les choses ne sont peut-être pas ce qu’elles sont, qu’il dépend de nous de les voir autrementet, par cette ouverture, de les rendre imaginairement autres, puis réellement autres. » Maurice Blanchot, « L’effet d’étrangeté », in L’Entretien infini, Paris, Gallimard, « Blanche », 1969, p. 537. Nous soulignons.
Victor Chklovski, L’Art comme procédé, trad. R. Gayraud, Paris, Allia, 2008, p. 23-24.
Ricardo Piglia, Respiration artificielle, trad. I. et A. Berman, Marseille, André Dimanche, 2000, p. 155.
Chris Marker, art. cit., p. 79.
Ce que Walter Benjamin appellerait un phénomène de « littérarisation » : « L’appareil-photo se fera toujours plus petit, toujours plus apte à retenir des images fugitives et secrètes dont le choc suspend, chez le spectateur, le mécanisme de l’association. Ici doit intervenir la légende qui inclut la photographie dans le processus de littérarisation de nos conditions d’existence, et sans laquelle toute construction photographique doit rester dans l’à-peu-près […]. N’est-il pas pire qu’analphabète, le photographe qui ne sait pas lire ses propres images ? » Walter Benjamin, « Petite histoire de la photographie », in Œuvres II, trad. M. de Gandillac, Paris, Gallimard, « Folio essais », 2000, p. 320-321.
Maurice Blanchot, op. cit., p. 537.
. Chris Marker, Le Dépays, op. cit., non paginé.
« Le temps est désarticulé, démis, déboîté, disloqué, le temps est détraqué, traqué et détraqué, dérangé, à la fois déréglé et fou. Le temps est hors de ses gonds, le temps est déporté, hors de lui-même, désajusté. » Jacques Derrida, Spectres de Marx, Paris, Galilée, « La philosophie en effet », 1993, p. 42.
Henri Michaux, « Je vous écris d’un pays lointain », op. cit., p. 239-240. Nous soulignons.
Henri Michaux, « Comment agissent les drogues ? », op. cit., p. 11-12.
Gilles Deleuze, L’Image-temps. Cinéma 2, Paris, Minuit, « Critique », 1985, p. 269.
Ricardo Piglia, op. cit., p. 37.
Ricardo Piglia, op. cit., p. 84-85.
Philip K. Dick, Ubik, op. cit., p. 165.
Philip K. Dick, « Hommes, androïdes et machines », in Si ce monde vous déplaît, op. cit., p. 89.
Ibid., p. 93.
Philip K. Dick, Ubik, op. cit., p. 282-283. Évoquant la difficulté d’une telle entreprise au cours de ses Circonfessions, Derrida tente également de répondre depuis le royaume des morts : « Je me contente de tourner autour de toi dans ce silence où tu figures n’importe qui […], je te demande pardon de ne pas m’adresser à toi, de m’adresser encore à toi pour te le dire même si tu ne m’entends pas, tu ne m’as jamais entendu, ni lu, ni peut-être vu, tu ne sais même pas que tu portes mon deuil, donc ce semi-deuil que je rumine en ma bouche depuis si longtemps. » Jacques Derrida, Circonfessions, Paris, Seuil, « Les contemporains », 1991, p. 156.
Walter Benjamin, « Sur le concept d’histoire », in Œuvres III, trad. M. de Gandillac, Paris, Gallimard, « Folio essais », 2000, p. 441.
Gilles Deleuze, Proust et les signes, Paris, PUF, « Quadrige », 1998, p. 136-137. Nous soulignons.
« Qu’est-ce au juste que l’aura ? Une trame singulière d’espace et de temps : l’unique apparition d’un lointain, si proche soit-il. » Walter Benjamin, « Petite histoire de la photographie », op. cit., p. 311.
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